A la Sombra en Tikdraba

Preguntas Estúpidas

2008-06-27T08:15:00.001-07:00

Nunca me enseñaron a medir los corazones. Ni los corazones, ni la emoción, ni los sueños, ni las ganas, ni el deseo. Lo siento, no sé medir lo mucho que me importas. No puedo decirte si me importas cincuenta y seis, ciento veinte, tres mil, trece o infinito. Y mira que así, si todo se reduciera a simples cifras, la vida sería mucho más sencilla. Pero soy incapaz. Soy incapaz y, además, me niego a ponerle números y unidades a cosas tan sublimes como estas. Como la ilusión, la esperanza, la tristeza o la simplicidad de tu sonrisas... Creo que no se merecen ser contadas. No se puede contar la profundidad de unos ojos, ni la soledad, ni la añoranza acumulada en los abrazos, ni el escozor de los rasguños. ¿O acaso sí? No, no. Es imposible. Hacerlo sería caer en el hoyo de la superficialidad...

Este tipo de cosas no se calculan con ínfimas cifras. Se miden según se demuestran. Por eso no utilizaré ni números ni adverbios para expresarte lo que siento. Me limitaré a mirarte y a dejarme mirar. Me desnudaré los ojos, y la voz, y los sentidos. Las palabras y los sueños. Te abrazaré y te contaré que sonrío como una imbécil cuando te pienso. Que me das la mano y al mundo se le lastran las alas con el peso de la envidia. ¿Sabes lo que eres capaz de hacer con una simple mirada? Me deshaces. Y robo pedacitos de ti cuando te tengo a escasos centímetros de mi cuerpo. Suspiros y pestañas, para no echarte de menos. Respiro tu aire, ¿no te has dado cuenta? Te respiro. Y te sonrío. Y te espero. Y te pienso, te abrazo, te beso, te bailo, te escribo, te sueño, te busco, te miro. Podría haberme pasado la noche entera mirándote. La noche y los días. Podría mirarte horas y horas seguidas, sin parpadear. Sin decir palabra, porque contigo tengo la sensación de que no pesan los silencios. Ni los silencios, ni nada.

Pero oye, que si no basta con esto, si no te lo sé demostrar... Puedo ponerme a sumar sonrisas. A contar latidos, a restar tristezas, a multiplicar deseos. Hasta podría dividir el miedo y la ansiedad. Quizás entonces podría hacer un estudio estadístico con los resultados obtenidos y decirte exactamente en tanto por ciento lo que me importas. Decirte las horas que invertiré en echarte de menos cuando no estés, lo solo que me sentiré y los instantes en que pasarás totalmente inadvertida. Que sí, que así todo estaría más claro y sería mucho más sencillo. Lo puedo intentar, si quieres, pero ya he dicho antes que nunca he sabido medir este tipo de cosas... Más bien considero que carecen de exactitud, que son imprecisas, incontables, inefables. Debe de ser que nunca he creído demasiado en la estadística, en las matemáticas, en los números en general.

Simplemente perfecto

Casos de casas

2008-05-20T09:03:00.000-07:00

Ayer volví a darme cuenta de que todavía tengo tus latidos en la mano. Supongo que esas cosas no se tiran, ni siquiera se reciclan. Se quedan ahí, acomodadas en algún que otro rincón de la memoria de los sentidos, coleccionando polvo y sumando olvido. Permanecen, quietas, desgastándose con la carcoma del participio, hasta que el tiempo las reduce a un vano vacío y las desintegra.

Joder, qué rabia. Eres como el yogur que se queda arrinconado en la última estantería de la nevera. Ignorado y caducado. Un pretérito imperfecto que sigue entrelazándose con mis dedos. Lates, débil, muy débil, aunque la mayoría del tiempo sea inconsciente de (man)tenerte aún en mí. Sólo a veces, cuando a la luna le da por soplar y hacerte cosquillas, me doy cuenta de que tu latir sigue respirando entre las grietas de mi mano.

Como anoche, que al sueño le dio por retrasarse y al insomnio por subir a la azotea de los recuerdos. No podía dormir y me dio por vaguear entre retratos de color sepia y sensaciones disecadas. Me entretuve mucho rato con otras historias y otros disfraces menos carcomidos que tú, pero al final llegué a toparme con la caja vieja de cartón donde encerré el puñado de ti que olvidaste recoger cuando te fuiste. Retahílas de estrellas, pedacitos de alas y ese montón de carretes de sueños que nunca llegamos a revelar. Hacía tanto tiempo que no me tropezaba contigo…

¿Crees en las casualidades? Esta mañana me he encontrado un correo tuyo en la cuenta vieja de hotmail, la que a penas uso. Mientras intentaba dormir estuve sope(n)sando la idea de soplarle cuatro o cinco palabras a tu buzón. Siempre he pensado que sentiste algo más, que no te alejaste sólo por la tristeza. Me dormí sin decidirlo, y hoy te leo en vez de escribirte. Lates, otra vez. Las letras apuntalan tus latidos y vuelve ese incesante bumbum, bumbum, bumbum. Se me encoge la mano, se me estremece. Porque lo pusiste tú ahí, el corazón, ¿te acuerdas? Me lo ataste a los nudillos, distrayéndome con la mirada, y luego te diste la vuelta y empezaste a caminar. Lejos, cada vez más lejos. Sin darte la vuelta. Quedándome atrás.

Me asusta llevarme tan mal con los verbos en pasado. Y verte aún aquí, en mí. Me asusta y me asustas, porque contigo nunca he sabido reaccionar. No sé caminar recto si te pienso. Se me tuercen los pasos y dibujo eses con los pies. Qué ridículo, tropezarse con un simple yogur...

NAVEGANTES

2008-02-25T04:25:00.001-08:00

La Ternura del Alacrán

2008-02-25T04:21:00.001-08:00

EL ORIGEN DE TODO

Bufonadas

2008-01-29T03:13:00.000-08:00

Os invito a que esta semana os dediqueis a inventar complejos (tal el de Edipo), con su nombre y su explicación. Yo os propongo el "complejo de Hamlet", y os ofrezco algunas versiones.

Goethe consideró al personaje de Shakespeare un esteta extremo, tan intelectualizado que se sentía incapaz de realizar acción alguna. Ciertamente, uno lee esa tragedia y se harta de tanta proclama y tanto soliloquio y tanta demora del personaje en hacer lo que tiene que hacer.

Freud no está de acuerdo. Hamlet hace muchas cosas: mata a Polonio, engaña a Claudio y envía a la muerte a Rosencrantz y Guildenstern. Sólo hay una cosa que no hace: vengarse del villano que mató a su padre y se encamó con su madre. Explicación psicoanalítica: Hamlet sabe inconscientemente que también él quería matar a su padre y que también quería reemplazarle en el lecho conyugal, que era lo que Claudio había hecho, y en consecuencia su íntimo enemigo encarnaba en realidad los secretos deseos de Hamlet.

Y ahora viene Younger, uno de los 'protas' de 'La interpretación del asesinato', con lo siguiente: "Lo que más irrita a Hamlet es el fingimiento de la pena, el 'parecer', el vestir de negro de la gente que no puede esperar a festejar los banquetes por el matrimonio y a retozar en la cama como animales. Hamlet no quiere ser parte de ese mundo. Él no fingirá. Se niega a 'parecer'. Él es.Se entera entonces de la muerte de su padre. Jura venganza. Pero a partir de ese momento entra en el mundo del parecer. Su primer paso es 'adoptar un talante bufonesco', para que 'parezca' que se ha vuelto loco. Luego, alecciona a los actores sobre cómo fingir de forma convincente.

Para Hamlet, 'ser o no ser' no es 'ser o no existir'. Es 'ser o parecer' . Ésa es la decisión que ha de tomar. Parecer es actuar: fingir, representar un papel. He ahí la solución a todo 'Hamlet'. No ser es parecer, y parecer es interpretar. 'Ser', por lo tanto, es no interpretar. De ahí su parálisis. Hamlet está decidido a no parecer, y eso significa no actuar en absoluto. Si sigue fiel a su decisión, si 'es', no puede actuar. Pero si decide vengar a su padre, debe actuar: debe decidir parecer en lugar de ser.".

The Ripper

2008-01-25T03:43:00.000-08:00

A los que dicen que Meredith Grey, el personaje de Ellen Pompeo (qué "maravilla" de nombre, digno de una reina de la mafia) en 'Anatomía de Grey' es la tía más insoportable de las series yo les digo que no, que al menos hay dos a la altura: la patética roedora Carrie Bradshaw (Sarah Jessica P.) de 'Sexo en Nueva York' y, fundamentalmente, Ally McBeal o, lo que es lo mismo, Calista Flockhart. Las tres jamás podrán salir de estos personajes, que son más ellas que ellas mismas, y se lo merecen. Por plastas.

Un aplauso para quien eligiese a Calista para interpretar a la neurótica Ally McBeal. Su pinta de muñeca alienígena, con ese cabezón, esa boca de buzón y esos pelánganos, es perfecta para encarnar a la confusa Ally, la abogada patosa que cuando quiere ser cínica es ridícula, cuando quiere ser graciosa es ridícula y cuando quiere ser sexy... en fin, adivinad la respuesta. Aunque su reinado en la serie era absoluto (para empezar, el título coincidía con el nombre de su personaje), poco a poco fue oscurecida por el resto del plantel femenino, sobre todo por tres entonces casi desconocidas actrices y hoy estrellas por mérito propio: Portia de Rossi, Jane Krakowski y Lucy Liu. Ahora, mientras Calista pasa casi desapercibida (mejor así) en la correcta 'Cinco Hermanos', las otras tres brillan de verdad en distintas series. Portia, grande, sanota y cada vez más sexy, es la siniestramente perfecta Olivia de Nip/Tuck, Krakowski, muñecota de cara complicada e innegable vis cómica, es parte del reparto de la fantástica '30 Rock' y Lucy Liu, tras unos cuantos titubeos profesionales (caso clásico de estrella que espera demasiado el papel perfecto y termina quedándose casi obsoleta), es la jefa de la recién estrenada 'Cashmere Mafia'.

Caso similar se da con la "Pompeo", omnipresente en toda la trama de la serie que llega a hastiar, al menos así ha conseguido que le den una serie propia a la doctora Addison Montgomery, o lo que es lo mismo, Kate Walsh. Una mujer muy atractiva( sino que se lo digan a Meredith y a sus amiguitos), representante de las nuevas cuarentonas, capaces de competir en físico con las veinteañeras y superarlas en experiencia, conocimientos y, generalmente, ingresos. Es el único consuelo que me produce esta serie.

Mientras New York, con su "sexo" no se quitará nunca ese sambenito de ciudad frivola, con mujeres aún más frivolas y neuróticas (no hay que olvidar la aportación de friends a esta etiqueta), que te supone al visitar la ciudad una decepción casi comparable a ver un capitulo de la serie. La Parker no deja de ser tanto dentro como fuera de la serie el capricho de una actriz con aspiraciones de diva y acceso preferente a las reuniones de producción, un antojo que se traduce en una serie más de solteras neoyorkinas que, entre emotivas (y cursis) historietas laborales, se aman, pelean e invitan a cafés en vaso de plástico. A la "Parker", por cierto, le gusta con sacarina, leche de soja biológica y servida en copa de cristal de roca sobre una bandeja de oro con incrustaciones de lapislázuli (sin comentarios).

In Nomine Ipso Recreor

2008-01-14T03:59:00.000-08:00

Notas enredadas entre las manos. Cinco hilos de silencio esbozan el pentagrama con tinta negra. Una clave de sol escasa de luz se abraza a las líneas. Sin armadura alguna, la lluvia salpica las teclas del piano y la música empieza a sonar al ritmo de los suspiros de las nubes.

Cuatro sonidos tímidos se desprenden suavemente de la yema de los dedos, soplando escalofríos en la nuca del Silencio. Susurros en si bemol enzarzados en las cuerdas vocales de la garganta del instrumento. De repente, una luna con sombrero sobre el papel sembrado de paralelas.

El primer do asomando su mirada en el vacío de la partitura. Pronto lo acompañan tres puntitos más, redondos, perfectos. Tras ellos, la silueta de un gato negro, quieto, entre las dos primeras rayas de este pentagrama de agua. Fluyen las manos al igual que la lluvia y se escriben las notas a medida que van sonando las teclas.

Más desahogadas ya, como la tormenta de afuera. Corren sobre la autopista de cinco carriles sin límite de velocidad, esquivando las señales de este lenguaje universal apto para todos los públicos, guiadas por algún extraño sentido que escapa de lo estrictamente racional, nada de leyes convencionales. Compases de cadencias asonantes, un trueno y tres corcheras tambaleándose en el borde izquierdo de un fa sostenido. Media síncopa y se dejan caer al mi natural, sin alteraciones. El chasquido metálico de las gotas contra la barandilla de la terraza se trenza con los armónicos azules de cada negra con punto.

Secretos escritos sin palabras se esparcen en el interior de la caja de resonancia. Un soplido de viento de invierno se cuela por la grieta mal apañada del marco de la ventana. Titubean los dedos en el aire y el acorde al que pretendían aterrizar se convierte en arpegio sin aviso previo. Sin embargo, encaja en el hueco perfecto de este compás. Es curioso como tejen armonía las notas dentro de este completo caos de sentimientos.

Dos manos bailando sobre un teclado, y tiempo y música sincronizándose a la sombra de esta extraña melodía. A veces los teclados de letras no sirven para explicar según qué sensaciones. La de tener ganas de llorar, por ejemplo, y sentir que te mojas sin soltar una lágrima. Sigue lloviendo tras los cristales mojados. Disminuye el ritmo, suspiran los dedos. Un escaso segundo dilatado para respirar. Los músculos del brazo se relajan, respiran, también.

Y en los cinco hilos de aquel silencio empiezan a dibujarse unas escaleras de fusas entrelazadas. Tempo rubato, crescendo al mismo tiempo que crece la velocidad. Re, mi bemol, fa, giro rápido pero discreto de muñeca, sol, la, si, do, giro de nuevo y vuelta a empezar. Peldaños en sol menor, en si mayor, en do sostenido, en cualquier tono. Una octava, media más, y el timbre de aquel la de ahí arriba retumbando bajo el tacto del dedo índice. El cielo enfundado en su traje gris y la luna llena que aparece de nuevo, con su vestido de seda, subida en el raíl más alto del pentagrama. La voz de los sonidos empieza a resentirse. Su eco se desvanece en el aire después de convertirse en líquido.

Retahílas de silencios acompasados con los latidos de la tormenta disfrazan la afonía de las teclas más cansadas. Pero siguen sonando, despacio ahora. El metrónomo de agua también ha contraído sus pulsaciones… Retazos de arpegios y acordes a medio acabar, no por eso más imperfectos. Las semifusas se convierten en corcheras, las semicorcheras en blancas, las negras en redondas… Celeste para acallar las notas más estridentes, segundo pedal. Un trino a penas sin fuerzas, débil pero veloz. Los dedos ágiles, ligeros. Retardando, por eso. Y disminuyendo, cada vez más.

Los últimos armónicos resuenan en las paredes de la habitación del piano, se descosen de los dedos, se escapan, se pierden en el aire, se escurren por aquella grieta mal apañada del marco de la ventana, y se diluyen con la lluvia. Que cae sin cesar.

La Ternura del Alacrán

2008-01-07T00:55:00.001-08:00

Cuando notes que te falta el aire, cuando pienses que nada tiene sentido, cuando ninguna pieza del puzzle encaje y cada segundo se convierta en un cristal roto que se clava en tu piel, recuerda que estoy, que nunca me he ido. Sigo en tu cama, abrazándote con todo mi cuerpo, metamorfoseándome en un manto que te envuelve, sin dejar un resquicio de ti vulnerable al frío.

A cada paso, por más que te cueste darlo, acompaño a tu sombra, incluso cuando ésta ha huido. No te dejo ni un instante. Soy la voz del viento, soy cada rayo de sol que te toca, cada gota de lluvia que salpica, soy la sangre que te recorre las venas, y estoy en cada cosa que miras.

Estoy dentro de ti, y somos una sola alma que avanza con paso firme, haciendo frente a las inclemencias de un corazón que va más rápido que el tiempo. Te dibujo con mis besos la forma de mi alma en tu piel, para que puedas rozarla con las yemas de tus dedos y me sientas en ti.

Dejé mi sabor recorriendo cada uno de tus suspiros, y cuando hablas, tus palabras me llevan, porque tú ya me llevas contigo.

Sólo tienes que recordar respirar para tenerme a tu lado. Porque aquí, yo a tu lado y tu al mío, es como vivimos. Nada ni nadie consigue separarnos. Ni las alegrías ni las tristezas las vivimos sin nuestra mirada. Y sólo tengo que abrir y cerrar los ojos para verte antes y después de cada parpadeo. Porque dormida y también despierta te sueño y me acerco despacio para cogerte la mano y acompañarte en cada segundo de vida.

Aguanta, que a una palabra tuya yo te secuestro y te llevo a mi lugar favorito del universo. Sólo tienes que decir mi nombre y te llevaré a ese barco varado que pondrá rumbo a nuestros deseos. Y echará el ancla en una playa desierta, donde me tumbaré a tu lado y te hablaré sin romper el silencio. Aguanta, que todo pasa menos el sentimiento que nos une, para el que aún no se ha inventado nombre.

Te recitaré con voz suave los versos más bellos mientras te acaricio y poco a poco te duermo. Calma, mi vida, calma. Aguanta, que ya pasa. Agárrame más fuerte la mano, abrázame con más intensidad, aprieta los labios como si me tuvieras entre ellos, clava los pies firmes en la tierra y recuerda…no tengas miedo, vayas a donde vayas, yo voy contigo.

Patente de Corso

2008-01-04T04:51:00.000-08:00

"Permitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno.

Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas.

De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia.

Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico».

O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet.

La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado."

Aunque no me gusta como acaba los libros, he de reconocer que se nota los años que pasó siendo periodista, pagase o no, porque pegaran tiros mientras conectaba en antena. Pensemos un poco más...para variar.

La Ternura del Alacrán

2007-10-23T10:15:00.000-07:00

Varios encuentros furtivos más se sucedieron y entre ellos besos, caricias y miradas. De nuevo se enredaron nuestros cuerpos y poco a poco, sin darnos cuenta, aún más y más nuestras almas.

Caminábamos juntos, dados de la mano, un solo compás, un solo camino, el que nos marcó el destino cuando por sorpresa apareció en mi cama, cuando por sorpresa abrimos los ojos ante un amanecer distinto a cualquier otro.

El ansia crecía y yo notaba que con ella mi corazón y mi deseo. Nos preguntábamos en silencio qué era lo que estaba pasando y en el fondo de una copa, ella pareció encontrar la respuesta.

-Creo que esto ha sido una historia de amor desde el principio-

Mi perplejidad no pudo ser mayor, por la sencillez de sus palabras, por la grandeza de lo que significaban. Ciento ochenta noches pasaron, con sus lunas. Un crucero y una cita en el Sena. Una mano que la guió a mi cama y que yo seguí hipnotizado. La marea traía resaca y entre la fuerza de las embestidas yo le susurré al oído: “A ti y a mi nos llevan olas sin leyes”.

Después de tantos besos, era de nuevo como si fuera el primero y sentí la timidez de desnudar mi cuerpo, porque ya no eran ojos anónimos los que me miraban, sino mis propios ojos reflejados en los suyos, porque ya no éramos desconocidos, ni solo amantes, porque yo le había abierto puertas a mis entrañas que para todos permanecen cerradas.

Me pidió que la desnudara, aunque mis manos ya rozaban el mar de sus secretos. Entonces sentí un enorme respeto. Dejó de ser sexo, si alguna vez fue solo eso. A media luz, a media voz, la fuerza nos invadió y nos dejamos caer uno sobre otro. Torrente de pasión que no se sacia. Aire que mana de una boca a otra y manos que avanzan imparables por dos cuerpos que no se agotan.

La hice mía y me dejé caer sobre su piel, indefensa. La herí los labios de tanto besarla y se hirió mi corazón de tanto amarla. No hay despedidas más tristes que las que nosotros dos tenemos, porque nunca sabemos si volveremos a vernos, aunque no dejemos de buscarnos, porque hay cosas que se quedan siempre en la esfera de los “pretendos”. Siempre existe el temor, el nunca es una palabra que a los dos nos da miedo. Y aunque siempre tengo espacio en mi cuerpo, no siempre existe el tiempo.

--Yo te quiero a ti – continuó diciendo mientras mis ojos aún no estaban ni abiertos.

Re-(n)-diciones

2007-10-15T08:30:00.000-07:00

Es irónico que en un juzgado de Madrid, ignoro cuál, decenas y decenas de cartas de amor escritas por mi mano con pulso infantil, duermen un sueño que no llegó a su climax. . .es decir, el punto en el cual. . .(esperad que consulte el diccionario, que ya no me acuerdo; es que esto es como los idiomas, si no los practicas se te olvidan). Aquí está: CLIMAX, punto culminante de una gradación o proceso.

Dicho así normal que se cabreara conmigo y me mandara a la mierda.Fue un acto poético, o al menos trató de serlo. Quien quiera saber en qué consiste eso que lea a Jodorowsky.

Fue en enero cuando di por segunda vez con mis huesos en la cárcel puesto que ya había superado la mayoría de edad, con la cifra de veintiún primaveras o, en mi caso, otoños.Tenía novia o mejor dicho, acababa de tenerla, porque ya -tras dos años de relaciones- nos habíamos dejado, pero todo volvió a empezar a raíz de mi encarcelamiento.

Allí separados por dos frentes de barrotes y por noventa centímetros de aire, intentábamos descifrar lo que nos decíamos a grito pelado para apagar o sobrepasar así el tremendo y no menos pelado griterío de los demás reclusos, y de sus respectivos deudos, que también, que diablos tenían su corazoncito.

Llegaba -mi novia- una y otra vez envuelta en lágrimas, acusándome de no quererla y reprochándome lo que era para todos evidente: que si yo volvía a darle cancha no era tanto por amor cuanto porque estaba en el lugar en el que estaba y me agarraba a un clavo ardiendo para salir, con la imaginación, de ella.

Evidente,sí, para todos, pero no para mi persona. Yo me negaba a admitirlo, y argüía, y reargüía, que no, que la quería de verdad, que estaba profundamente enamorado, que bebía los vientos por ella y ... Ya se sabe, lo de siempre, pues no hay e el amor palabras que a estas alturas de la historia universal sean originales.

Era el amor perfecto, cristalino y cristalizado, stendhaliano, tal y como lo había descrito Ortega en sus célebres estudios. No había por tanto, posibilidad de roces, de riñas, de desentendimientos. Las miserias de la vida cotidiana no podían alcanzarnos. Aéreos, sutiles, impalpables vivíamos permanentemente arropados por nuestros sueños.

Mi novia, sin embargo, seguía viniendo envuelta en lágrimas, y yo un buen día, queriendo consolarla, seguro de amarla y decidido a convencerla de ese amor, le dije que la quería, que la quería tanto que estaba dispuesto a casarme con ella. Nunca lo hubiese hecho, pero me cogió la palabra al vuelo, en su literalidad y no en su intención metafórica. En un momento de exaltación ebrio de romanticismo, eso es lo que me sucedió a mí. Y a ella.

Hubo, en el ínterin, y antes y después de la parida nupcial un copioso anecdotario, pero no me quedan ganas. Dejémoslo para otras páginas.Tal vez, no todo fuera así, quizá de seguir su curso las cosas hoy estaría escribiendo estas líneas al más propio estilo de comedia romántica de Tom Hanks y Meg Ryan. Tal vez hoy estaríadedicando mi tiempo a mi hijo. Y a su madre.

La Ternura del Alacrán

2007-10-02T07:04:00.000-07:00

El deseo es algo irracional, un impulso sin sentido pero que marca en muchas ocasiones el rumbo de nuestra vida.Es la diferencia entre sentirte querido y amado, es la chispa en la mirada de tu pareja al otro lado de las velas, no es simplemente querer tocarte, es la necesidad que tiene mi piel de la tuya, es no quedarme con un te quiero de mis labios cuando te lo puedo gritar con todo mi cuerpo.

Es necesitar besar tu cuerpo para saborear el mundo, al menos el mundo que quiero, es convertir nuestra cama en ese mundo soñado.

Es confesar mi amor sin palabras, es llamar sin lágrimas, es hablar sin sonidos.Es estar a cinco milímetros de ti y sentir que nos separa un mundo, es estar pegado a ti y necesitar estar dentro de tí para estar más unidos.

Es tocar con los dedos y sentir con el alma, es besar con los labios y saborear el cielo...Es levantarte pensando cuanto falta para el próximo beso, es mirarte y odiar a la gente que nos rodea.Es necesitarte sin tenerte.

La ausencia de deseo es el que te toquen sin tocarte,
es un te quiero como punto seguido sin párrafo de después,es el hielo de un abrazo,
es una cama enfriada por nuestros cuerpos,
es un café sin azúcar
es un contigo pero sin ti
es un amante amargo
es el después sin el antes
es la resaca de los martes después de la pereza de los domingos
es tocarte sin sentirte
es besarte solo con los labios

Divagaciones

2007-09-24T13:35:00.000-07:00

Camino por las calles. Acaba de amanecer y las farolas aún están encendidas. Hace frío, aunque aún conservo en mi piel el calor y el olor de ella. Llego a casa y casi a tientas subo las escaleras. Me meto en el cuarto de baño y comienzo a quitarme la ropa, que después de la libertad de la desnudez y las sábanas, sentía como barrotes de una celda. A pesar de mi timidez nunca he tenido reparo en desnudarme ante ojos extraños. Siempre que he sentido en ellos un destello de deseo, mi cuerpo ha ido moviéndose al compás de su mirada. Ahora me desnudo solo, con mis ojos como únicos testigos del espectáculo.

La ropa empieza a caer al suelo, y mientras cae deja el rastro de un aroma que ya siento mío. Abro los grifos de la bañera, necesito purificarme, no quiero que quede en mí ni una gota de nada que se parezca a amor. No quiero enamorarme cuando sé que no sería justo para nadie.

En mi mente varias escenas.

-- Duerme conmigo esta noche – aún la escuchaba.
-- No puedo verte, pero no me olvides, por favor, porque yo pienso en ti – le dije en un arranque de sinceridad
--Yo también pienso y pensaré en ti -- y mientras me lo decía me besaba dulcemente.

Metí mi cuerpo herido en la bañera. Después de todo venía de librar no una, sino sendas batallas. Fui sumergiéndome poco a poco, hasta que mi piel quedó oculta bajo el agua y la espuma. Solamente algunas partes de mi cuerpo quedaban aún por encima del nivel del agua. Fácil adivinar cuales. Recliné la cabeza y comencé a hundirla, sintiendo el agua caliente desinfectando mis heridas. Suavemente limpié mi piel, que brillaba más que nunca, ella había borrado su color gris a besos, aunque también había dejado zonas enrojecidas que ahora me hacían sonreír. La imaginé ahí frente a mí, observando la escena. La imaginé sumergiéndose en el agua, desapareciendo a mi vista, pero no a mi tacto. Buceando en mis profundidades. Cubriéndome como la espuma…Pensé en el sabor de sus besos descarnados, en sus labios… Me imaginé cubriéndola los ojos con un vendaje. Sus manos bailaban por mi cuerpo, sus labios se entreabrían buscando mi lengua y de vez en cuando también algo de oxígeno. Soñé despierto con ella y desee que estuviera pensando en mí.

Dulce tortura.

Esa misma noche volví a salir, buscando desesperadamente el calor de otros cuerpos, siendo infiel a mi mismo, intentando disfrazar la realidad. Cualquier excusa era buena. Ambiente distendido, tranquilo e íntimo. Una velada que no pude rechazar y donde sabía tendría oportunidad de superponer emociones nuevas con otras viejas. Sabía que era objetivo desde que entré por la puerta. Hice que bebía para tener coartada y poder perder las formas, pero no bebí ni una gota. Todo se fue a diversos lugares, pero nunca a mi estómago. Había más cuerpos, ninguno igual a ti, pero apreciablemente agradables. Gratos olores, pieles de colores distintos, ojos dulces y manos aparentemente hábiles. Y sobre todo palabras, palabras que se cambiaban por besos. El maravilloso juego de la seducción en el que caigo una y otra vez para sentirme vivo y ahora para huir de ti.

Me llevó a una habitación y yo me dejé creer ingenuo. Me acorraló contra la pared y se quedó a un milímetro de mi boca, quizás esperando a que yo la besara. No lo hice. Aún así, hubo beso. Su sabor era distinto, pero no sabría explicarlo. Me agarró por la cintura y comenzó a empujarme. Caminé de espaldas hasta que topé con algo. Una cama. Se abalanzó sobre mí y mis manos fueron solas, igual que mi mente, que pensaba en … ti.

Comenzamos a desnudarnos, yo casi por inercia. Me hizo una plegaria.
Resbalé hasta llegar donde me pedía. Ya sabes en lo que pensaba. Cada vez me encontraba más nervioso, con el corazón yendo más deprisa, cada vez más ansioso de correr a tu lado. Cerré los ojos e imaginé que era tu cuerpo, imaginé tu sonrisa, imaginé tus manos accediendo a mis secretos.

--Espera –escuché – para
--¿Qué pasa? -- pregunté
--Dímelo tú. ¿Dónde estás?

Me levanté y volvimos al salón. Me abrazó y volvimos de la mano.

Mis Paraisos Perdidos

2007-09-21T01:51:00.000-07:00

Uno, que ya tiene edad de contar batallitas como bien saben los que me conocen, se aficionó al rugby en los años ochenta, fíjaos, en los ochenta cuando contaba con menos de 10 años, cuando los calentadores y las sombras de ojos y los nuevos románticos.

En los ochenta, la televisión pública (la 2, vaya) daba el V Naciones, hoy VI Naciones ad maiorem marcarum gloria. Era los sábados por la tarde, y Ramón Trecet nos hablaba a gritos de las tradiciones de los equipos británicos, del orgullo irlandés, de plasticidad del juego francés a la mano, de las historias sobre la imposibilidad de encontrar smokings de alquiler para los terceros tiempos con los que vestir a los inmensos delanteros galeses. Nos habló del significado del Flower of Scotland, de lo emotivo del Land of our Fathers, de los gritos de la afición galesa en Arms Park marcando el ritmo del empuje de los suyos en cada melé, heave!.

Los que veíamos esos partidos (y algún otro a quien le arruinábamos la siesta con las voces de Trecet, lo siento mamá) nos aficionamos a ese deporte practicado por equipos compuestos por tipos duros y tipos listos al 50%. Muchos policías, algunos abogados y cirujanos, bastantes mineros, no todos en perfecta forma física, todos amateurs. Cuando Trecet daba voces por las tardes las camisetas de los equipos no lucían ni la marca del fabricante ni mucho menos el logo del patrocinador, y eran de colores limpios y preciosos a salvo de la contaminación comercial, con los escudos de cada nación sobre el pecho. Gracias a esas retransmisiones nos enteramos de que los galeses consideran el rugby su deporte nacional, y que hacen frente a países mucho más populosos a fuerza de coraje y orgullo de clase trabajadora. También supimos que los ingleses cuentan con tipos cultivados y aristocráticos entre sus filas, que los irlandeses del Norte y los del Sur juegan juntos porque el deporte y el equipo son anteriores (y posiblemente superiores) a cualquier disputa política; que un capitán de Escocia dijo aquello de ganar a Francia es un placer, ganar a Inglaterra es un deber. También supimos que los franceses basan su potencial en su facilidad para el juego a la mano, gracias a jugadores en su mayoría nativos del Sur del país y algunos de origen español como ese Laurent Rodríguez que cerraba las melés francesas con la contundencia de un cerrojo Fac.

En esos años nos aficionamos a este deporte raro que no tenía tradición en España a pesar del entusiasmo de los que lo practicaban, y no sabemos si lo hicimos por la vehemencia de Trecet, o por las preciosas imágenes de las retransmisiones, o por la emoción de los himnos o los colores de las camisetas. También tuvieron algo que ver los jugadores del momento, los héroes de equipos que representaban a sus pueblos con un compromiso que ya quisiéramos algunos ver en los jugadores de nuestros equipos y nuestra selección. En esa época sacrificábamos con gusto la siesta por ver al gran Serge Blanco ensayando mientras se sacaba un hombro, a Pierre Berbizier dirigiendo el cotarro, a Phillipe Sella flotando entre las líneas rivales. De azul más oscuro y con un cardo en el pecho veíamos a los hermanos Hastings, Scott y sobre todo Gavin, aplaudido por todos sus rivales en su retirada. Y a John Jeffrey, el Tiburón Blanco, reconocible entre los amasijos de piernas y brazos por su pelo rubísimo, como Alberto Malo era reconocible por su melena pelirroja en España. Irlanda pasaba por momentos complicados a pesar del tonelaje de Noel Manion, e Inglaterra paseaba curricula gracias a Christopher Robert Andrew, distinguido jugador de rugby y cricket en la universidad de Cambridge, o al controvertido Johnatan Webb, zaguero del equipo nacional y cirujano de manos blandas y temperamento gélido. La nota de color la daba la madre de los hermanos Anderwood, Rory y Tony, de origen chino y siempre captada por las cámaras en la grada por su expresividad casi tan explosiva como el sprint de sus hijos.

Entre todos destacaba, cree el que suscribe, uno y solo uno. Posiblemente el más feo, el menos fuerte, el más antiestético en las fotos de equipo, el que siempre se sorbía la nariz cuando le enfocaba la cámara. El tipo que fijaba las mangas a las muñecas con esparadrapo para que no se le subieran. El que se fue al rugby a XIII para luego volver, más musculado, a liderar de nuevo al equipo que dejó en la estacada en una traición imperdonable para la grada, que luego perdonó por ser quien era. Jonathan Davies, naturalmente, el más brillante de todos.

Enganchados por el virus del rugby empezamos a jugarlo, y a mirar más allá, hacia el Sur y hacia Argentina. Nick Farr Jones, Michael Lynagh, Hugo Porta, Francois Pienaar, John Kirwan fueron nombres que nos empezaron a sonar, como el de Wayne Shelford, capitán de la selección maorí que hizo una gira por España y que, al firmar un autógrafo a un amigo apretando su pluma estilográfica para que quedara clara la tinta, se la devolvió abierta en dos como un tirachinas. Supimos lo que era la haka y nos quedamos fascinados por esos tipos rubios honrando la memoria de los antepasados maoríes de sus compañeros de equipo.

Llegaron entonces los mundiales, y la profesionalización y los cambios constantes de reglas y las emisiones restringidas del V Naciones, luego VI por la entrada mediática de Italia. Las touches disputadas a cinco metros del suelo, las camisetas apretadas, los tipos ultra-musculados, Jonah Lomu, y el impacto comercial. Algunos pensamos que ya estaba, que las marcas habían llegado al último deporte virgen, al último reducto del espíritu que debería gobernar todas las competiciones. Nos temimos que la mercadotecnia podría hacer desaparecer la tradición, o caricaturizar los ritos, o hacer desaparecer el respeto del ganador hacia el vencido. Nos temimos que el rugby se futbolizara, esto es, nos temimos lo peor.

Pero, mirad por donde, no fue así. La comercialización, la masiva aparición en los medios no ha podido por la esencia de un deporte que sus aficionados guardan como un tesoro. El pasillo de honor que el ganador hace al derrotado al final del partido resume la identidad del rugby y sus jugadores, su esencia y su tradición, la profundidad de lo que está en juego en cada partido. Los anuncios no han conseguido que dejemos de emocionarnos con cada haka, y con las danzas de guerra que en contestación lanzan los jugadores de Fidji, Samoa o Tonga, diminutos países que hacen del rugby su alegría y nuestro asombro. Tampoco han conseguido que nos estremezcamos al escuchar himnos de países a veces odiados, cantados a voz en grito por una multitud consagrada a empujar a la gloria a quince tipos monumentales que cantan con ellos desde el centro del campo, conscientes de que no sólo se juegan sus propios dientes. Tampoco han logrado que, por asombroso que parezca, al escuchar las arengas de los capitanes antes de la primera carga de delantera, sintamos envidia por no pertenecer a un grupo de quince tipos a quien seguramente vayan a romper la cara durante los próximos minutos.

Estos días hay Copa del Mundo de Rugby y esto es una gran noticia tanto para los aficionados a este deporte como para los de cualquier otro, porque los mejores jugadores del planeta se ocuparán durante las próximas semanas de que la esencia del deporte puro brille en medio de la artificialidad del fútbol moderno.

In Nomine Ipso Recreor

2007-08-26T14:23:00.000-07:00

Cuerpo y alma se dieron la mano y saltaron por la borda, no sin dudas ni sin miedos, pero dispuestos a que éstos no les impidieran ser honrados con ellos mismos.No lo hacían el uno por el otro, lo hacían, porque habían llegado a un punto sin retorno.

La carretera se había acabado y ante ellos se abría lo que a todas luces y a toda penumbra era un gran abismo. Era hora de volar, y volaron como sus lágrimas y las que no eran de ellos, porque con su amor dañaron a inocentes, como ellos, que también eran en parte culpables.

Sin embargo, el cuerpo, más atado a lo terrenal, tuvo miedo de su decisión y decidió dejarse arrastrar por la resaca de las olas que lo atrajeron hacia lo profundo lejos de la orilla donde el alma lo esperaba. Se marchó para nunca regresar, mientras el alma le decía adiós con la mano.

El alma cayó, desmayada, sin nadie que pudiera recogerla. Miles de brazos y de voces se abrieron paso en su inconsciencia. Durmió durante días o tal vez semanas... y al despertar oyó una voz nueva al otro lado de la isla. Nadie más aparecía y decidió entablar conversación con esa voz misteriosa. Discutieron durante horas y días. Era una voz preciosa cuyo tono se tornaba desagradable.

--Lo siento -- dijo el alma -- jamás nos pondremos de acuerdo. Mucho me temo que odio a aquellos que te han hecho daño, que creo en la libertad, en la irracionalidad del amor y creo en Dios pero no en el opus.--Yo no lo siento -- repuso la voz -- porque yo entiendo y amo a los que me dañaron, creo que la libertad es una ilusión, que el amor es una reacción química, que Dios no existe. Sin embargo, no pienses en las diferencias y amémonos porque me apetece decirte que te quiero.

El alma se enamoró de la voz, aún sin saber qué o quien era. Paradojas del destino, resultó ser una gaviota, espíritu no corpóreo, otra alma lanzada al abismo.

--¿Con qué tienes un cuerpo? Yo tengo otro, viviendo ahora mismo en mi presente. Pero desde que he llegado a esta isla sólo tú me pareces real.--Ya no tengo ningún cuerpo, me abandono y desde entonces vaga por ahí, perdido como yo. Te advierto que no sé donde voy, pero si voy contigo, no iré a ninguna parte sin ti.

Vayamos pues, ahora que esta historia tiene un fin.

(tal vez todo haya acabado sin saberlo, o tal vez no...)

Paraisos Perdidos

2007-08-23T01:23:00.000-07:00

Echaría de menos un hogar, si alguna vez lo hubiera tenido. Lo único que echo de menos son tus brazos y esta vida a menudo parece inerte, solo la noto en el dolor de tu ausencia en la que muero cada día un poco mas.

No dejo de hacer las maletas, de un lado al otro, como si alguien me estuviera esperando. Sin embargo, tu ya no me esperas. Te lo preguntaría en lugar de afirmarlo, pero es que verás, no encuentro los signos de interrogación.

Este ordenador todo lo sabe, no pregunta, contesta y quizás es el momento para preguntarle todo lo que por las noches martillea. Eso y donde cojones esta la letra esa que es como una n pero con una ola en su cabeza.

Anoche me dormí llorando. De emoción, no de pena. Las emociones me recorren como la sangre o el aire que entra por mis pulmones, recordándome, como tu ausencia, que, a veces muy a mi pesar, estoy vivo.

Me has enseñado a ser feliz y ahora solo tengo que seguir los pasos que me has marcado. El problema es que soy muy propenso a abrir caminos donde no los hay, a huir por caminos alternativos y dificiles y mi mayor miedo es tener que luchar conmigo mismo porque de veras que no me querría como enemigo.

No me doy por vencido a menos que la causa no lo merezca. Pero he descubierto la mejor receta para pasar inadvertido. Desnudate. Y todo el mundo dejara de mirarte para hacer creer que el también es un espíritu desnudo, o simplemente harás que se averguence de todas sus mascaras.

Me estoy purificando, con el agua que recorre mi piel, en cascadas, en torrente, en hilos de agua, o en lluvia invertida. Agua y sexo como mejor medicina. Pasión desmedida que me quema formando vapor con tu saliva. No me detengo, no pienso salvarme. Que me encuentre la muerte donde quiera, pero te aseguro que tendrá que correr para alcanzarme.

Homenajes

2007-08-21T01:19:00.000-07:00

De algún modo,

escuchandote,

leyendote entre lineas

o interpretando tus miradas.

Deseaba que aparecieras.

La Ternura del Alacrán

2007-08-20T04:35:00.000-07:00

LOS OJOS ESTÁN MÁS AGRIETADOS QUE LA MÁS SECA DE LAS TIERRAS.
LAS PENAS SE DERRAMAN COMO EL AGUA.
LAS LÁGRIMAS SON CRISTALES AFILADOS DE MIL PUNTAS QUE SE CLAVAN DESDE QUE SALEN DEL LAGRIMAL.
EL CORAZÓN ME PROVOCA LA SENSACIÓN DE TENER UN PUÑO HUNDIDO EN MI GARGANTA.
Y ME CONSUELO PENSANDO QUE TODO ESTÁ AL REVÉS, PERO...¿Y SI ESTÁ AL DERECHO?

Me pregunto qué siento y no sé por dónde empezar. Desde hace un tiempo he recurrido a una fórmula: coraje + paciencia. Es del Marqués de Sade y él la aplicaba al sexo. Yo la aplico a todo. Tanto coraje le echo ultimamente a la vida, que no me paro a pensar demasiado en qué siento, o por qué tengo ganas de explotar de ira o de pena en los momentos más insospechados.

¿Qué siento? Estoy cansado, de incomprensión. Cansado de incertidumbre, de dudas. Cansado de no tener tiempo. Cansado de prisas, de que los días no tengan suficientes horas y aún menos las noches.... Cansado de repartirme y perderme en partes infinitesimales que acaban por no tener nada que ver conmigo. Cansado, estoy cansado de luchar y sólo quiero descansar sobre tu hombro, aunque en realidad no sé si podría dormir contigo a mi lado.

Pase lo que pase, todo saldrá bien, porque como decía Marco Aurelio, lo que sucede...conviene. Y conviene porque hemos de hacer que convenga.Estoy cansado, y la solución de nuevo es: coraje y paciencia. Ya pasará, porque todo pasa y vuelve a pasar.

PORQUE LA VIDA ES CÍCLICA Y LAS RUEDAS GIRAN LENTAMENTE Y LO QUE SE MARCHA PERO VUELVE NUNCA DEJÓ DE PERTENECERNOS.

Floriego de las Aberraciones

2007-08-13T02:35:00.000-07:00

Escucho como personas se quejan de que no son comprendidas, de lo que pudieron tener y no quisieron pero ahora puede que deseen, de lo que soñaron y lo que no cumplieron, de lo que recibieron y no dieron. De lo que quieren................................y ya no tendrán.

Hace ya algún tiempo escribí un post sobre la cobardía, en especial sobre la mía, soy de esos que para hablar de alguna cosa primero prefiero mirarme para luego expresarlo de la mejor manera que pueda. Muchas partes de ese texto vendrían ahora al pelo, y tal vez debería unirle una reflexión no ya sobre la cobardía, sino sobre el egoísmo.

Hace no mucho tiempo el egoísmo era uno de mis pecados favoritos, nunca he sido un ángel, ni lo pretendo pero el raro azar de la vida y los años me han apartado de ese rasgo del carácter. Curiosamente ahora pienso antes en los que quiero que en mí, sacrifico todo lo que puedo poseer por personas que ni de lejos responden a esa actitud. Sufro por los demás y las pesadillas que me asaltan no son mías sino las de aquellos que ocupan mi mente.

Hoy por hoy me planteo que tal vez me gustaría ser;

Menos maduro (sí, aún menos, mucho menos).
Más tonto ( tonto del culo).
Más inocente.
Menos confiado.
Más niño....

Por pedir que no quede.

Paraisos Pérdidos

2007-08-12T13:40:00.000-07:00

Que este fin de semana no he estado en Alcalá empieza a no ser una novedad. En este caso el lugar de huida, digo escapada, escogido ha sido la estación de esquí de la Pinilla.
Para empezar como de bien nacido es ser agradecido, agradecer a Javi y Luisa su hospitalidad, su buen hacer y su comprensión estos dos días.
Dos días adornados por vacas en la carretera....un repaso de licores peligroso (ginga, ouzo, y o se que más). Por fin se han dignado a probar el Matusalem, por recomendación mia, y apenas queda un cuarto de botella.
Me han barrido sistemáticamente al Guillotine, apenas se construir un palacio, y desde luego no se contar chistes, ni buenos ni malos.
Dormir en camas separadas tiene esa extraña finalidad, dormir, porque para el resto siempre se puede sacar un momento y encontrar curiosos lugares.
Correr en pelotas por un bosque de pinos es una experiencia inolvidable, pero insisto que no es el camino adecuado para encontrarse a uno mismo............y una servilleta de papel no ayuda para nada durante ese momento.
Riaza es un pueblo con encanto pero de tapas escasas. Todavía tengo pillado el punto para cocinar pensando en grupos.
Creo que ha sacudido un terremoto Madrid, que el Madrid ha perdido en la ida de la supercopa, que sigue haciendo calor...........y mañana tengo que trabajar, así que

Agur, que lo pasen bien.

Un Opositor en Vida

2007-08-06T03:24:00.000-07:00

Desde el viernes hasta el día de hoy, que supone un lapso de 72 horas, tan sólo he dormido 6. Y digo dormir por decir algo, aunque buena parte de ellas ha sido un dormitar agotado.

He trabajado.
Fregado, lavado, planchado, barrido y cambiado sabanas.
Estudiado (mucho menos de lo que debería).
Tratado de escapar de Coldizt (eso lo conseguí).
Cortado cabezas en la Guillotina.
Mediado en problemas legales de amigos.
Tonteado con una botella de Santa Teresa.
Comprar comida para un regimiento.
Cocinar un asado de cordero y una ensalada cubana.
Probar las bombas esfervescentes de baño.
Disfrutar de una parrillada en medio de la nada, camino de nosedonde, mientras hablo de París.
Tontear con otra botella, esta de Brugal.
Salir de copas por Alcalá.
Regar plantas, cuidar canarios y periquitos, así como tres peces que no se de donde han salido.
Ver una película deliciosa, Mumford, de Lawrance Kasdam.
Tratar de ver otra, Oceanos de fuego, o algo así, no pude con ella.

Y claro, disfrutar con y de mi chica...................................................voy a ver si me remata de una vez por todas.

Floriego de las Aberraciones (IV)

2007-08-02T02:35:00.000-07:00

Circula un escrito en la red que hace referencia a un estudio que demostraba la saludable influencia para el varón de la contemplación detenida de unos pechos femeninos. Jugaba con el título del refrán anglosajón que viene a decir que "una manzana al día mantiene alejado al doctor". En este caso "un vistazo al día, mantiene alejado al doctor".

Y ese vistazo hace especial referencia a lo saludable que para el hombre resulta mirar el pecho femenino. Según el supuesto estudio, una mirada a los pechos de las mujeres es tan saludable como media hora en el gimnasio y reduce la presión sanguínea, lo que supone menor cantidad de enfermedades cardíacas y pulsos más lentos. Así el realizar esta actividad por pocos minutos al día, reduce el riego de ataques y paros cardíacos a la mitad. Concluyen que mirando detenidamente pechos femeninos regularmente, el hombre promedio puede extender su vida de cuatro a cinco años. La clave esta en que la excitación sexual hace que el corazón se acelere y mejore la circulación de la sangre.

En el supuesto estudio, no se hace referencia a qué activa el corazón de las mujeres. Ellas también tienen su corazoncito que, al igual que en los hombres se dispara ante un jugoso estimulo sexual. Me viene a la menoría el anuncio, de mi hermano anunciando una marca de refrescos, que tan buen partido le sacaba al asunto, mostrando un esplendido torso desnudo que era contemplado con ardor por libidinosas ejecutivas.

Tampoco se me enfanden Manolo o Antonio, ¿y qué pasa con los homosexuales?, a los que unos pechos femeninos no les dicen nada, pero pueden encender la chispa atisbando un buen paquete o un buen culo (también para muchos hombres heteros, el culo femenino nos es un buen reclamo). En fin, que para gustos colores, lo que queda claro, obviamente, es que el sentido de la vista enciende circuitos de excitación sexual.

En esta época estival, el calor invita a ir ligeros de ropa. Ligereza que fácilmente deviene en amplia exposición cotidiana de estímulos eróticos. Bien sabido es que el desnudo total, pasado su posible impacto inicial, ofrece menos poder de atracción que un adecuado semidesnudo que suscita el ansia de ver más… El apetito de ver no se sacia, y el voyeur que llevamos dentro tiene ahora su veda abierta.

Cuento

2007-08-01T02:05:00.000-07:00

Ya lo dije, este cuentecito tiene dedicatoria. A quien pueda interesar;

Había una vez una chica que se creía una princesa. Sabía que no era muy guapa, pero también sabía que tenía un halo que la recubría haciéndola bella a los ojos de los demás. Sabía que la veían como una chica inteligente, de gran sonrisa que a todos encandilaba como el famoso flautista del cuento. Allá por donde iba, cosechaba corazones y miradas y todos los hombres que había deseado habían caído rendidos a sus pies.

Sin embargo, en la soledad y oscuridad de su cuarto, la inseguridad la atemorizaba. Porque sabía que todo era una maravillosa y perfecta…fachada. Sabía que no era guapa, y de hecho se acercaba más a la fealdad que a la belleza. Se sabía inteligente para algunas cosas, pero para otras extremadamente tonta y torpe. Y sobre todo, sabía que su única salvación era estar con personas que jamás descubrieran ni quisieran descubrir qué había detrás de su mirada. Sus amigos, se contaban con los dedos de la mano amputada de un manco. Sólo tenía conocidos, compañeros y familiares.

Tenía un hermoso palacio y un carruaje lujoso, todo para ella sola. Era la primogénita de la familia y también la más mimada. Pero nada de lo que tenía, sentía habérselo ganado. Sentía que ella no era ella, sino todo lo que tenía y la ocultaba el paso.Se comprometió con un consejero del reino, que llegó a ser muy poderoso, quizás por el azar más que por trabajo. A los ojos ajenos, eran la pareja perfecta, pues él además era guapo.

En ocasiones, pensaba en romper el compromiso, pues en el fondo ella estaba insatisfecha. Demasiados desplantes y desprecios, demasiados reproches y lamentos, para una relación que apenas había levantado el vuelo. Sin embargo, todo compromiso, otorga cierta seguridad, aunque sea con el mismo diablo. Y el caso no era tan extremo.

-¿Y ahora por qué estás mal? – le preguntaba el consejero-- Lo único que he querido lo he perdido--¡Pues deja ya de llorar y arranca! ¿No ves que estás haciendo un mundo de esto y yo sí que tengo verdaderos problemas? Esta noche cenamos con mis amigos--No me apetece--Si no vienes, ahí te quedas--¡Por favor, quédate conmigo!--Ya hablaremos por la mañana – y la conversación acababa con el ruido de la puerta y las bisagras.

Hacía tiempo un príncipe se le había cruzado en su camino. Viejo amigo, de la aristocracia, siempre habían tenido una especial relación, siempre solo como amigos. De su insatisfacción surgió la idea de cómo sería su vida si un día se enamoraran. Imaginaba una vida tranquila, llena de esas pequeñas cosas que se viven de día para volver a soñarlas sobre la almohada. Imaginó el paso del tiempo sobre sus cuerpos y cómo les irían apareciendo canas. Imaginó cómo serían sus hijos y les puso nombres y les puso cara.

Y después, rompió el ensueño, pinchando la burbuja con su propia espada.Ya era tarde para ella, eterna insatisfecha, que no se sentía nada; que sentía miedo cuando pensaba que alguien pudiera quererla por lo que ocultaba bajo la fachada. El príncipe era de esos que amaba las almas y las desnudaba. Demasiado riesgo vivir desnuda en un mundo frío que detestaba. Echó al príncipe de sus sueños y puso punto y final a un párrafo sin palabras.

Siguió con su consejero, con días pares e impares, repartiéndose pie izquierdo y derecho, alternando las mañanas.--¿Por qué no nos vamos juntos a algún lado apartado? Me apetece estar sola y tranquila, juntos – preguntaba casi rogando--Eres una egoísta. Tú no sabes lo que es tener amigos, pero yo tengo muchos y no voy a descuidarlos por tus bobadas. ¡Con todo lo que hago por ti y lo que te aguanto…! – le contestaba el consejero escupiendo palabras.

Y siguió sintiéndose incompleta, sola y desamparada todas las noches en las que dormía sola en su cama. Soñaba con nuevos caminos y siempre acababa pensando, que eligiera el que eligiera, siempre sería una desgraciada. Conservaba a su príncipe cerca, por si algún día nacía de ella el valor de vivir en lugar de dejarse vivir. Pero ella misma se condenada a estar eternamente insatisfecha porque no tenía valor de luchar por alguien, porque se hacía limitada a ser sólo objeto de lucha, amante no amada.--No valoras nada de lo que hago por ti – le reprochaba el consejero – parece mentira que me desprecies y desprecies como te cuido, con lo que yo te quiero…Aguanto hasta a tu familia y ni siquiera me quejo.. – y ella aguantaba las lágrimas pero no le aguantaba la mirada.Y cuando ya no podía más, cuando sentía el abismo tan cerca que quería tirarse…--Venga, princess, ponte guapa, que te llevo a cenar al sitio más caro del reino y te regalo besos y te abrazo como en tus sueños – reculaba el consejero.

Pero ella seguía siendo la eterna insatisfecha, porque quizás el secreto de la felicidad es arriesgar de vez en cuando y luchar por lo que se ama, perdiendo todo lo que se tiene, que, en realidad, no vale nada.

(nota: es un cuento!!!!!!!!!!!!!!, no el reflejo de NADIE, que conste en acta).

La Ternura del Alacrán (XII)

2007-07-26T15:00:00.000-07:00

Porque siempre es bueno recordar las cosas (y aunque perdone, no siempre se olvida, o algo así).

Creo que me hicieron daño dos veces, un dolor que se expresó de distinto modo, pero resultó ser el mismo. El primero fue lento, tortuoso, detrás de muchos “te quieros” se encontraba un gran desprecio y una gran humillación, de esa que no se condena con rejas ni cárceles, pero que duele igualmente. El segundo fue rápido, pero muy intenso, quizá porque alcanzó a mi ego. Cuando quise darme cuenta… todo, para bien había terminado, pero las heridas pican y duelen al cerrarse.

La mejor medicina, fue volver a encontrarme. El mejor premio, encontrarte. Aunque peque de alienación, y eso pegue más con otras extrañas parejas… tú eres mi única razón para existir… así de feliz, mi única razón para seguir… luchando, un motivo para confiar. Si algo bueno tengo, eres tú quien lo merece, a quien regalo todas mis risas, a quien abrumo con carros enteros de tonterías por miedo al silencio, quien más daño puede hacerme con sus palabras, y quien más consigue enfadarme.

Cada vez que me pasa algo a ti recurro llorando, a ti te abrazo apretando los ojos, a ti te grito como si tuvieras la culpa porque sé que contigo puedo desahogarme. A ti te cuento todas mis ideas, desde la más genial a la más absurda, porque no tengo miedo de lo que pienses de mí.Nunca he conocido a alguien tan inteligente como tú. Nunca. Eres mi record, como te he dicho. Mi pareja más inteligente, la más bella, la más sincera y… también la más difícil.

Convivir con la verdad no es nada fácil. Creerse un “te quiero” después de tantas sucias mentiras, tampoco. ¡Estoy cansado de gente con precio, con mentes tan estrechas y derretidas que me recuerdan al blandi blu, al que se moldea sin tener nunca forma definida, como hacen con sus cerebros color verde podrido!. Y entonces todo el universo y yo gritamos: ¡JA JA, JA!. Pero no, no puedo reírme.

Y me llega un mensaje al teléfono móvil, justo al despertar de la resaca de una noche horrible tras un día horrible. Veo la luz parpadear y pienso que eres tú. Pero no, no lo eres. Y no es nadie que me dé consuelo bajo su brazo por la pesadilla que acabo de tener. No. Son unas palabras que sólo hablan de ellas. Palabras de palabras: “no me merezco esto”, “no he hecho nada”, “ no me hagas sufrir”. Y yo pienso…ostia puta! , digo…(perdón): ¡jolines, ay corcho! Que don de la oportunidad. Y se me escapa una lágrima y la providencia no viene porque está castigada. Pero entonces vienes tú y me besas la mejilla. Y me agarro a tu cintura, como un niño y apago el móvil. Contestaría, pero es que no sé que contestar.

Ya no hago daño a nadie. Cierto, lo hice, y pedí perdón delante de la puerta del olvido, pedí perdón por mí y por todos mis compañeros, pero por mí, primero. Que para eso llevo la viga, no en el ojo sino sobre la chepa y las pajas de los ojos ajenos las soplo pidiendo un deseo. Soy muy consciente de mis faltas y de mis tentaciones. Pero a mi me basta con decirlo en alto para que se me pase y para que recobre en el acto las ganas de dirigirme al camino . Y eso que ahora con el sol de la playa, tengo que tener cuidado con no clavarme en el blanco de tus ojos, que es lo poco blanco que reluce en tu cuerpo a parte de los dientes ¡y no sé yo que será peor!

Y tanta tontería… ¡”pa” decirte que te quiero! ¡Seré imbécil!No eres mi única razón para vivir, pero desde luego, eres la más bonita.

Reflexiones desde el Otro Lado

2007-07-25T02:32:00.000-07:00

Y ella dice:

"El año pasado estuve en Londres y la fauna urbana allí es especialmente rica. Durante el corto mes que pude pasear y disfrutar de la ciudad (y digo corto porque me supo a poco...) pude conocer a unos cuantos mozos que te quitaban el aliento. La calle está llena de hombres guapos y atractivos o de feitos con rollo, o de mulatos asombrosos, chinos, japoneses, nórdicos, mediterráneos, centroamericanos, holandeses, jamaicanos, sudamericanos, africanos, sajones... de todo y para todos los gustos. Recuerdo en especial a un jamaicano bigotudo y súper morboso que conocí una noche cerca del Soho. Él era mi tipo y por lo que parece yo era el suyo. Así que nada más vernos saltó la chispa... Y al rato estábamos hablando, riendo, bebiendo y con muchas ganas de sexo. Recuerdo que finalmente le desnudé y me pasé un rato largo mirando su terso y oscuro cuerpo sin apenas tocarle... esto le debió de gustar ya que retiró su cabeza hacia atrás y comenzó a susurrarme cortas frases cargadas de placer... aguardé unos segundos y me lo comí a besos... robusto, fibrado, natural, terso, sensual, varonil y poseedor de un fascinante perfume en la piel...".

"Cogito ergo sum"

Un Opositor en Vida (Guardia)

2007-07-21T15:18:00.000-07:00

Maravilloso día, un sábado, para trabajar. Y no trabajar de forma normal, sino 24 horitas así del tirón. Me temo que estoy a punto de claudicar, pero no sin antes relatar:

1.- Que mi jefa es gilipollas, y en vez de hacerme dar un paseo o dos para preparar las cosas de la guardía ha tenido a bien, hacer que me halla pegado 10 viajes en menos de una hora.

2.- ¿He dicho que mi jefa es gilipollas?, al obligarme a aceptar documentos de vencimiento en un día inhabil para tramites de todo tipo (y ella ha aprobado una oposición???!!!!).

3.- Chuparme una cantidad variopinta de espécimenes que quieren denunciar hechos cuanto menos "estúpidos"

4.- Desgraciadamente, algún caso bastante escabroso ha caído en nuestras manos....

5.- De nuevo mi jefa es gilipollas al mandarme al Gregorio Marañón, eso sí con coche oficial y con escolta armada a notificar a una "bolera" (tema de drogas) que va al trullo. Esa es tu labor so espabilá.

6.- Tener a un tuberculosos afectado de ataques cardiacos, artrítico, semi-paralítico y un poco ido de la cabeza en la sala de espera acusado de violación...........(bueno agresión sexual). Lo más seguro es que el jefe lo deje en libertad, que lo sepáis.

7.- Tengo sueño..........

8.- Me las piro a dormir en el hotel que tenemos.

AGURRRRRRRRRRRRRRRRR

Floriego de las Aberraciones (III)

2007-07-19T15:08:00.000-07:00

¿Que sucede cuando quedas con ella?.

Sonríe despectiva, queda contigo en su oficina donde te recibe segura detrás de su amplia mesa. Desde luego puedes esperar, no estás ni de lejos entre sus 10 prioridades de ese minuto, y claro siempre tiene algo que hacer............

A pesar de todo acepta salir de su hábitat, un terreno neutral que eliges tú. Y por alguna extraña razón eliges uno de sus cafés favoritos, hoy por hoy ya no te queda nada por perder.

Conversación inocua, para bienes familiares, ¿fingida preocupación?. Pero desde luego evitar cualquier tema personal que lleve un "nos" de prefijo.

¿Estudios? Bien, al menos por ahora, siempre se puede mejorar, pero es un tema que entre nosotros se parece a una discusión de besugos, ambos nos consideramos inteligentes, nuestro ego nos puede, alimentado tras años y años de buenos resultados incluso los reveses no son más que etapas calculadas en el camino.

¿El trabajo? de lujo, nos va cada vez mejor.........todo es un avance y están previstas mejoras futuras.......y claro los respectivos amigos están como siempre, dos comentarios ácidos y el tema queda zanjado.

Quizá algo filosófico, o profundo........pero de verdad hoy no me apetece. Planes de futuro, para que contarlos, no entras en ninguno. Mis intereses son mios, no nuestros y temo que tampoco es el mejor día para hacer un esfuerzo.

De verdad, hagamos lo que hemos venido a hacer, no seamos políticamente correctos (siempre lo hemos odiado), total que más da, a estas alturas de la película sabemos lo que queremos el uno del otro, no hacen falta tantos preliminares. Ya no soy el inocente chico que buscaba algo de confianza.

¿Un regalo?..........no tenías porqué, pero gracias.

¿Nos volveremos a ver antes de irme?, ¿Nos llamamos?......espera espera, hay demasiados "nos" en esta frase, NO lo estropeemos.

Un Opositor en vida (X)

2007-07-19T15:01:00.000-07:00

Ya me he vuelto a equivocar.....................

Aunque esta vez para bien. He aprobado. Los milagros, sus velas, rezos, energías, buenas palabras e intenciones, apoyos incondicionales, y como no, la potra, o como yo prefiero llamarla "Baraka" ha jugado a favor de este ajado opositor sin ya ganas de nada (menos de tí). Temo que deberé seguir fiel a ella, la oposición al menos 9 meses más.

Prometo que seré bueno (al menos lo intentaré).

Parejas Hostiles (VI)

2007-07-12T02:56:00.000-07:00

Que me aburro, y me he dicho, vamos ha escribir algo pedante...por eso de darle la razón a Eme.

Para muchas personas el primer amor que han sentido en su vida ha sido platónico. Es un tipo de amor que concede más importancia a lo espiritual que a lo sensual. En teoría, se trata de una elevación filosófica de la manifestación de una idea. Se dice que es una forma de amor 'puro' en el que no hay un elemento sexual.

El origen del término proviene del filósofo Platón y de su clasificación de los tipos de amor en sus 'Diálogos'. El filósofo concibe este tipo de amor que se expresa de una forma intelectual y no física. Parte de la belleza por las cuestiones materiales que pasa a la belleza de los cuerpos humanos. De ahí se dirige al aspecto estético de la bondad, que se vincula a la belleza de las ideas. Finalmente, llega al conocimiento y el amor de la belleza absoluta. Los neoplatónicos renacentistas establecieron una concepción del amor humano ideal.

Para Platón, "el amor no es ni bello ni bueno, sino que es sed de belleza y de bondad". Se trata de un amor casto pero apasionado. Ya estamos con la idea de que el sexo puede desvirtuar el ideal amor. Lógicamente, esta concepción tiene una fuerte influencia teológica. Se supone que este tipo de amor favorece la sublimación −es decir, la canalización de toda esa energía que iría a un amor carnal se dirige la consecución de logros artísticos, literarios...−.

Como podemos ver se trata de una idealización del amor que centra sus valores en la lejanía de un carácter material −terrenal o mundano−. En la vida diaria, se denomina 'amor platónico' casi siempre a un amor inalcanzable, a un objeto de amor que por circunstancias no se puede materializar.

Finalmente algunos amores parecen platónicos en un principio, pero merced a una serie de circunstancias favorables se pueden hacer realidad. Sin embargo, esto no es lo más común. Muchas personas han contado con un amor platónico en alguna etapa de su vida. Casi todo el mundo pasa por un periodo en el que crea mitos y se apoya en ellos durante un tiempo. Esto es bastante común, lo que es menos saludable es anclarse o quedarse estancado en esos mitos o amores platónicos.

"... el que tenga oidos que oiga..."

La Estirpe del Cid

2007-07-11T08:47:00.000-07:00

Nosotros sólo somos un puñado de hombres que se ganaban el pan prestando sus armas al servicio del señor que las pagase. Aunque en estos días hay otros muchos como nosotros, la mayoría hijos segundones venidos a menos que no habían recibido otra cosa que un ilustre apellido, hombres desesperados, condenados a vivir con una mano en la espada y la otra en las riendas del caballo, combate tras combate, aguardando en cada batalla un destino incierto, Pidiendo a la Providencia tan sólo un día más de regalo para seguir viviendo.

Somos una raza de hombres de un tiempo a la vez esplendoroso y oscuro. Mujeres y niños nos contemplan atónitos cuando desfilamos ante ellos con nuestras relucientes espadas, bruñidos cascos, sobrevestes de colores y lanzas enristradas.

Admiran asombrados cómo cabalgamos a lomos de nuestros corceles de guerra, cual centauros prestos a protagonizar venturosas hazañas que más tarde cantarán los juglares y contarán los cronistas en sus anales. Tal vez muchos de estos asombrados niños sueñan con ser como nosotros algún día, y regresar victoriosos tras haber vencido en algún combate.

Parecemos héroes de leyenda, pero sólo somos hombres de carne y hueso, con la piel cosida a cicatrices y el alma partida en mil pedazos, producto de las heridas recibidas en combate y en el corazón. Tenemos que parecer guerreros despiadados sin otro sentimiento que el de la victoria, pero todos soñamos con una casa de paredes de piedra y cubierta de tejas a la vera de un río de aguas cristalinas, y con cálidos aterdeceres en los que el olor de la tierra mojada por la lluvia se mezclara en el aire con el del perfume a lavanda y espliego de una hermosa mujer, con el del pan caliente recién salido de la tahona y con el sonido de las voces de unos niños correteando por un prado de hierba fresca.

Ésos son nuestros sueños tras librar batallas en las que los alaridos de los hombres tajados por el filo de las espadas, los horribles lamentos de los mutilados y el nauseabundo olor a sangre corrompida, a orina y heces de los cadáveres y heridos se suceden combate tras combate en una vorágine de horrores a la que nunca lograré acostumbrarme.

No tenemos arraigo a otra cosa que no sea nuestra propia vida, pero la arriesgamos en cada combate como si no tuviera más valor que un celemín de trigo; no creemos más que en nuestra propia fuerza, pero rezamos a Dios rogándole que nos conceda la suya en la batalla; confiamos nuestra suerte a nuestra habilidad y nuestro empuje, pero reclamamos del destino fortuna y azar propicio; no pensamos sino en el día a día, pero añoramos un futuro lleno de venturas y paz.

Entre batalla y batalla, sobre todo después de cada una de estas, nos creemos inmortales.

Homenajes (VIII)

2007-07-06T11:21:00.000-07:00

This is my life

Its not what it was before

All these feelings I’ve shared

And these are my dreams

That I’d never lived before

Somebody shake me

Cause I, I must be sleeping

Now that we're here,

It's so far away

All the struggle

we thought was in vain

All the mistakes,

One life contained

They all finally start to go away

Now that we're here its so far away

And I feel like

I can face the day

I can forgive and

I’m not ashamed to be the person that I am today

These are my words

That I’ve never said before

I think I’m doing ok

And this is the smile

That I’ve never shown before

Somebody shake me

Cause I, I must be sleeping

I'm so afraid of waking

Please don't shake me

Afraid of waking

Please don't shake me.

Futuro

2007-07-05T01:37:00.000-07:00

Sigue el plagio, todo por no postear algo tan largo en blogs ajenos.

EN UNA HORA: simulando que trabajo, pues son las 10:30 y soy tan bueno que ya he acabado por hoy.

MAÑANA: trabajando por la mañana, recibiendo a Carmen que viene de Córdoba a trabajar aquí y se quedará en casa estos días, por la noche quien sabe si en compañía de mi chica, con unos amigos o simplemente descansando.

DENTRO DE UNA SEMANA: recuperandome de una cena en el japonés con Seth(otraora Balin), y vete tu a saber que más. Partidos, organizando la escapada a la playa de fin de mes, preparando el viaje a Edimburgo...........

DENTRO DE UN MES: trabajando tras volver de vacaciones, en unos juzgados bajo mínimos. Preparando un viaje a Paris (que ya no es una sorpresa), y disfrutando por estar sólo en casa, sin padres, hermanos, etc...

DENTRO DE UN AÑO: ¿trabajando en el mismo sitio?¿respirando aliviado por un buen examen? Por fin. ¿consolidando una relación?Por fin. Preparando una escapada a Egipto y otra a Petra.

DENTRO DE CINCO AÑOS: trabajando en lo que me gusta, sin agobios ni historias. Viajado a México, Karakorum, y Costa Rica. ¿una relación de 5 años?, juas si no lo veo no lo creo. Aunque supongo que ni de coña, ella ni quiere casarse ni tener críos, y eso choca con mis ideas, demasiado.

DENTRO DE 10 AÑOS: joder con 38 años, ni idea. Espero que con mi casa (sin que la hipoteca sea mi dolor de cabeza), espero que casado con alguien a quien pueda querer con locura. Con dos críos (chicos, es una manía), y disfrutando de la vida.

Ya veis todo sin muchas pretensiones, pero todo harto difícil ( ser feliz es muy jodido).

Enigmas

2007-07-01T09:17:00.000-07:00

Muchos sabéis de mi pasión por la historia. Devoro todo tipo de libros con alguna referencia histórica que caen en mis manos y los critico con saña cuando son meras patrañas con pretensiones, al igual que elevo a categoría de libro de cabecera los que respetan el devenir histórico.

Hace unos días leí por encima un artículo en una revista reputada sobre una época y un tema que me gustan, ni que decir tiene que en mi sana ignorancia, no estoy de acuerdo con algunos de los postulados en los que luego desarrollaba su teoría (no por eso menos interesante). Por ello he querido rebuscar en los rincones de mi memoria alguna cosilla que escribir al respecto. El tema versaba sobre los depósitos de armas y tesoros y su relación con el personaje de Nimue (o Viviane, aunque ya por este paralelismo algunos criticarían el tema). Para ello voy a relatar un par de episodios de la historia curiosos.

El primero es el del caudillo Breno, que no tenía otra cosa que hacer que derrotar a los romanos en Alia (y saquear a placer la ciudad). Senadores muertos en los escaños del Senado, el foro capitolino arrasado y muerte por doquier. . . . ahora bien se llevó un gran botín, y preciadas armas romanas (de mayor calidad que las armas galas). Después invadió Grecia (Macedonia y Tesalia), éste, si derrotó a los griegos en las Termópilas y arrasó los santuarios de la zona (el de Delfos se salvó por intervención divina). Finalmente creó un reino en la actual Turquía (el de los "galatas"), si bien a su muerte, llevaron su cadáver y sus tesoros (armas fabulosas incluidas) al lugar de donde partió todo, Tolosa (no la de España, sino la actual Tolousse francesa). Aquellos que hayan leído diferentes versiones de los mitos artúricos, sabrán de la importancia de la ciudad, su relación con el pueblo occitano (en especial un tal Lanzarote, o posteriormente el afamado Amadís). Lo curioso es que todo ello, cadáver y ornamentos funerarios fueron depositados en un lago, curiosamente en uno consagrado a Herakles.

Actualmente debería haber toneladas de oro y plata en el lecho del lago (¿quien se apunta a una escapada para hacer submarinismo?)

Otra historia es la de un tal Atila, que curiosamente también le dio sopas con hondas a los romanos en los campos Cataláunicos. Se internó en Francia ( llegando hasta la altura de Orleans, no se sabe muy bien porqué, ¿tendrá relación con el lugar donde se encontraban los restos de Breno?). Déspota, despiadado, y sanguinario fueron los apelativos que le acompañaron. Cuando se retiró a disfrutar de los parabienes de su victoria se cuenta que una noche de bodas demasiado "movida" supuso el fin de sus días. 3000 esclavos cambiaron el curso del Danubio, para enterrar en su lecho el cuerpo, las armas, y sus tesoros, y posteriormente devolvieron el río a su cauce original tras lo cual todos esos esclavos fueron degollados. Hoy en día tres países dedican una breve campaña arqueológica a rastrear el fondo del río a su paso por sus respectivos territorios.

Hay más ejemplos, pero no quiero aburrir (con este rato de pedantería ya es suficiente).

Parejas Hostiles (III)

2007-07-01T08:52:00.000-07:00

He finalizado una cagada de examen, por lo que he decidido hablar de cualquier otra cosa que no se refieran a mis estudios.

Y en un momento de liberación de tensión acumulada y de intento de recuperar algo de personalidad, me gustaría hablar de lo que más me duele hoy (junto al alma, por lo zopenco que soy), EL CUELLO.

Ya que a menudo el estado psicológico de la persona se manifiesta de una forma física, tanto en un sentido positivo como negativo, una de las zonas del cuerpo que puede acumular más tensión y estrés es precisamente ésta, la del cuello. Si bien, es esta misma zona puede abrir la puerta al placer. Llegando a un punto pedante y cultural de estos que "tanto gustan", en Occidente, tradicionalmente, se considera que la cabeza representa la razón y el cuerpo la emoción. Según este esquema, el cuello sería el vínculo entre uno y otro.

Quizá por ello, para muchas personas el cuello representa una zona erógena importante. Esto se debe a que el cuello suele responder gratamente a la estimulación, ya sea en forma de besos y caricias o incluso al recibir un masaje. ¿Quién no ha deseado recibir un masaje de cuello y hombros tras un arduo día(éste)? Especialmente, si el masaje lo dan unas manos cálidas y sensibles(para lo que tengo una candidata, o dos, que ni pintadas).

Pasando al momento, "típicos tópicos" del post, el cuello cuenta con un valor estético importante. Aunque los hay de todas las formas, en general es fácil distinguir un cuello de hombre de uno de mujer. En ese sentido, en la mujer suele valorarse un cuello delgado y alargado, siendo esto signo de elegancia y feminidad. La moda ha aprovechado este rasgo y muchos diseños intentan resaltar esta parte del cuerpo. En el hombre, lo que suele valorarse es un cuello ancho y firme, denotando sobre todo fuerza y virilidad.

A nivel erótico, el cuello es bastante propenso a la excitación y esto resulta evidente en las relaciones sexuales. La mayoría de las personas experimentamos mucho placer tanto al estimular el cuello como al recibir estimulación en esta parte. Solemos ser sensibles a caricias suaves con las manos, por no mencionar que la boca y la lengua cumplen también una sugestiva función.

Ergo, no os pienso decir, si bien imaginareís lo que me apetece ahora mismo.

Claramente..........un helado.

Un Opositor en vida (X)

2007-06-29T10:22:00.000-07:00

Una de frikis, que no se diga

http://www.thesuperheroquiz.com/

La Ternura del Alacrán (XI)

2007-06-28T12:33:00.000-07:00

Era una tarde calurosa en un hotel de Sevilla, aún no me había recuperado del todo, tanto del viaje como de la noche de fiesta del día anterior, y dormitaba semi a oscuras dejando pasar las horas.

Unos golpes decididos en la puerta me sacaron del letargo, supongo que lo que me queda de urbanidad me impidió mandar a la mierda a quien estropeaba ese momento de semi-inconsciencia.

Ella, pues era mi vecina de habitación quien llamaba, respondía al nombre de Carol. Joven (aunque algo más mayor que yo), un bonito cuerpo, sonrisa encantadora y el pelo recogido en dos coletas que la hacían parecer una adolescente. Empezó a contarme no se que historia de un baño averiado, calor, necesidad de una ducha, y en menos de dos minutos, estaba en mi baño y yo aún preguntándome ¿cómo?.

Cuando el agua empezó a correr ella, desnuda, cruzó por la parte de la puerta aún abierta del baño, yo desde el borde de la cama desviaba la mirada al tiempo que ella me la "cazaba". Sonrió divertida, con esa mirada pícara, ladeando la cabeza de manera que parece que te están calibrando o catalogando. Dijo algo, que se perdió con el ruido del agua de la ducha, me hizo un gesto, llamándome, que ignoré a la vez que me tumbaba de nuevo en la cama.

Cuando acabó, se acercó a mi cama, me besó en la comisura de los labios (de una manera lenta y suave) a la vez que acariciaba mi pelo de la manera que tanto me gusta, me dijo algo al oído que ya no recuerdo y salió de mi habitación...y de mi vida.

Siempre me he preguntado que hubiera pasado si hubiese aceptado esa ducha.

Floriego de las Aberraciones (II)

2007-06-28T12:18:00.001-07:00

¿Qué tendrá el beso que llama tanto la atención? Sólo hay que recordar esos besos de película que dejaban encandiladas a las actrices de años 40, 50 o 60.
O sin ir tan lejos, a Julia Roberts que negaba un beso a Richard Gere en 'Pretty Woman' para no enamorarse.Sin olvidar la gran obra de arte 'El beso' de Klimt.
Y es que el beso de amor es una de las demostraciones afectivas por excelencia, hasta el extremo de despertar emociones con resultados insospechados. Y para esto no tiene que ser necesariamente un beso super apasionado.

Ahora viene lo curioso; investigadores alemanes han encontrado que los hombres que besaban a sus mujeres antes de ir a trabajar favorecían que ellas tuvieran mejor salud, menos accidentes de tráfico y tenían mayor longevidad, esto lo explicaban porque quien empieza con un beso por la mañana, denota una actitud más positiva ante la vida.

Y es que según este estudio, ellas por recibir ese beso, sufren menos absentismo en las empresas, las aseguradoras facilitan las pólizas de los seguros, y TOCATE LOS PÍES, viven de media cinco años más que si no tuvieran esos besos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!.

Hasta aquí la noticia, es curiosa, divertida, y no deja de ser una bonita anécdota, pero...............y ellas???, ¿sus besos tienen el mismo efecto sobre nosotros?. Pues NO, ellas no producen ese mismo efecto beneficioso para sus chicos (o similares). Al menos nos queda el consuelo de que no producen tampoco nada malo (ya se sabe, virgencita virgencita que me quede como estoy).

En definitiva, disfrutemos de ese bálsamo que puede trasmitir ternura, afecto, confianza, amor, o pasión.

(P.S.; que ya me lo se!!!!. Cuidado, también, como no, hay besos hipócritas y traicioneros. Aunque de esos hablaremos otro día.)

Enemigos Intimos (II)

2007-06-28T12:00:00.000-07:00

Lope de Aguirre vs Francisco de Esquivel

Francisco de Esquivel; Como juez de Potosí, entonces Virreinato del Perú, tras la derrota de Blasco Nuñez Vela, declaró culpable de de infringir las leyes de Indias a Lope de Aguirre (hasta el final de la insurrección su aliado y amigo). Por lo que a pesar de que éste alegó en su descargo ser hidalgo y de buena familia, fue condenado a ser azotado en público. Al final de su mandato comenzó a ocultarse por miedo a su antiguo camarada. Finalmente ni su constante cambio de ciudad ni de identidad le salvarían de ser asesinado en su propia mansión de Cuzco.

Lope de Aguirre; quizá uno de los conquistadores de los que más se ha escrito. Participó en las expediciones contra el Perú, el interior de Colombia, apoyó al Virrey frente al gobernador Gonzalo Pizarro, integrante de la expedición al Dorado, descubrió y asoló a la población indígena de la isla Margarita. recorrió gran parte de los ríos Marañón y Amazonas, fue uno de los primeros en llegar al Atlántico por el Orinoco..............y muchas otras expediciones en su haber.

Tras la revuelta de Pizarro, fue condenado a ser azotado públicamente, herido en su orgullo persiguió durante dos años a píe al magistrado que dictó esa condena (aproximadamente recorrió 6000 kms. por la cordillera de los Andes). Hasta que finalmente en el año 1560 cumplió su venganza.

En los últimos años de su vida trató de revelarse contra los gobernadores de la zona proclamando un estado propio. Perseguido y acosado por sus enemigos no dudó en asesinar a todos aquellos que o bien no podían seguirle o eran un estorbo en su camino (entre ellos a su propia hija para evitar, según él, que se "acostara" con personas ruines).

Finalmente fue rodeado y capturado en Barquisimento, su cuerpo fue descuartizado y enviado a diversas ciudades de las hoy Venezuela y Colombia para ser mostradas y después devoradas por perros. Su cabeza se encerró en una jaula y enviada al Tocuyo donde en juicio sumarísimo postmortem fue declarado traidor a la patria.

Floriego de las Aberraciones

2007-06-22T02:14:00.000-07:00

El derecho a la libertad de expresión es defendido como un medio para la libre difusión de las ideas, y así fue concebido durante la Ilustración. Para filósofos como Montesquieu, Voltaire y Rousseau la posibilidad del disenso fomenta el avance de las artes y las ciencias y la auténtica participación política. Fue uno de los pilares de la Guerra de la Independencia de los Estados Unidos y la Revolución Francesa, hechos que revolvieron las cortes de los demás estados occidentales.

Otro argumento clásico, asociado a John Stuart Mill, es que es esencial para el descubrimiento de la verdad. Oliver Wendell Holmes Jr. y Louis Brandeis, famosos juristas estadounidenses, acuñaron el argumento del mercado de ideas. Según esta analogía con la libertad de comercio, la verdad de una idea se revela en su capacidad para competir en el mercado. Es decir, estando en igualdad de condiciones con las demás ideas (libertad de expresión), los individuos apreciarán qué ideas son verdaderas, falsas, o relativas.

Este argumento ha sido criticado por asumir que cualquier idea cabría en el mercado de ideas. Y aún así, el que unas ideas tengan mayores medios de difusión las impondría sobre otras, al margen de la verdad. Es más, tras la teoría del mercado de ideas existe la asunción de que la verdad se impone sobre la falsedad. Para los detractores está demostrado que los prejuicios se imponen a menudo sobre la verdad, y para cuando ésta se impone muchos han sufrido, a veces de una manera brutal y despiadada, aprovechando los medios de comunicación, como los periódicos, la televisión, o la red. La alternativa a esta debilidad del mercado de ideas sería la persecución de la falsedad.

Lo cierto es que esta metáfora se presta a equivocos, y Mill no comparó la libertad de expresión con un mercado. Recomiendo encarecidamente su libro Sobre la libertad (1859), en el que se apelaba a la libertad para exponer y discutir con el fin del conocimiento. Esto implica unas normas implícitas de conducta que aseguren el mutuo respeto entre los que discuten, exponen sus ideas, o simplemente hablan o escriben por puro placer.

Matrimonial S.A. (v.2.0)

2007-06-19T13:43:00.000-07:00

Una amiga me ha invitado a continuar o más bien a contraponer a un post suyo mi particular visión sobre los tipos de mujeres. Una dificil tarea sobre la que he estado sopesando algunas ideas para plasmar aquí. El resultado es desafortunado, pues cabrían tantas clases como mujeres hay en el mundo, ya se sabe para gusto los colores y en cuestión de gama cromática ellas nos superan. Así que si en definitiva lo que se buscaba era crear un conjunto de tópicos denostados y jocosos, que mejor que aplicar mi experiencia vital (triste, pero sí) al contenido de este post.

Empecemos, el otro día con una amiga viendo unas fotos, se le ocurre decir; "no sales bien en las fotos, desde luego no eres nada fotogénico..."

Nota para las chicas: Vamos a ver, una cosa es que nosotros no tengamos tantos prejuicios sobre nuestro aspecto, e incluso en muchas ocasiones nos riamos de nosotros mismos ("se te ve el cartón", "la curva de la felicidad"). Y otra cosa, es que vengáis vosotras flipadillas a decirnos hasta que punto salimos agraciados en unas fotos. A nosotros "sí" nos gusta la sinceridad, tanto en hombres como en mujeres....pero sabéis realmente el significado de la palabra "tacto".Ya somos bastante autocríticos con nosotros mismos para que encima vengáis vosotras a hundirnos el ego (o lo que quede de él).

Bien, yo en el 2001 estaba saliendo con una chica, dicen que el amor es ciego, y en este caso yo desde luego pude comprobarlo. Pues bien digamos que la chica era un poco cómoda y acomodada, yo pagaba siempre, y en temas de dinero pues ella......no aportaba nada. Cuando decidió ponerse a trabajar, sólo duró un día; no le gustaba el conjunto de su uniforme.

Pero lo más fuerte, fue cuando un día en casa entra en la habitación y dice que ha escuchado un ruido, ya era de noche y yo salgo al pasillo por donde ella a venido a oscuras, y nada más salir yo, me cierra la puerta a mi espalda y echa el pestillo....

Nota para las chicas: Tantos años de lucha por la igualdad, para esgrimir un feminismo trasnochado y aprovechar los rescoldos del machismo imperante. Tanta independencia, para correr a esconderse y no plantar cara no solo a las cosas sino a la propia vida????

Sigamos, como podéis imaginar con esa chica no duró, y poco después conocí a otra que iba de "fiera sexual", devora hombres y que desde luego me iba a destrozar en el primer asalto amoroso que tuvieramos. Lo cierto es que la chica en cuestión era muy atractiva, pero no pasaba de eso, y yo gracias a Dios he tenido una genial maestra, y lo siento bonita pero en el tiempo que estuvimos no me corrí ni una sola vez, y sí, puedo fingir tan bien como cualquiera, y desde luego los he tenido mejores.

Nota para las chicas: El mundo de la sexualidad es bastante complejo e ir viviendo de típicos tópicos es muy peligroso, y siempre van a haber situaciones o personas que te superen, así que mejor callidatos y a disfrutar todo lo que se pueda.

Y ya por último que sino me eternizo. Conocí a una chica magnífica, simpática, divertida, guapa, con la que se disfruta de la vida. Yendo un día al cine, me convence para ver una película con un gran reparto de actores, a la hora de comentar la película no puede dejar de babear sobre cada uno de los protagonistas masculinos de dicho film, alabando cuerpos, tatuajes, poses, etc.......

Nota para las chicas: Cualquier caso en que los papeles se hubieran visto cambiados, hubiera supuesto una gran crítica hacía el sujeto, que si vaya machista, ir a ver solo tías y cuerpo, donde está el espíritu del cine, blablablabla. Que conste que pienso que el cine es un espectáculo, del tipo y contenido que sea, pero no deja de ser curiosa la situación vista del revés.

Conclusión: creo que hay muchas mujeres bocazas y que no se yo si tienen claro lo que quieren y sobre todo como nos tienen que tratar, más que nada porque a los hombres también nos gusta que nos halaguen y que nos traten bien...

Alguien me puede decir si existen mujeres normales, cariñosas, simpáticas, divertidas, románticas y con tacto....???

En fin, dicen que la esperanza es lo único que se pierde.

Enemigos Intimos

2007-06-16T15:31:00.000-07:00

Anibal Barca vs Publio Cornelio Escipión.

Anibal (Hani Ba´al; gracia de Baal), fue quizá uno de los grandes generales de todas las épocas. Consiguió ser nombrado por los soldados cartiginenses de Hispania como su líder, unificó un gran número de pueblos íberos y se casó con Smilce, una gran princesa íbera sellando así una férrea alianza con todos ellos.

Reformó el ejercito cartaginés y creó una temible caballería pesada, que se demostraría terrorífica en batalla, simplificó las ordenes de batalla, y la intendencia del ejercito. Una vez creado éste a su gusto, tomó y destruyo Sagunto, cruzó el Iber, Rodano e Isére. Desde allí cruzó los Alpes (hazaña, que no se repetiría hasta veinte siglos después por un tal Napoleón), y en una frenética bajada por el valle del Trebia derrotó a las legiones romanas que gozaban de una superioridad de 4 a 1. Lo volvería a repetir en Trasimeno, Capua, Cannas, y otras tantas escaramuzas. Pero finalmente tras 8 años en tierras romanas, deberá abandonar la península para proteger Cartago de un general imberbe llamado...

Publio Cornelio Escipión (el Africano). Hijo y sobrino de los dos generales romanos que cayeron en Trebia contra Anibal. Fue un joven general que asimiló toda la genialidad militar de Anibal y la adaptó al ejercito romano. Vencería primero a Asdrubal y Magón en Hispania (Castulo y Baecula), y finalmente se encontraría con Anibal en Zama. Allí además de hacerle entrega de los anillos de sus hermanos muertos trataron de hallar una paz en la contienda.

Fue imposible. Ambos ejércitos se enfrentarían en las llanuras de Zama, y Escipión haría valer su reforma de la caballería pesada, frente a la ya cansada caballería de Anibal.Tras la batalla, el exilio de Anibal y las suspicacias contra Escipión por no destruir Cartago y abogar por una resolución pacífica del conflicto.

Curiosamente en el año 183 a.C. ambos morirían. Anibal en Bitinia, perseguido por una delegación romana decidió tomar veneno y acabar de una vez con su vida. Escipión, arrestado en su casa, por enemigo de la República. El veredicto del proceso le absolvió y le devolvió todos los honores como "gens" de Roma.

Libremos a Roma de sus inquietudes, ya que no sabe esperar la muerte de un anciano.

No son Todos los que Están, ni están Todos los que Son.

2007-06-16T15:14:00.000-07:00

Este post nace de la curiosa noticia que leí en la página de la BBC News.

La zoofilia como práctica sexual está presente a lo largo de la historia de la humanidad. Incluso en pinturas rupestres se han encontrado escenas en las que los cazadores parecían copular con los ciervos. La mitología griega está plagada de alusiones a estas prácticas. El mismo Zeus se convierte en cisne para copular con Lea y en toro para seducir a Europa. Todo ello adornado por impresionantes conjuntos escultóricos o en lienzos de lo más cuidado que visten las salas de los más importantes museos del mundo, y que son objeto de todos los flashes impertinentes con los que las alumbramos.

Por otro lado en el mundo rural la práctica de la zoofilia ha sido con frecuencia constatada. Llegándose a dar situaciones rocambolescas como esta noticia de la BBC, que se hacía eco, en febrero de este año, de un suceso en un pueblo al sur de Sudán. El consejo de ancianos de la localidad había obligado a un lugareño a contraer matrimonio con una cabra. La noticia aclaraba que el hombre en cuestión había sido sorprendido, por el dueño de la cabra, manteniendo una relación coital con su cabra. Así pues, lo llevó al consejo de ancianos y estos le asignaron como pena que o se casaba con la cabra para limpiar el honor de la familia o era encarcelado, por lo que decidió casarse con ella.

"Populus me sibilat, at mihi plaudo. Ipse domi simul ac nummos contemplar in arca".

Homenajes (VII)

2007-06-16T03:06:00.001-07:00

Wir sind gewohnt dass die Menschen verhöhnen was sie nicht verstehen.

Nun liebe Kinder gebt fein acht. Ich bin die Stimme aus dem Kissen ich hab euch etwas mitgebracht hab es aus meiner brust gerissen. Mit diesem Herz hab ich die Macht Die Augenlider zu erpressen. Ich singe bis der Tag erwacht ein heller Schein am Firmament, mein Herz brennt. Sie kommen zu euch in der Nacht. Dämonen Geister schwarze Feen Sie kriechen, aus dem Kellerschacht. Und werden unter euer Bettzeug sehen. Sie kommen zu euch in der Nacht Und stehlen eure kleinen heißen Tränen. Sie warten bis der Mond erwacht, und drücken sie in meine kalten Venen.

Parejas Hostiles (II)

2007-06-15T09:46:00.000-07:00

Tensión Sexual

Pensaba hablar de política en este post, por eso de salir del "monotema" (acepto la pulla con una reverencia). Pero a petición de un amigo, debo ser maligno. Ahí me encuentro con un problema, dicen que el hombre (no la mujer), es bueno por naturaleza (y según la biología soy de género masculino), a eso le unimos el tono dulce y cálido de mi voz (al menos así al menos me escucho yo), por tanto ¿que escribir?.

Y claro sólo me queda por hoy la denominada tensión sexual. Cuando dos personas sienten atracción suele producirse una cierta tensión sexual. Esto ocurre independientemente de que seamos conscientes de la atracción o no. Puede incluso que notemos esa tensión antes de sentir la atracción. De hecho, muchas veces pueden percibirla antes otras personas de nuestro entorno.

Los seres humanos podemos ser sumamente complejos y no siempre queremos admitir lo obvio. Si alguien nos gusta, lo primero que hay que hacer es admitirlo. No disfrazarlo de complejas teorías que finalmente nos lleven a una conspiración judeo-masónica. Que sintamos atracción hacia otra persona no quiere decir nada más que eso. Que la atracción pueda llevarnos a una relación romántica o sexual es otra cosa completamente distinta.

Está claro que el ser conscientes de la atracción nos debería permitir gestionarla y elaborarla de la manera más adecuada y sana. Una vez superado ese punto, aunque hay algunos para echar de comer aparte, es posible plantear si deseamos tener ese "algo" con la persona en cuestión. Y si no se es correspondido algo que parece ser demasiado corriente, no hay que ser pesados.

Tampoco nos vale el imaginarlo, los "fantasmas" sólo salen de noche, en lugares muy puntuales y por otras razones. Si se tiene la suerte de que la atracción es mutua y correspondida, esto puede ser fantástico, dicen que no hay nada mejor que el amor correspondido, y por eso vale la pena arriesgarse. Y si "nos dan calabazas", no es nada del otro mundo y a la mayoría de las personas nos las han dado alguna vez. Pero, por lo menos, tendremos la certeza de estar vivos y la oportunidad de seguir buscando.

"... no hay verdadero amor sin desesperación por amar; al igual que no hay amor a la vida sin desesperación por vivir..."

Parejas Hostiles

2007-06-11T09:54:00.000-07:00

El escenario no tiene nada que ver con las dulces reconciliaciones, caricias mediante, que todas las parejas profesan. Los mimos, las carantoñas y el frenesí sexual son un buen remedio para limar asperezas y favorecer tanto la intimidad como la complicidad. Me refiero más bien a los casos de muchas parejas que creen que cualquier conflicto se puede resolver con el sexo. Lamen sus heridas en el frenesí del revolcón, esperando que surta el milagro. Sin embargo, los milagros no existen y en la mayoría de los casos este tipo de solución no funciona −o, por lo menos, no por un tiempo indefinido−. Tarde o temprano, las guerras de la pareja debilitan la libido y la vida sexual se torna escasa. Cuando en las parejas se generan luchas de poder, no hay vencedores ni vencidos: las dos partes salen perdiendo.

Y ahora unas preguntas retóricas; ¿Cómo vives las reconciliaciones, sexo mediante? ¿Qué opinas de las situaciones en las que el sexo se convierte en una lucha de poder? ¿Has utilizado el sexo para someter a tu pareja? ¿Te parece que en la cama todo se cura?

Elogio a Pluto

2007-06-10T05:10:00.000-07:00

Esta noche he tenido mucho tiempo para pensar. Y aunque los frutos del razonamiento no son siempre los que uno desea he de dar gracias al Dios Pluto por los regalos de los que he sido destinatario. Dejar por un momento a un lado la existencia, bajar las defensas y en ese preciso momento llorar, llorar de felicidad y ser consciente de ello, aunque sólo sea un minúsculo instante.

Por recordarme quien fui.

Por dejarme ver que soy.

Por saber en quien no quiero convertirme.

Por todo ello, por hombres buenos, por tipos malos, por corazones en los que habita lo negro, por hijas, y por vivir...

I take a walk outside

I´m surrounded by some kids at play

I can feel their laughter, so why do I sear

Oh, and twisted thoughts that spin round my head

I´m spinning, oh, I´m spinning

How quick the sun can, drop away

And now my bitter hands cradle broken glass

Of what was everything?

All the pictures have all been washed in black, tattooed everything...

All the love gone bad turned my world to black

Tattooed all I see, all that I am, all I´ll ever be

La Ternura del Alacrán (X)

2007-06-08T09:55:00.000-07:00

"... sois imprevisible. Desde nuestro encuentro, a menudo he pesado que yo también podía leer en vuestro corazón. Me equivocaba.

Cuando os tomé por fuego, erais agua, cuando os imaginé insolente, egocéntrica, imbuida de vos misma, al cabo de unos minutos erais todo modestia y altruismo. - Si-, sois imprevisible."

Un trueno arrancó a la joven un grito de espanto. Tal vez para tranquilizarla, o para reconfortarla, o porque estaba escrito que lo haría, le asió la mano. Ella no hizo gesto alguno para soltarse. Hubiera sido incapaz de hacerlo, aún habiéndolo querido. Cuando sintió el contacto de la piel, todo deseo de huida la había abandonado.

Él movió los dedos, gesto inconsciente o caricia apenas esbozada que ella sintió con tanta violencia como si la hubiera tomado en sus brazos. Había leído un día que no había verdadero amor sin desesperación de amar; al igual que no había amor a la vida sin desesperación por vivir. Entonces la comparación le había parecido pomposa, sin interés alguno, y no había intentado profundizar en lo que el autor deseaba expresar. Y he aquí que, esta noche, el sentido de aquellas palabras le alcanzaban de lleno el corazón.

-"... Habladme de ella, habladme de esa mujer a la que tanto amasteis."-

-"¿ De verdad lo deseáis?. No, en vuestras pupilas aparece un brillo en el que adivino a leer una emoción diluida entre el malestar y la abnegación. Pero sí os puedo decir que después de ella sencillamente estaba muerto, me encontré sumido en una espantosa noche.

Una noche sin estrellas, poblada de monstruos y espectros que se agarraban a mí e intentaban arrastrarme a abismos que presentía sin fondo. Yo había dejado de existir; otro había tomado mi lugar y nada podía yo contra él.

No pasaba un sólo instante sin que desfilaran por mi memoria, con la regularidad de los latidos del corazón, las palabras, los gestos, los sueños que habían poblado aquellos días compartidos. Su imagen me obsesionaba; fuera donde fuese su recuerdo permanecía agarrado a mis sienes, hasta el punto que deseaba que al volver una calle, un asesino, un caritativo verdugo me destrozara el cráneo para terminar de una vez con aquella tortura."

Ella replicó " Pero hoy ya nada es lo mismo..."

"Ya no son mis heridas las que me guían. Tampoco intento huir de mi mismo, sólo deseo no ser de nuevo esclavo de mis sentimientos"

"Entonces, sabéis que desde este momento nos convertís a todas las mujeres del mundo en ella..."

Amar es vivir y morir por una apuesta infernal que hacemos sobre lo que ocurre en el alma del otro.

Grandes Comienzos

2007-05-31T07:40:00.000-07:00

Se estremece con el viento

como la ultima hoja de un árbol que se muere

dejo que oiga mis pasos

se queda rigida un instante.

El viento se eleva deslizante

ella es dulce y cálida casi etérea,

su perfume es una dulce promesa

que hace aparecer lágrimas en mis ojos.

Le digo que no se preocupe,

que la salvaré de todo aquello que la asuste,

que la llevaré muy lejos,

le digo

que la quiero.

Homenajes (VI)

2007-05-23T03:23:00.001-07:00

Mis Paraisos Pérdidos (II)

2007-05-22T14:03:00.000-07:00

LA HORA LLEGÓ Y LA LUNA SE ROMPIÓ

Mis Paraisos Pérdidos.

2007-05-18T02:22:00.000-07:00

Playas desiertas, apenas explotadas a las que debes acceder después de recorrer kilometros por pistas de arena.

¿Cuantas quedarán?

Feliz Cumpleaños

2007-05-17T09:59:00.000-07:00

Javi, valga esto como homenaje en tu honor.

BEGINNING, KNOT AND DENOUEMENT
(La obra fue traducida en España como "¡Como para fiarse de madre!")
De pequeño siempre me gustaron los concursos. Al llegar a la adolescencia, y ahí empieza la verdadera historia (inicio), en uno de mis escarceos con el alcohol volví a casa borracho. Hice lo que cualquier adolescente habría hecho, intentar que mi madre no se enterara, pero una mesita inadecuadamente colocada, y más especialmente el jarrón que sostenía me privaron de conseguir mi objetivo. Mi madre me agarro del brazo y me dio una sabia lección, me dijo una frase con la voz más seria que recuerdo en ella, "el alcohol hijo, no es la respuesta", no te olvides de esto, me dijo. Después abrió su costurero y coloco un trozo de lana en mi dedo (nudo) en modo de recordatorio.
Años más tarde fui a un concurso de televisión, bueno, que digo un concurso, el concurso. Se llamaba "Si la sabes responde, sino, ya sabes...". Mi familia estaba ilusionada con ello, llevaba años preparándome. El concurso trataba de ir respondiendo preguntas, hasta llegar a la final, que permitía, si respondías correctamente, acceder a los premios, una toalla bordada a mano (supongo que a dos manos), o dinero como para retirarte de por vida, supongo que la gente en caso de tener que elegir elegiría el dinero, ya que en la toalla nadie confiaba que fuese hecha a mano, por suerte nadie había llegado a la final y tener que mediar con esa tesitura.
Llegue pronto al plató, apenas había dormido la noche anterior. El concurso no empezó mal, y poco a poco fueron cayendo concursante, y yo me mantenía entre los primeros. Cuando me quise dar cuenta estaba en semifinales. Esta consistía en responder una pregunta, mi oponente tenía el turno de pregunta, ya que había llegado a las semifinales con mayor puntuación, entonces el presentador preguntó:

-¿cuando abrió por primera vez sus puertas al público como museo el
Louvre?
a- el 18 diciembre de 1794
b- el 8 de noviembre de
1793
c- si
d- el 4 de octubre de 1791
e- el Louvre no
ha abierto nunca sus puertas al público, además no es un museo

Entonces el titubeo, no me lo podía creer, y al rato, a punto de acabar el tiempo, respondió la "d". El presentador dijo que no era correcto, entonces tenia el rebote, y dije que por supuesto la "b". El presentador dijo que ya tenían finalista, ese era yo, y no podía creérmelo.
Pocos minutos después estaba preparado para la pregunta final, el presentador abrió el sobre y pregunto:

- ¿Que producto se obtiene por medio de la fermentación del almidón o el azúcar
que se encuentra en diversas frutas y granos?

Entonces mi mente se quedó en blanco, así que al final se me paso el tiempo, y ahi se esfumó mi sueño.
Una pena, porque tuve al lado las toallas y si que parecían hechas a mano.
De vuelta a casa mi familia estaba desolada, mi madre se acercó, me abrazo, y me dio un cachete que hizo retumbar toda mi cabeza. Entonces me dijo que como podía ser que no supiese la respuesta, que era la más fácil de todas las que me habían hecho, y que como no supe que era el alcohol. Entonces levante el dedo enseñándola el nudo y la dije que lo único que había hecho era hacerla caso en lo que me dijo.
Mi madre entonces se callo, se dio la vuelta y solo pude oirla mascullar "no se que voy a hacer con este chico". Acto seguido me quite el trozo de lana (desenlace).

2+1 en Creta (1er Día)

2007-05-11T04:16:00.000-07:00

Sábado 5 de mayo de 2007, tres inconscientes españoles han quedado a las 8:30 de la mañana para partir en un viaje hacía Creta con escala en Atenas. No sabemos si volverán. Sus nombres, Javier, Manuel, y el que suscribe, Jose Luis.
A las 9:30 estamos en la T4 de Barajas, según todas nuestras noticias, lo más parecido al infierno para un viajero..........................pues, no es para tanto a las 9:40 hemos facturado, tenemos tarjeta de embarque, puerta, y hora de salida. Parece que la cosa funciona.
Bueno casi, Javi empieza el show, al pasar por el arco de seguridad, pita. Su primer cacheo intimo con un policía español, inolvidable.
El duty free, es algo peculiar, sin impuestos pero con unos precios prohibitibos. Un cafetito, un cartón de tabaco para Manu, una botellita de un litro de Barceló y tirando. Todos son bromas risas y parabienes.
El avión sale puntual, que para ser Iberia es algo para enmarcar. Tres horas y media de vuelo y llegamos a Atenas. Un aeropuerto no muy grande y bien señalizado. Podemos facturar con Aegan nada más llegar y al preguntar por la vuelta nos tranquilizan. Dioses, la azafata de tierra de Aegan es muy muy muy guapa, para que digan que las griegas tienen bigote.
Seis horas en Atenas, ni más ni menos, chistes malos, algunos Guillotines, Chinchón, una cena rara, y hasta los huevos de esperar.
Por fin en el avión, el avión del "amor", con cuatro azafatas bellísimas. Un vuelo muy corto, apenas 35 minutos en el aire, y un aterrizaje algo brusco. Ya estamos en Creta.
Después de recoger la primera maleta que sale por la cinta, la de Javi. Salimos a la zona de taxis. Por 10€ nos llevan a los tres al hotel con nuestro equipaje. Guay!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Un peazo de mercedes, y un trayecto por barrios de mala muerte............esto...........un polígono industrial y el taxista coge el móvil y llama a alguien. Habla en perfecto griego moderno, mientras nos mira sonriente por esos lares, VAMOS A MORIR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!, o al menos tiene toda la pinta de que nos van a meter el palo.
Pero no, a los 5 minutos llegamos a las murallas venecianas, que acojonan, y en nada estamos en el hotel. Un pequeño y cuco edificio al pie de la puerta de Hanon de la muralla occidental.
Tras registrarnos sin problemas, tratamos de ir de cena, digo tratamos porque elegimos un par de sitios donde la gente apenas habla inglés y es un show vernos en pleno proceso comunicativo, pero a las 12 de la noche estamos cenando en el final del bastión occidental al pie del mar mientras vemos como el Mediterraneo se pelea en la lejanía a oscuras con el Egeo.
Mañana más y espero que mejor.

Mitos y Leyendas (III)

2007-05-04T13:56:00.000-07:00

Velas negras se recortan en el horizonte, si vuelvo victorioso las toranaré blancas como la nieve pura. Pues debemos pagar el precio de la derrota, 14 de nosotros seremos los que entremos esta vez en el palacio.

Muchos son los cuentos, los rumores y leyendas sobre los pasadizos, las trampas, y su temible morador. Pero esta noche he soñado que me zambullía en el mar y encontraba un anillo de oro, el anillo que me ayudará a superar esta empresa.

Cnosos, tantos años después que sus viejos muros apenas guardan el esplendor pasado. Festos ha derrotado a su gran enemiga y la ha reducido a lo que es hoy. Apenas un puñado de piedras quieren recordar a los que una vez altivos dictaban los designios de la tierra.

Aún recuerdo su dulce entrega, sin su ayuda jamás hubiera derrotado a su hermano. Dicen que lo hizo por amor. Yo siempre actué por amor, quizá un amor distinto pero no por ello menos puro. Ella fue la mujer de un Dios, yo fui condenado a unos trabajos perpetuos por el bien de los mios. Aunque siempre habrá quien dude de los sacrificios ajenos.

Algunos dirán que he vuelto donde comenzó todo, para mí por fin he llegado ha mi destino, y después de todo si Hera desea que me sean arrancados los ojos lo haré gustoso pues he llegado a mi paraíso.

Mitos y Leyendas (II)

2007-05-02T10:35:00.000-07:00

Desde mi prisión de cristal, en las entrañas de la tierra malhadado y cansado aún la recuerdo. Mis ojos viejos y cansados aú recuerdan el día en que nos conocimos en la fuente de Barenton, como su dulce semblante, sus blancas ropas y su arrogante ignorancia ganaron este anciano y orgulloso corazón. Ella iba a ser mi escriba, la que relatase las hazañas que ocurriesen en el ascenso del joven rey. Y fue mi arrogante ignorancia la que me perdió.

Aprendió rapido, más rapido de lo que yo nunca había conocido. Tal vez debía haber descofiado, pero no, claro todo sus progresos se debían a su "distinguido" maestro.

Me queda el triste consuelo de que nadie desonfió de ella, ni cuando llegó a la corte ofreciendo al joven rey una copa, una lanza, una espada o un plato, ni cuando exigió la cabeza del gran Sir Balin, ni cuando se llevó a los hermanos para yacer en el ritual de los fuegos de Beltane...........

Nada pude hacer, tal vez mucho podía haber hecho, que más da que precepitase la caída la sigo amando como el primer día, sólo espero no olvidar su nombre

Ninie, Mneme, Niamh, Viviene.......................

Mitos y Leyendas

2007-04-30T09:41:00.000-07:00

Veo como el viejo de la maza viene a rematarme. De buen grado le acompañaré a cruzar el curso que me separa de los mios. Yo os maldigo, aqueos, a vosotros que no sabéis reconocer la destreza, a vosotros que no conocéis el coraje, a vosotros que tras mi muerte echaréis en falta mi escudo para que os proteja.

Recordad vuestras palabras; "...no es tan sabio con Néstor, Idomeneo o Menesteo...","...ni tan hábil como Diomedes, Odiseo o Palamades...".

No dijisteis lo mismo cuando huíais de las fuerzas de Héctor. Sólo uno osó enfrentarse a él. Sólo uno, fue capaz de aguantar un largo día sin necesitar ayuda frente a su destreza. No recuerdo lanzas amigas defendiendo el cuerpo de Patroclo. Nadie acudió con paso firme a por el cuerpo de aquél que para vosotros es el más grande de entre los grandes. Y sin embargo el premio es para otro.

Que las furias me lleven. Salve y honor a los caídos. Si he de ser herido y muerto en esta guerra que sea por la única espada digna de hacerlo.

Héctor, esta noche espero verte en los infiernos...

Divagaciones(II)

2007-04-25T05:42:00.000-07:00

Frère Jaque, frère Jaque...dormez-vous???

Dormez-vous??? Sonnez les matines? Sonnez les matines?

...ding dong dong...ding dong dong

Divagaciones

2007-04-14T14:28:00.000-07:00

Por motivos ajenos he tenido unos días para poder reflexionar sobre muchos asuntos de la vida (la mía propia y las ajenas), de los que siempre he tenido cuidado en apartarme. No se si por miedo, por desapego, o cualquier otro extraño funcionamiento de mi cerebro.
Vaya esta divagación (escrito sin concierto fijo ni propósito determinado) para una chica que creo que no lo está pasando muy bien en estos momentos, espero que pueda retomar vuelos mejores en breve.

"...voy a haceros una confidencia. Pero tranquila no he decidido escribir y compartir dicho secreto, uno de mis mayores y fabulosos secretos por el mero hecho de que aparecierais en mi vida, supongo que si no lo hubieras hecho tú, otro cualquiera hubiera tomado tu lugar.

Como decía no es la gratitud lo que inspira este texto. Se trata de otra cosa. Sabed previamente lo extraño que suelo ser a las manifestaciones de afecto, sean las que fueren, la gente que me rodea sufre bastante por ese rasgo de mi carácter. Sí, tal vez detesto ya los arrumacos del corazón. Para mí, una mano posada en una frente que arde de fiebre, o un sollozo reprimido ante el sufrimiento del ser amado son signos mucho más reveladores que los juramentos de amor y las promesas de amistad.

A todos nos ha sido dada la capacidad de pronunciar palabras lánguidas. Pero entre el deseo y los actos hay un abismo. Por eso supongo que la soledad de las noches en vela rumiando el sufrimiento ha quedado grabado para siempre en mi alma.

A veces es precisa toda una existencia para profundizar en un sentimiento, para tomar conciencia de toda la riqueza contenida en el corazón de otro. Y tan testaruda es nuestra ceguera que ni siquiera estamos seguros de conseguirlo. Sin embargo, a veces se queman las etapas. Son encuentros excepcionales; horas únicas en las que se dice todo entre dos miradas, dos latidos de corazón, así ocurre con los vinculos más fuertes, y generalmente sin que sean conscientes los propios implicados.

Han ocurrido diversos acontecimientos en mi vida, algunos han transformado mi existencia, quizá hayan sido más que acontecimientos, en realidad a mis ojos he tomado el pulso al universo, he visto lo invisible, rozando la sublime luz y, mis ojos cerrados hasta entonces, se han abierto.

Pero admito que es una situación complicada, pues hablo desde mi experiencia vital y sólo yo conozco mis motivaciones. En todo caso no espero una aceptación ciega en nombre de nuestra (súbita) amistad, espero que actúes igual que siempre, con abnegación, en la constante búsqueda del ideal y con tu ineludible voluntad de superación.

Siempre que conozco a alguien me hago la impertinente pregunta de como habrá sido su vida antes de encontrarnos. Suele decirse que la juventud es el tiempo de aprender la Sabiduría, la madurez el de deshecharla y la vejez el tiempo de practicarla , pero viéndote se tiene la impresión de que has quemado las etapas..."

(...para ella)

Homenajes (V)

2007-04-10T06:00:00.000-07:00

C'est le malaise du moment,

l'épidémie qui s'étend,

la fête est finie, on descend,

les pensées qui glacent la raison.

Paupières baissées, visages gris,

surgissent les fantômes de notre lit;

on ouvre le loquet de la grille

du taudis qu'on appelle maison.

Protège-moi,

protège-moi protège-moi,

protège-moi

Sommes-nous les jouets du destin

souviens-toi des moments divins

planant, éclatés au matin,

et maintenant nous sommes tout seuls.

Perdus les rêves de s'aimer,

le temps où on avait rien fait,

il nous reste toute une vie pour pleurer

et maintenant nous sommes tout seuls.

In Nomine Ipso Recreor (VI)

2007-04-06T04:08:00.000-07:00

Son las 4 de la madrugá.

Los frios y humedos adoquines de la calle repiten el eco de los pasos. Bajando la Reina Regente, un bullicio de gente despierta los sentidos. Tambores, desentonadas notas de trompeta, costaleros con la mirada perdida, promesas por cumplir en el aire, y sobre todo un millar de ojos pendientes del cielo.

Tras el sermón, el incienso llena el aire. las filas se forman a las ordenes de los mayordomos y los cirios se prenden. El santo Cristo Jesús el Nazareno comienza a procesionar saliendo de su Iglesia Capitular de Santiago el Mayor. 80 hombres portan el trono. Tras él, con una enorme elegancia es sacado el San Juan, 45 mujeres se afanan por llevarlo al ritmo del capataz.

Olvidada por muchos, y rodeada por un puñado de cofrades sale por último con una infinita tristeza Nuestra Señora la Virgen de lo Dolores. El palio de plata no oculta un corazón atravesado por siete puñales, que hacen por su rostro correr sendas perlas a modo de lagrimas.

Se encaminan las tres a lo alto del monte Calvario, donde cuando salga el sol, ni antes ni después se encontrarán. Donde la Virgen y San Juan se inclinarán frente al Cristo y dará término la MADRUGÁ.

Dulces saetas rompen el rojizo amanecer en tierras cordobesas.

Hoy y siempre, recuerda lo que fuimos.

Un Opositor en Vida (XII)

2007-04-06T03:57:00.000-07:00

Se acabó, lo dejo. ¿Cuantas veces habré dicho yo eso?.

Pero lo cierto, es que en esta ocasión es verdad. Tras la Semana Santa van a quedar atrás algunas cosas, seguramente también personas, y se reorientarán (por enésima vez) mis prioridades.

Demasiadas personas consideran que volverá a ser un brindis al sol, tan típico de estas edades, pero temo que en esta ocasión hay un nuevo factor que azuza mi conciencia. Siempre me he reído de términos como "angustia vital" o "ansiedad", siempre he sido un hombre tranquilo, frío, irónico.......y en estos momentos todo eso se tambalea.

Es hora de priorizar, de tomar decisiones, de elegir, y sobre todo de ser efectivo y coherente conmigo mismo. Espero conseguirlo, aunque se que me costará un mundo.

Parece que esto suena a despedida. En parte, lo es.

La Ternura del Alacrán (IX)

2007-03-28T11:37:00.000-07:00

TE QUIERO

Afuera apenas se vislumbraban sombras, pero dentro un resquicio de luna se había colado entre la persiana acomodándose en su espalda mientras se acompasa a su respiración. Ella se ha dormido, ya han pasado algunos minutos, no se cuantos pero siempre el cansancio la vence antes que a mí. Tal vez sea eso, cansancio, pero de nuevo ignoró la frase. Como ayer y el día anterior, siempre evita la conversación o consigue escapar de toda situación en torno a ella...llega tarde a clase, la esperan en el coche para ir al trabajo, o simplemente llega tarde a casa de sus padres...siempre hay una buena excusa.

A veces, creo que se lo imploro con la mirada, supongo que se impregna en mí esa infinita tristeza que te embarga cuando no sabes hacía donde caminas pero no puedes dejar de hacerlo. Es en esos momentos cuando se acerca maternal y me besa como si eso fuese suficiente...pero no lo es, o lo es cada vez menos porque me he cansado de tirar del carro, creo que terminaré por no dar si no recibo y de tanto callarme los "te quieros" me olvidaré de su uso.

Es gracioso escuchar las conversaciones de ellas sobre los afectos y sus ausencias, ya conozco de memoría la retahíla de explicaciones y quejas. Y es cierto entiendo que el cariño verbal es gasolina, que la seguridad y la utoestima se refuerzan con los mimos y que el amor debe narrarse a cada paso, pero igual de cierto es que hasta los pasos tienen un sonido.

Puedo disertar sobre las diferencias entre "te quiero", "te amo", "te extraño" y sus multiples variantes, así como el tono y sus infinitos matices. Vamos que soy un experto en el amor oral, aunque a mi pareja le cueste practicarlo. Y eso que cuando la halago se infla como un pavo, porque todos somos receptivos a los cumplidos.

Ella se agita por una ligera brisa que entra por la ventana, y con un ligero mohín de su cara muestra en sueños su queja. Odia que duerma pegada a ella, y mañana seguro que escucharé sus quejas, pero me anudo a su cintura cerrando los ojos...

- ¿Que me quieres?.

-...

- Supongo que sí.

-...

- Pero me da miedo pensar porqué te cuesta tanto decirlo.

12 Historias para una Noche (IV)

2007-03-23T09:06:00.000-07:00

La pluma descasaba bajo la almohada.

La gruta despedía infinidad de sombras, pardas a la luz de la hoguera. El indio, de edad indefinida, lanzó a las llamas unas bolitas de sustancia que avivaron el fuego. Por sus mejillas rodaron algunas lágrimas en recuerdo de los que partieron.

Alzó su larga envergadura y comenzó a entonar una salmodía que le había enseñado el brujo harapiento de quien había aprendido las artes de la magia.

Con paso lento pero firme aumentó el ritmo cadencioso de su pisar y emprendió un baile alrededor de la fogata. Como en un teatro de sombras chinescas, las paredes se llenaron de historias relatadas por las contorsiones y movimientos del indio. Llevaba ya mucho tiempo danzando cuando sintió la presencia. Si hubiera tenido los ojos abiertos habría podido observar que desde hacía un buen rato, a su sombra se había unido otra que había surgido del fuego y ahora le seguía.

Entornó los ojos sin olvidar la cara de la muchacha que yacía en la cama de un lejano hospital, y lo vio. Quiso no darle importancia pero algo se rebelaba en su interior. La presencia siniestra que durante tanto tiempo había esperado ya estaba allí.

Vagamente recordó al joven, se concentró en enturbiar la conciencia de su enemigo, danzando, danzando como si no tuviera miedo. De su boca, poco a poco , surgieron salmos que hacía milenios que no habían sido entonados y que puestos en sus labios cobraban la fuerza mítica con la que fueron creados, hasta convertirse en conjuros que adormecían la potencia del otro.

Volvió a entornar los ojos y lo vio quieto, espectante y sombrío, sonriente en su maldad, sabedor de que harían falta mucho más que embrujos y conjuros para aplacar la necesidad que tenía de seguir vivo. De su boca surgió un frio demoledor que a punto estuvo de tumbar al indio. Recobrado este lanzó un hechizo que se convirtió en fuego, que quema y destruye todo a su paso. La más absoluta nada.

La lucha desigual hacía ya tiempo que no se desarrollaba en el interior de la gruta y se había aposentado en paisajes variopintos y cambiantes que no caben en el alma de ningún mortal. Semanas hediondas y lóbregos lustros duró la lucha por el dominio del alma de la mujer que seguía postrada en el interior de un hospital de Edimburgo.

El viejo indio comenzó a sentirse cansado. La mano que la bestia le había introducido en el pecho le quemaba, y a punto estuvo de soltar las cuencas emponzoñadas de los ojos de su enemigo. Se paró.

Cegada y dolorida la bestia arremetió de nuevo. Lo preparó lentamente, saboreando cada palabra antes de anunciarla. Lanzó el último conjuro con la fuerza de las siete piedras sustanciales y los siete vientos elementales. Dotado de un poder descomunal y magnificado por la debilidad de su oponente, el conjuro cumplió su cometido y desterró de la tierra a la bestia, pero fue insuficiente para destruirla.

12 Historias para una Noche (III)

2007-03-18T14:25:00.000-07:00

Hurgaba entre las bolsas de basura de la zona rica de Edimburgo, sin importarle las luces de los coches que atravesaban la zona. El carrito de niño que le servía de contenedor de reliquias le seguía a corta distancia arrastrado pesadamente por el pobre, y paciente, Nut.

Atravesó la avenida sin atender a los pitidos de un coche que a punto estuvo de pasarle por encima. Nut, más precavido, se había quedado al otro lado, esperando a que pasara el peligro. La pequeña comitiva se adentró en el interior del bosquecillo de abedules que lindaba con una de las mansiones. Caminaron una veintena de pasos.

Bajo la atenta mirada de Nut, el viejo, se paró, y comenzó a rebuscar entre sus cosas. Ruido de bolsas que se abren y algunas caricias al lomo del perro.

- Nut, mi fiel amigo...tú si que me entiendes...

La mirada de Nut se fijó en la botella que sostenía su amo y de la que dió dos largos tragos. Después se volvieron a poner en camino.

Estaba entumecido, ya sin los cables y sin los tubos que le habían tenido atrapado en la maquina, pero se sentía fuerte. Miró hacía lo alto y descubrió lo que buscaba, la luz amiga. Mientras avanzaba por entre los árboles, y sus grandes pies se hundían en el barro, recordó el incendio, y a los guardias de seguridad cuando le dispararon. Sonrió para sus adentros. Apartó unos arbustos y olfateó el aire de la noche. A lo lejos, las luces de los coches que atravesaban una carretera cercana. Continuó como si nada.

Nut se apercibió enseguida de su presencia y le insinuó a su amo que no se adentrara en la espesura. El viejo, borracho como una cuba, no estaba para negativas, y lo que hacía un momento era todo amistad, se tornó violencia, y con un movimiento brusco le lanzó una piedra sin destino. El perro aulló lastimeramente, sin moverse, más por mostrar su enfado que por el golpe fortuito del rebote.

Escuchó los ladridos del perro. Seguía entumecido, y a decir verdad no entendía muy bien el por qué. Olfateó la presa y se apresuró hacía el montículo, para otear mejor. Ante la visión del anciano, de la carne, su cuerpo se tensó llenándose de adrenalina, y ante el golpe de adrenalina, la insuficiencia cardiaca. Mientras se desvanecía recordó al doctor diciendo:

- Lejos del laboratorio estás muerto...

El viejo borracho juraría que aquello se parecía a un animal muerto, pero no pareció importarle, y se alejó, seguido de Nut, ¿por qué no evitarse problemas innecesarios?

Homenajes (V)

2007-03-09T00:32:00.000-08:00

A placer, puedes tomarte el tiempo necesario

que por mi parte yo estaré esperando

el día en que te decidas a volver

y ser felíz como antes fuimos.

Se muy bien, que como yo estarás sufriendo a diario

la soledad de dos amantes que al dejarse

están luchando cada quien

por no encontrarse...

Y no es por eso

que halla dejado de quererte un solo día

estoy contigo aunque estes lejos de mi vida

por tu felicidad a costa de la mía.

Pero si ahora tienes,

tan solo la mitad del gran amor que aun te tengo

puedes jurar que al que te quiere lo bendigo

quiero que seas feliz...

aunque no sea conmigo...

La Ternura del Alacrán (VIII)

2007-03-06T14:08:00.000-08:00

----------------------Aún guardo ese bloc------------------------

No hay nada peor que idealizar a una persona. La elevas a un altar, y ya sólo ves por sus ojos, sientes por ella, piensas para ella. Supongo que algo así nos pasó. Tú me ofreciste todo, demasiado cuando yo sólo necesitaba cierta calma, y cuando me dí cuenta de toda tu entrega ya fue demasiado tarde, demasiado tarde para los dos.

Ya yo no era suficiente, llegaba tarde, tratando de llenar un vacio ya cerrado. Pero eso no fue suficiente, necesité crear un ideal sobre tí a semejanza de lo que tú habías hecho. Y decidí crear un paraiso, y colocarte a modo de Beatriz en el centro. Para que yo, como Dante, pudiera purgar mi pecado para finalmente ser digno de tí.

Tampoco eso fue suficiente, una buena amiga me repite constantemente que los caballeros murieron con Don Quijote, odio pensar que así sea, pero el mundo le da la razón. Y yo purgué no sólo ese pecado sino todas las afrentas que el mundo te hiciera.

De ideal, me convertí en culpable. Pasaste a ser los clavos de mi cruz, una de mis espinas, la mayor (quizá la única). Moriré con ello.

In Nomine Ipso Recreor (V)

2007-03-06T01:29:00.000-08:00

Subía como todos los días a casa, una suave pendiente que me acercaba a tí. Como todos los días aprovechaba la hora de la siesta, ese momento donde las ciudades parecen que duermen en verano. Tras las dos revueltas, el edificio verde, se dejaba ver en toda su extensión. La verdad es que no era precisamente una gran obra arquitectónica, pero ahí es donde vivíamos. No se, aún como me convenciste para coger aquellas llaves.

El fresco portal, daba paso a un moderno ascensor que todavía olía a nuevo. Por el pasillo, con sólo un par de pasos llegaba hasta la puerta. No necesitaba encender siquiera la luz. Abrí la puerta con cuidado, seguro de la escena que encontraría. Tú, con un mohín pintado en la cara, tumbada en la cama, la persiana bajada al máximo y con la ventana abierta aprovechando que yo no estaba pues sabes lo que odio dormir así.

La maleta hecha en una esquina de la habitación. Mañana te vas unos días por el trabajo, y al echar un vistazo a lo que llevas, todo pulcramente organizado y doblado, lo recuerdo, te faltaba la crema solar, la pasta de dientes, y bueno ya que bajo a la farmacia te compraré una caja de spidifen 400, te conozco demasiado bien. Hago una lista de que más podemos necesitar para el día de hoy, de acuerdo tú eres la ordenada y yo el maniático (nadie es perfecto).

Al subir sigues dormida, dejando las cosas en la cocina, decido aprovechar la situación. Subo un pelín la persiana, lo justo para que entre algo de luz. Es algo que odias, luego lo pagaré con creces y gustosamente, pero ahora sólo te giras huyendo de la furtiva luz. Tumbada, desnuda bajo las sabanas de la cama, mirándome sin mirar. Me siento apoyado en el armario, con el bloc y los lapices de carboncillo para seguir con tu dibujo. Es la única forma de conseguir que poses.

Los genes artísticos de mi familia los poseen mi hermano y prima pequeños. Pero por alguna extraña razón todo lo que he creado sobre ti es de una bella factura. La figurita de arcilla que adorna la mesa del salón, los dibujos del bloc, los poemas guardados en el cajón de mi escritorio. Adoro la penumbra, crea formas indescriptibles, perfeccionan una belleza de piel blanca, y pelo largo y rizado que inocente de su pecado descansa a menos de dos metros del culpable.

-----------------------------------------------------------------------------------

Aún guardo ese bloc.

Historias desde un Muro

2007-03-05T01:28:00.000-08:00

Iniciamos un nuevo apartado en el blog. Digo iniciamos porque al mismo contribuyen todos aquellos amigos que han compartido conmigo sus vivencias con respecto a los "muros".
Para comenzar diré que entendemos por "muros" a aquellas "amigas" que todos nosotros hemos deseado que fueran algo más y que una vez armados de valor, con más miedo que vergüenza (y en estos casos es bien difícil) hemos confesado nuestras intenciones nos han toreado, mareado o jugado en base a la "amistad" anterior que profesabamos.

Con esto no exculpo a ellos(nosotros), sólo trato a modo de confesión , reírme de mi mismo, pues como dijo Socrates "quien quiera burlarse de un necio que se mire al espejo". He de añadir a esta breve reflexión el comentario de ellas; "...no os quejéis, al final nos quedamos con chicos como vosotros...". Las risas aún se escuchan en el universo.

Para no hacer sangre, aún, comenzaré con historias propias, y luego añadiré las vivencias ajenas, si procede y me quedan ganas. A modo intimista como dice Eme, contaré la historia de forma compleja, ya que comenzaré por el final. O de como llega un momento en que de tantos golpes que te has dado contra muros...................en fin, pues eso.

Este sábado he quedado con unos amigos y amigas, bueno una amiga, y otra amiga suya a la que apenas había visto dos veces. Llamemosla X. Me considero una persona educada, al menos adecuadamente educado. Pero al compartir el coche con ella intuí que mi educación se vería puesta en peligro. Nunca un viaje de 500 metros se me hizo tan largo.

Bueno pensé yo, el resto de la noche se la puede ir esquivando, somos muchos y yo él que menos la conoce, hay posibilidades de que esto no se tuerza. Mi madre siempre me dice que soy un inocente, y las madres siempre tienen razón. Que manera de meterse en conversaciones ajenas en las que no pintaba mucho, bueno nada. Y lo peor, trastocar el sentido de conversaciones privadas.

Así yo me enteré, que la otra chica, mi amiga, me debe una cena a la que yo debo llevar el vino y el postre. Primera noticia que tengo, y hasta donde yo sé, deberé correr, mucho.

Y a la señorita X, lo siento bonita, pero ya tengo amigas, muchas de ellas buenas amigas, no necesito más, y menos amigas de café que me cuenten su vida y problemas. Que necesiten autoreafirmarse y les digan lo guapas y majas que son, que necesitan una cohorte de admiradores que babeen y beban los vientos por su atención.

No, el "efecto muro", te deja ya así. No aguantas chorradas de niñatas. Por ello, suscribo la frase del buen Diego "...que las aguante su padre...".

Un Opositor en Vida (XI)

2007-02-26T01:14:00.000-08:00

Los viajes siempre aportan nuevas experiencias a la vida de uno, además si los haces en compañia, suelen traer consigo historias divertidas. Este domingo pasado celebramos un grupo de amigos una quedada gastronómica-cultural por la Alcarria. Lo peor es que fue idea mia, y todavía no se muy bien porqué me harán caso cuando yo digo las cosas, máxime cuando muchos de ellos ya me conocen. El caso es que delimitamos los sitios donde ir, Sigüenza, Imón, para finalmente acabar en Atienza.

Iniciamos el viaje, en la esquina Carrefour-CajaMadrid bajo mi casa, la conductora alcalaina llega tarde, de hecho hace bastante frio, y empieza a lloviznear. Somos la leche eligiendo día. Acomodados ya en el coche, Pablo, Ara(conductora) y el que suscribe, marchamos en busca del cuarto elemento, Sonia. Nunca dí tantas vueltas para llegar a su casa, apenas dista 200 metros de la mia.

Próxima parada Azuqueca, donde hemos quedado con el resto; Joseliyo, Sergi, Valen, David, y Sahara. Ésta última una perfecta desconocida para mí, pobrecita, no sabe donde se mete.

Huyamos, digo, salgamos de Azuqueca. Si alguno pensó que el cielo iba a mejorar, se equivocaba. Menuda lluvía, niebla, y frio que se barruntaba. Y encima se me ocurre montarme en el coche de los "tios", cuyos temas de conversación son lagunas mentales para mí, coches y ordenadores. Soy tonto profundo.

Ya en Sigüenza aparcamos en la entrada, y ............ llueve. Bien visitemos la catedral, y así al menos estamos a resguardo. La verdad es que no me fijé mucho en el templo en cuestión. Hacía mucho tiempo que no veía a Sonia y a Ara y nos pusimos un pelín al día. Nuevo trabajo, viaje a Tenerife, historias varias. Incluso Sergi se dejó acariciar "el lomo".

Al salir de la Catedral el sol hizo un tímido intento por aparecer. Paseo por la calles centrales y camino al parador. Un sitio precioso. Hace años pasé alguna noche y comí allí, y la verdad es que merece la pena. Fotos coñas, paseos de la mano, caricias sospechosas, y un desfile camino a los baños más que gracioso. Tonteria del día; visitar.........la puerta de salida (no comments).

Comimos en la calle mayor; migas, sopa castellana, morteruelo, cardos, revuelto de ajetes y el consabido cabrito. El vino tuvo división de opiniones, a los que les gustó el tempranillo (por David), y los de reserva del 91 (elegido por mí). A mi juicio el sitio estuvo bien pero he comido en mejores sitios, vaya por delante.

Camino a Imón decidimos que no tenía nada que nos hiciera pararnos a esas horas de la tarde y enfilamos hacía Atienza, con una sola idea en la cabeza, COPAZO. Pero Pablo y yo teníamos un plan; subir al castillo. Joder con el castillito, las rampas de subida están muy bien pero que peazo de ventisca que tuvimos. Nos dolían los oidos, Valen por poco se cae. Sonia se lo pasó "pirata" quedandose suspendida en el aire y a mi casi me da un paro cardiaco cuando la ví de esa guisa en la puerta "arrebatacapas" (el nombrecito lo dice todo), con una caida de 500 metros hacía la derecha.

Términamos perdiendo un par de veces al flux, en el bar más cutre del pueblo.

Quedan demasiadas cosas en el tintero, mejor así, decir las cosas las define, y les quita vida. Dejemos que la memoria recuerde lo que le plazca en cada momento, y engañemos a la conciencia. Seamos, simplemente amigos.

Teorias

2007-02-24T04:40:00.000-08:00

Vaya por delante en esta nueva sección que los desvarios que aquí pueda cometer sólo son fruto de la ignorancia y de una experiencia vital totalmente parcial y sesgada.

Siempre he sido partidario del conflicto, considero que de la discusión y de los diferentes puntos de vista puede generarse conocimiento, y a través de ese conocimiento otros valores si cabe más interesantes como son la compresión, el desarrollo, o la crítica. Pues bien, entre hombres y mujeres este planteamiento de nada sirve. Es bien sabido por los que me conocen que tildo de "muros" a aquellas chicas con las que me apetece tener algo más de amistad pero sin saber muy bien como al final todo acaba en una espiral de incomprensión y en un gigantesco golpe contra el "muro".

Esta peregrina idea cada día posee más adeptos, se dice que los hombres somos muy simples, y sí debemos serlo, porque hasta donde yo conozco en los últimos tiempos los hombres sabemos muy bien lo que queremos y lo que no, mientras que ellas..................bueno en fin supongo que su lógica tendrán. Pero yo no la conozco.

Proximamente, publicaré "historias de un muro".

Homenajes (V)

2007-02-20T03:01:00.000-08:00

Lo siento, pero no quiero ser emperador. No es lo mío. No quiero gobernar o conquistar a nadie. Me gustaría ayudar a todo el mundo –si fuera posible–: a judíos, gentiles, negros, blancos. Todos nosotros queremos ayudarnos mutuamente. Los seres humanos son así. Queremos vivir para la felicidad, y no para la miseria ajena. No queremos odiarnos y despreciarnos mutuamente. En este mundo hay sitio para todos. Y la buena tierra es rica y puede proveer a todos.
El camino de la vida puede ser libre y bello; pero hemos perdido el camino. La avaricia ha envenenado las almas de los hombres, ha levantado en el mundo barricadas de odio, nos ha llevado a la miseria y a la matanza. Hemos aumentado la velocidad. Pero nos hemos encerrado nosotros mismos dentro de ella. La maquinaria, que proporciona abundancia, nos ha dejado en la indigencia. Nuestra ciencia nos ha hecho cínicos; nuestra inteligencia, duros y faltos de sentimientos. Pensamos demasiado y sentimos demasiado poco. Más que maquinaria, necesitamos humanidad. Más que inteligencia, necesitamos amabilidad y cortesía. Sin estas cualidades, la vida será violenta y todo se perderá.
El avión y la radio nos han aproximado más. La verdadera naturaleza de estos adelantos clama por la bondad en el hombre, clama por la fraternidad universal, por la unidad de todos nosotros. Incluso ahora, mi voz está llegando a millones de seres de todo el mundo, a millones de hombres, mujeres y niños desesperados, víctimas de un sistema que tortura a los hombres y encarcela a las personas inocentes. A quienes puedan oírme, les digo: "No desesperéis".
La desgracia que nos ha caído encima no es más que el paso de la avaricia, la amargura de los hombres, que temen el camino del progreso humano. El odio de los hombres pasará, y los dictadores morirán, y el poder que arrebataron al pueblo volverá al pueblo. Y mientras los hombres mueren, la libertad no perecerá jamás.
¡Soldados! ¡No os entreguéis a esas bestias, que os desprecian, que os esclavizan, que gobiernan vuestras vidas; decidles lo que hay que hacer, lo que hay que pensar y lo que hay que sentir! Que os obligan a hacer la conscripción, que os tienen a media ración, que os tratan como a ganado y os utilizan como carne de cañón. ¡No os entreguéis a esos hombres desnaturalizados, a esos hombres-máquina, con inteligencia y corazones de máquina! ¡Vosotros no sois máquinas! ¡Sois hombres! ¡Con el amor de la humanidad en vuestros corazones! ¡No odiéis! ¡Sólo aquellos que no son amados odian, los que no son amados y los desnaturalizados! ¡Soldados! ¡No luchéis por la esclavitud! ¡Luchad por la libertad!
En el capítulo diecisiete de san Lucas está escrito que el reino de Dios se halla dentro del hombre, ¡no de un hombre o de un grupo de hombres, sino de todos los hombres! ¡En vosotros! Vosotros, el pueblo tenéis el poder, el poder de crear máquinas. ¡El poder de crear felicidad! Vosotros, el pueblo, tenéis el poder de hacer que esta vida sea libre y bella, de hacer de esta vida una maravillosa aventura. Por tanto, en nombre de la democracia, empleemos ese poder, unámonos todos. Lucharemos por un mundo nuevo, por un mundo digno, que dará a los hombres la posibilidad de trabajar, que dará a la juventud un futuro; y a los ancianos, seguridad. Prometiéndonos todo esto, las bestias han subido al poder. ¡Pero mienten! No han cumplido esa promesa. ¡No la cumplirán! Los dictadores se dan libertad a sí mismos, pero esclavizan al pueblo. Ahora, unámonos para liberar el mundo, para terminar con las barreras nacionales, para terminar con la codicia, con el odio y con la intolerancia. Luchemos por un mundo de la razón, un mundo en el que la ciencia y el progreso lleven la felicidad a todos nosotros.

No me quedan más palabras.

Un Opositor en Vida (X)

2007-02-19T00:23:00.000-08:00

Decididamente me aburro. Y eso que he tenido un fin de semana muy cargado, copas y más copas, muchos amigos con saludables historias. Pero me temo que aún echo en falta mi dosis de estudio ¡¡¡¡¡QUIEN LO DIRÍA!!!!. Aún así ocurrió algo interesante este finde, una fuga. El lugar, un precioso castillo-fortaleza en la frontera germano checoslovaca. El castillito perfectamente equipado, con cocina, teatro, capillita muy cuca, y celdas a punta pala, con un servicio de lo más granado integrado por soldados y oficiales de las S.S.

Los actores, estos, bueno la verdad es que eran más bien colorines:

Azul

Morado

Verde

Naranja

Celeste

Pero la foto le da un toque más profesional.

Necesidades, un equipo para la fuga, cuerdas, alicates, pases de seguridad, llaves falsas, y mucha mucha imaginación para despistar a los guardias. Grandes excusas, bueno y peregrinas ideas. Al final, sólo dos escaparon. Con otros de nosotros jugaron al "tiro al pichón", snif, snif. Gloria a los fugados y lagrimas para los caidos.

Creo que la próxima semana reeditaremos la Revolución Francesa y ese maravilloso invento llamado guillotina.

Decididamente, viva el frikismo.

Try Again

2007-02-15T01:46:00.000-08:00

Horror

Fracaso

Decepción

Suspenso

Si bueno, no ha sido el miércoles 14 de febrero mi mejor día, temo no haber estado a la altura, y no tengo excusas o si las tengo prefiero callarlas por prudencia o vergüenza torera. No es que me haya derrumbado ni mucho menos, este es el sino de todo estudiante y por suerte o por desgracia tengo frente a mi demasiadas puertas abiertas (ironías de la vida) y siete días por delante para encauzar mi camino.

Lo curioso es pasar de 15 o 20 días viviendo una vida sin mí y ahora volver a retomar conciencia de la realidad que me rodea, la beca, el doctorado, los grupos de amigos, en parte la propia familia. Quizá en la tranquilidad de la noche me planteé una gran cantidad de cosas y muy poco tiempo vital para afrontarlas, pero la publicidad en ocasiones ayuda, o al menos tiene una respuesta ingeniosa a estos planteamientos. Los humanos estamos obsesionados en fabricar listas, el ansia de tener nuestros sueños y necesidades ordenados. Ahora bien todas las listas tienen un primero, y luego todo los demás. Y ya que esta es una de las filosofías que yo siempre he predicado, estaría bien que diera ejemplo cumpliendola.

Buenas y malas caras, decepciones, esperanzas, alegrías, rabia, resignación, ansia, todo lo he sentido y exteriorizado, y me alegro, soy humano aunque trate de recuperar el ice-man que una vez fui, siento y padezco. Por momentos soy tan visceral y pasional que no puedo controlarlo y quizás sólo quizás, me guste no ser tan "maduro" recuperando al niño que nunca fui.

Paridas mentales aparte, he cambiado, aunque nadie lo notará.

La Ternura del Alacrán (VII)

2007-02-13T13:03:00.000-08:00

Historia de una primera cita

Capitulo I.-
Quedas en una cafetería de moda. A una hora adecuada para una primera cita, ni muy tarde para evitar suspicacias, ni muy pronto, así evitas el temible café de amigos. Llegas a la hora señalada, previa deliberación sesuda de que ponerse, arreglarse lo mejor posible, y todo el interin preparatorio. Allí te encuentras, y ella..............................no llega. Un minuto de retraso, bueno tampoco es tanto, y coño, no es un reloj suizo. Cinco minutos, y decides entrar, ya se sabe por eso de tener más cerca el alcohol donde ahogar las futuras penas. Pero cuando abandonado a la mayor de las desazones estaba, aparece, radiante, con una sonrisa picara que desarma a cualquiera, y pidiendo perdón por el retraso con una excusa más que razonable.

Capitulo II.-
La conversación es toda suya, la trae y la lleva como quiere, segura, sonriente y marcando los tiempos perfectamente, no acapara las palabras y escucha todo lo que digo. Las conversaciones son fluidas, y a ratos sabes que hay gente a tu alrededor, pero no sabrías muy bien ubicarlas, de hecho es algo que carece de importancia.

Capitulo III.-
Suena el teléfono móvil, el suyo, y mientras sale para hablar sin el ruido de la cafetería, descubro no sin asombro que han pasado más de tres horas. -¿ Cómo ?-. Es una señal demasiado buena, al menos para mí. A su vuelta dos opciones, ¿se marcha o aceptará cenar juntos.?

Capitulo IV.-
Hubo suerte. Buscamos un sitio para cenar, algo informal, tapeo o similares. No sin poca suerte, conseguimos un sitio sin esperar mucho. Y sigue la charla; en fin, a viajado más que tú, hace más deportes que tú, conoce tantas o más historias que tú...................................bien, es inútil hacerla reír, porqué no ha dejado de reír o sonreír en toda la noche. Como se dice en el poker he gastado toda mi baraja y ya sólo queda jugar con pareja de doses.

Capitulo V.-
Se va. Es muy tarde, pero acepta tomar una copa en un garito cercano. Gustos musicales no iguales, pero si afines. Bebe Jack Daniels, Rubén la adoraría cuan diosa, y hasta el camarero le hace una reverencia. Más risas, mejor conversación, y un reto para el futuro, verla bailar; lo odia, pero yo soy muy pinchón, se que me odiará por ello.

Capitulo VI.-
Es hora de irse. Siete horas juntos, y la sensación de querer conocerla más. Una gran señal, puede que el dichoso cupido o similar no toque las narices esta vez. Caminamos por unas calles vacías, la luz de las farolas creaba un espacio irreal. Y cuando ella anduvo unos pasos delante la luz la recortó por un segundo inmóvil contra la claridad dorada de la piedra, esbelta con su pelo oscuro y sus gafas, tras los que se revelaban unos ojos tranquilos, quietos en mi. Y nada de todo esto pensaba con la calma lucida, que suelo reservarme, contribuiría a la saludable tranquilidad de mi espíritu.

Capitulo VII.-
Despedida en su portal. Más risas, y mucha vergüenza al formularle un deseo, volver a repetir una cita con ella.

(A ratos parece una película romántica o una serie de situación. Pues nada, esperaré al próximo episodio.)

Un Opositor en vida (IX)

2007-02-13T12:53:00.000-08:00

Mañana, por fin, me examino de la oposición. 200 temas en suerte de los que deberé demostrar amplios y sobrados conocimientos en tan solo 5 de ellos y un tiempo limite de 75 minutos, 15 por tema. Las frases más escuchadas hoy:

Animo, mucha suerte.
Gracias, la voy a necesitar (me temo)
¿Estás nervioso?.
Pues, si, bastante.
Uffffffffffffffffffffff, que difícil, yo no podría.
Si mucho, yo a veces creo que tampoco.

Trataré de hacerlo lo mejor que sepa y pueda, lo cual no es mucho, pero ya no puedo ofrecer más, no soy más que lo que soy. A todos, GRACIAS, desde el corazón; a los que creéis en mi y a los que no, a los que me queréis y los que no, a los que deseáis que tenga suerte y a los que os la pela, amigos y enemigos, para bien o para mal mañana por la noche vuelvo a mi vida, aunque darme de tregua hasta el jueves. Prometo volver a la altura (eso espero).

Relato

2007-02-08T07:23:00.000-08:00

Hace ya varios días que tenía abandonado este pequeño apartado de mi mente. Los motivos se pueden concentrar en uno sólo, ella, sea cual sea su nombre, en todo este tiempo ya no ocupaba mis sueños. Pero de nuevo, anoche vino a mi encuentro.

La llave giró en la cerradura, el pestillo quedó bien echado a juzgar por el chasquido metálico. Estos gestos tan comunes confirmaron que la noche había llegado. Un hombre de método, al menos así me creo, repetir los mismos gestos en mismas rutinas confiere aplomo, seguridad, una estabilidad tan preciada en el día de hoy. Bendita ignorancia, deseada estupidez.

Quedan apenas un par de minutos para cambiar de día y todo sigue igual. Algunos dirán que lo he intentado todo (aunque es falso). Otros, que lo que tiene que ser será, y que es inútil luchar por cambiarlo (me temo que no creo tanto en el destino como para resignarme).

Apagué la luz. Mientras la lluvia se dejaba sentir tras la persiana bajada anunciando una húmeda noche. En la habitación, sentado al borde de la cama trataba de adivinar las formas en la penumbra entre las sábanas. Acaricié la almohada en busca de un cabello que ya no estaba allí. Ella es una de mis espinas.

No podía dormir. Me levanté despacio de la cama, para no despertar al fantasma. Abrí la ventana para sentir el calor agobiante, mientras la lluvia mojaba mi rostro, como buscando la luz de un faro que me alumbrara el camino en esa larga noche.

Llovería esa noche también sobre otros paisajes, haría desaparecer huellas, refrescaría tumbas ya olvidadas. Inconsciente error. Sabía mejor que nadie que aún era posible elegir campos de batalla mejores que éste.

Tenía la garganta seca, no sé si fruto del ambiente nocturno, o simplemente del miedo a lo que me estaba enfrentando. En la cocina, mientras tanteaba en busca de un vaso, escuchaba ruidos conocidos que asentaban mi conciencia. El vaso bajo el agua fría se dilató, la mano lo sintió, quizá por eso lo sujeté con más fuerza, demasiada. El vaso explotó hecho añicos a la vez que la sangre se mezclaba con el agua en la palma de la mano.

La herida quizá no era tan profunda, ni mucho menos grande, pero el corte se localizaba entre el índice y el pulgar, en una zona aparatosa. Mientras acariciaba el pequeño rasguño en la oscuridad de la habitación, recordaba la imagen de un animal herido que se lame las heridas.

Seguía haciendo mucho calor. Era casi la una de la madrugada cuando abrí la ducha y me desnudé. Repetir los mismos gestos, en un desesperado intento por tratar de recuperar algo de calma. Por un instante observé al extraño que me miraba con atención desde el otro lado del espejo. Delgado, de miembros fibrosos, el vientre plano, las caderas estrechas, los pectorales algo marcados, firmes, como la curva de los músculos en los hombros y en los brazos. Tenía buen aspecto aquel individuo silencioso. Y me pregunté, para qué diablos serviría aquel buen aspecto.

Hay noches que son demasiado largas, y aquélla no había terminado.

Te conozco, sé que estás ahí en alguna parte, en un rincón oscuro de mi memoria. Estoy seguro que hace tiempo conocí alguien como tú.

“Sucede que el diablo es muy astuto, y que no es tan feo como dicen”. Recordé la cita, a la vez que forzaba la cansada memoria para recrear la imagen completa. Lo intenté de nuevo con la pertinaz voluntad del derrotado que todo lo ha perdido y sin embargo continua en su desesperado afán. Ya no estaba tan mal...................................

De nuevo en la habitación la única luz visible iluminaba en rojo mi rostro, la seguí con la vista hasta que sólo quedó el diminuto rastro empequeñeciéndose hasta desaparecer por completo. Viene en noches así con esta luna.

Al girarme como en un cambio de plazo cinematográfico, el cuadro de visión se desplazó primero desde abajo hasta centrarse, en ella, estaba en el centro de la habitación, mirando con un aire entre preocupado y curioso, o tal vez simplemente sonreía despectiva.

Me dejó sin una respuesta en los labios, con la luna riéndose de mí con su doble reflejo pálido. Y me pregunté cómo era posible que una boca de mujer sonriese burlona y tierna al mismo tiempo, tan desvergonzada y tímida, y tan cercana.

¿Qué siento?, ante esa pregunta sólo puedo responder que, el infinito miedo de sentirme al borde del abismo. Mi razón me invita a tranquilizarme; quiero ver el mundo, y me asusta mirar, ante lo que puedo encontrar bajo mis pies. Pero me han presionado mucho, como nunca nadie en mi vida. Los argumentos; prematuramente, mal momento en la vida, instante de aclarar ideas y sentimientos, todo excusas por no afrontar la verdad.

De un modo u otro, eso ya no cambiará nada. ¿Y yo...?, porqué me has contado todo, cual era tú objeto en todo este juego, porqué me has acercado, luego me has alejado, has usado indiferencia, cordialidad, ¿por qué?.....................

Puede que tratases de ganarme para tu causa, o simplemente infringir una nueva y más retorcida ofensa a mi ego, también podría tratarse de todas esas cosas a la vez. Temo volver a caer en el drama y decirte, "...sin ti estoy perdido", y que no me respondas.

Pero ya que has venido aquí haciendo preguntas ahora no puedes decir que te alejas y eludir el resto de respuestas. Ya que has curioseado en la vida de todo el mundo, puedes completar la mía.

Y en el momento que iba a abrir la mía, dispuesto a decir algo que todavía ignoraba, un reloj cercano dio tres campanadas. Alcé una mano hacía su rostro -la mano herida-, pero tuve el dominio suficiente para detenerla a medio camino.

Me miró largamente en silencio. Parecía sorprendida. - Me pregunto de donde sacas esa maldita calma.-

No pude por menos que echarme a reír quedo y bajito, -no es tan fría como crees, en este momento me tiemblan las manos.- Era cierto. Tenía que contenerme para no rodear con ellas su nuca, y atraerla hacia mí. Ella acercó una mano y la enlazó con los dedos, comprobando que el temblor era real. La mano estaba cálida y tibia, y como si fuera la primera vez, desasí la mano suavemente. El gesto me dolió como un golpe y me llegó el dolor hasta estallarme en el hombro.

Miró alternativamente la mano y mi cara, como desconcertada. Después se levantó despacio, sin decir palabra, evitando cuidadosamente siquiera rozarme. Supongo que me mordía los labios para no gemir de dolor.

Mientras se giraba me reprochó que en la culpa es mucho más el autor que su cómplice. - Has venido a buscarme, te he seguido, he hecho lo que has querido, te deseaba y te necesitaba. Me he entregado libremente, sabía a quien me entregaba y no puedo escudarme en la ignorancia.-

Y la imagen, la voz, el olor, acudieron de pronto; roto el dique donde aquello esperaba el momento de desbordarse. Y todo fue sólo ella, su media sonrisa en la penumbra, el reflejo de miel en los ojos oscuros, el olor tibio de su cercanía. Ella, desnuda en una noche calurosa, contraste sobre sábanas blancas y la luna filtrándose en rayas horizontales entre las persianas, con minúsculas gotas de sudor en la raíz del pelo negro, en el pubis oscuro, en las pestañas, en todos los rincones de su cuerpo.........

Hacía calor. Una persiana filtraba finas líneas de luz sobre el cuerpo moreno de una mujer desnuda. Hubo un soplo de brisa, y la luna se deslizó sobre mis hombros como una cota de malla que cayese a mis pies.

Con eso bastó. Brillaban sus ojos, y los incisivos parecían muy blancos despuntando en la boca entreabierta, y el collar de marfil era un trazo pálido al lado del cuello moreno en la penumbra. Separé los labios para emitir un suspiro largo y apagado, que pudo ser también un gemido infantil o una protesta.

-Me voy.-

-No quiero que te vayas, todavía.-

Por un segundo antes de enlazar los dedos en aquel cabello para escapar durante una noche, minúsculas gotas rojas en un inmenso amanecer, la sombra y el hombre, se volvieron al mismo tiempo para mirar atrás en dirección a la ventana apenas iluminada, con el último afán de descifrar el terrible secreto de un cielo desprovisto de sentimientos.

Entonces, incapaz de establecer si era decepción o alivio lo que sentía, desperté y vi que aquello tan sólo había sido un sueño.

(así a quedado al final el relato, espero que os guste)

Homenajes (IV)

2007-02-06T12:20:00.000-08:00

Hace unos días tuve una conversación de las que yo llamo inteligentes. Versó, nunca mejor dicho, sobre la poesía y lo que nos transmite a cada uno, lo dificil que es gustar a todos, lo distintos que somos hombres y mujeres en cuanto a gustos literarios, y en especial lo rarito que soy yo en estos temas. Por ello, o quizá por mi actitud frente a la vida en estos días, tal vez una ilusión que me atrae en los próximos días, quien sabe si sólo por pinchar a Cristina (Celestina), o como ella prefiere ser llamada (el nexo de amor), he recordado estas lineas;

Yo no puedo darte más.

No soy más que lo que soy.

Y cómo quisiera ser

arena, sol en estío.

Que te tendieses

descansada a descansar.

Que me dejaras

tu cuerpo al marcharte,

huella tierna,

tibia, inolvidable.

Y que contigo se fuese

sobre ti, mi beso lento

desde la nuca al talón.

Cómo quisiera ser

la materia que te gusta,

que tocas todos los días

y que ves ya sin mirar.

Las cosas que cuando tú echas de menos

preguntas: "Ay, ¿donde está?".

¡Y, ay, cómo quisiera ser

una alegria entre todas,

una sola, la alegría

con la que te alegraras tú!

Un amor, un amor solo,

el amor de que tú te enamorases.

Pero no soy más que lo que soy.

Un Opositor en vida (VIII)

2007-02-06T12:18:00.000-08:00

Lo que deja bien a las claras mi opinión sobre la serie de moda

In Nomine Ipso Recreor (IV)

2007-02-06T11:50:00.000-08:00

Cuando yo era niño, hablaba como niño, pensaba como niño, razonaba como niño. Cuando he tratado de llegar a hombre desaparecieron las cosas de niños. Ahora veo como por medio de un espejo, confusamente, lo que antes veía cara a cara. Conozco de manera imperfecta lo que antes creía conocer;

paciencia

servicio

amor

envidia

orgullo

egoismo

justicia

verdad

Ya nada excuso, nada creo, nada espero, nada tolero. Así pues como dice la canción: " ...de pequeño me enseñaron a querer ser mayor, de mayor voy a aprender a ser pequeño, así cuando cometa otra vez el mismo error, quizá no me lo tengas tan en cuenta..."

Un Opositor en vida (VII)

2007-02-03T15:14:00.000-08:00

Se acerca la fecha, y que tenemos:

200 Temas a repasar.
5 temas a exponer ante un Tribunal.
35 opositores delante mio.
menos de 7 días de margen
un concierto de Pearl Jam.
una exposición imprescindible de Tintoretto.
más de 10 obras de teatro por ver.
un viaje a Creta que ultimar.
una bonita historia que me haga ser feliz??( por fin).

Todo esto sin tener tiempo........................................., decididamente quiero ser funcionario YA!!!!

"I´m very happy, so please, hurt me..."

La Ternura del Alacrán (VI)

2007-01-22T13:38:00.000-08:00

Ella sonreía, y sentí que me condenaría por aquella sonrisa.

-¿Por qué yo? ¿Por qué no buscaste en el otro bando?,
entre los que ganan........

-Porque la lucidez no venció jamás.
Y nunca mereció la pena seducir a un imbecil.

Me besó despacio, con infinita dulzura.

Sentí como si hubiera esperado una eternidad por ese beso.

- Para hacer un angel, se necesita un diablo.........

Un Opositor en vida (VI)

2007-01-20T12:20:00.000-08:00

Cobardía.

Es una palabra, dura, sobre la que llevo reflexionando estos días merced una conversación de café. Es difícil mostrar ideas con claridad en una época en la que debería estar estudiando catorce horas, he dicho bien, debería, puesto que no lo cumplo. Tal vez esa sea una forma de cobardía, la de afrontar de una manera deficiente el examen que puede determinar mi vida en los próximos años. Un vestigio del síndrome de Peter Pan que dicen tan común hoy día.

Pero la cobardía no es sólo eso, posiblemente también implique el hecho de conservar una postura cómoda ante posibles riesgos, preferir tener algo por poco que sea antes de arriesgarse a conseguir..............quien sabe qué.

Puede que se pueda referir también a esos silencios que esconden reproches. A no atreverse a decir lo que se piensa, lo que se siente. Preferir ahogarse en una postura de victimismo con el afán de quien sabe si llamar la atención, o sólo simplemente sufrir.

Tal vez la cobardía sea mucho más, descanse en la esperanza de que cambien la cosas, en el conformismo, en el ya lo haré mañana, en buscar el mejor momento. En ser eso que se "estila" tanto hoy día de ser "políticamente correcto".

Temo haber mirado demasiado dentro de mí. Haberme cerciorado de que en ocasiones yo soy fiel cumplidor de lo antedicho. Creo haberme conocido algo mejor. Pero también he descubierto varias cosas; habiendo pasado ya el cuarto de siglo tengo poco que perder y mucho que ganar. Como sugieren, me encanta la dialéctica, ser como dice una buena amiga "encantadormente insoportable". Pecar de inconformista, pensar en que las verdades que se nos cuentan no son inmutables, por muy amigos que sean los que las cuenten.

He encontrado mi vocación de "mosca cojonera", de ignorante que busca la cura, de ser humano.

Alter Ego (II)

2007-01-19T04:13:00.000-08:00

Yo manejo la misma Oscuridad, no meras sombras

Un Opositor en vida (V)

2007-01-16T13:36:00.000-08:00

No he podido evitarlo, hoy me están obligando a ver House, incluso en el café de antes de la cena, me han hablado de House, y he recordado esta historia sita en el Blog de Eme. No es mía, pero me encantó. Y con ella, me posiciono en el escaso grupo de los anti-House, por lo simple que me parece esta serie. Ahí va:

Una sinopsis de un capítulo cualquiera de House
(Unos desconocidos están haciendo alguna chorrada)
- Pues la Mari me regaló una pulsera de plata que…. aghhh…
- Churri, ¿Estás bien?
- ¡Cof cof whaghh!
- ¡¡¡Churri!!!
- ¡Cuack!
- ¡Dios mío! ¡Que alguien me ayude!
TUUUUUUN
TIIIINNNNNN……….
Ti Tiiiruuuriiiiiiiru… Ti Tiiiruuuriiiiiiiru…….
¡¡¡DOCTOOOR… HOUSE!!! (House y el Neurólogo Negro (”H” y “NN”) caminan por un pasillo del hospital. House se trinca un puñao de pastis):
- Neurólogo Negro: La paciente sufrió una reacción alérgica a las aminotopotasas calciformes de sus calcetines.
- House: ¿El TAC mostró niveles altos de churriminoácidos?.
- NN: No, y los torrínidos están en 14 miligramos por kilo.
- H: Que le hagan una cojoscopia a ver si muestra signos de ostetitación.
- NN: ¿Insinúas que tiene chungopatitis? Sólo hay un caso entre un millón, no tiene sentido…. cortisona y “pacasa”.
- H: ¿Ah no? entonces…. ¿Por qué se rasca la oreja izquierda?.
- NN: ?¿?¿?¿?¿?¿?¿¿??
- H: Que le hagan los análisis. (House se trinca un puñao de pastis, se las ingenia para no pasar consulta, y de paso nos enseña algo mas de la vida…. y después…)
- Churri: No me encuentro b… cof cof aghhhhh!
- NN: Sufre una parada cardiorrespiratoria!! ¡¡20 miligramos de tritopotasa!!
- Marido de la churri: ¡¡Mi mujer se muere!! ¡¡¡Hagan algo!!! (La entuban, la electrocutan, y le salvan la vida. House se trinca un puñao de pastis. Él y su equipo discuten en una sala con una pizarra de rotuladores. De cada frase entiendes una o dos palabras: conjunciones y pronombres.)
- Tia Buena Empollona (TBE) : Ha reaccionado a los esteroides, no puede ser una alergia común.
- H: ¡Muy bien! ¿Te has dado cuenta tú solita?
- TBE: /mode_miradasesina ON
- H: Bien, yo tengo razón, tiene chungopatitis. Hay que ponerle lejía en vena
- TODOS: ¡Pero qué dices! ¡Si no tiene chungoloquesea podrías matarla! blahblahblah
- H: Aquímandoyouuuuuuu
(Le aplican el tratamiento y la paciente se pone a morir otra vez, la entuban, la electrocutan, y la salvan….)
- H: Vale, no era chungopatitis (House se trinca un puñao de pastis. Luego, decide que hay que allanar la casa del paciente y, de paso, cambiarle la medicación por otra de alguna enfermedad que como máximo aparezca una vez entre 1 millón)
Alguno o algunos miembros del equipo de House (tenemos una Tía Buena Empollona, un Neurólogo Negro y un Australiano Pijo –AP–) allanan la casa, plagian la escena de recogida de pruebas de CSI y, cuando no encuentran nada (porque no tienen cojo-zoom™), hacen alguna chorrada como comerse algo de la nevera o cepillar al perro del paciente… ) (De vuelta en el hospital. House se trinca un puñao de pastis.)
-House: ¡¡¡Hacedle una punción lumbar!!!
-TBE: Pero, es demasiado peligroso, podriamos desencadenar una…
-House: ¡¡¡Hacedle una punción lumbar!!!
-AP:La punción lumbar no está indicada en…
-House: ¡¡¡Hacedle una punción lumbar!!!
-N.N: ¡¡¡Pero si no tiene médula!!!
-House: ¡¡¡¡HE DICHO QUE LE HAGÁIS UNA PUNCIÓN LUMBAR!!!!(En algún momento también hay escenita de laboratorio con interesantísimas pipetas y frascos, ¡Bieeeeen! )
- Churri: Memueromáaaaas……
-¡Dadme un tubo y una bolsa de aire! A un lado que voy…zzZZZzztTTTTttztttztz… y… le salvan la vida)
- Jefa Buenorra del Hospital: ¡La paciente se ha puesto verde!, ¡Os la vais a cargar!, ¡¡House es un incompetente!! (aunque siento una terrible admiración y aprecio de verdadera amiga hacia él, así que no haré nada) .(House se trinca un puñao de pastis. Luego pasa consulta y se ríe de sus pacientes… Luego, reflexiona en la terraza y el Oncólogo Ligón (OL) le da una lección moral de valores. House le recuerda que le pone los cuernos a su mujer, y el OL le dice “sí, pero tú estás solo y amargado, chincha, chincha”, y House le dice una bordería pero en el fondo piensa sobre ello y pone cara de pena. Posteriormente veremos a House trincando pastis mientras golpea una pelota contra la pared con una mano y juega con un yoyó en la otra. De fondo, una telenovela con médicos como protagonistas). (Vuelven a la sala de la pizarra. House se trinca un puñao de pastis.)
- NN: La última chorrada que le pusimos casi la mata.
- H: Porque no tiene eso que nos inventamos… ¿Qué puede ser….?.
- NN: Oye, siempre que nos quedamos sin ideas suelo decir que…
- TODOS: ¡¡¡QUE NO!!! ¡¡¡QUE NO ES LUPUS, COHONE!!!(House se trinca un puñado de pastis, pone su ojo a 15 mm de la cámara, le pega a algo con el bastón y se vuelve de espaldas a la pizarra).
- H: A ver, que no se me ocurre nada, DIAGNÓSTICO DIFERENCIAL
- TODOS: ¡¡HURRA!! ¡¡Creíamos que no lo ibas a decir nunca!!(House se queda mirando una polilla que revolotea en una lámpara con forma de yin-yan… y, en ese momento, un búho sale de una ratonera y se come la polilla, lo cual parece dejar a House absorto en una tremenda revelación, que le incita a trincarse un puñao de pastis).
- H: ¿Cómo pude pasarlo por alto? ¡Se rasca la oreja izquierda! ¡Todo cuadra!. ¡¡Tiene el Mal Infernal de Howkinson™!!
- TODOS: ¡¡¡HALAAAAA!!! ¡¡¡SOBRAOOOO!!! Es 1/2 caso en un trillón de muchillones!!! (pero conocemos la afección porque el saber no ocupa lugar, sobre todo si tienes guión).
- H: Australiano Pijo (AP)… cuando estuviste en casa de la paciente, ¿No dijiste que te lavaste los dientes con su cepillo de madera?
- AP: Si, ¿y?
- H: Y, ¿Te parece eso normal??
- TBE: Los cepillos de madera acumulan ácaros que pueden actuar de desencadenantes del Mal Infernal de Howkinson™ y blah blah….
- H: ¡Muy bien, Tía Buena Empollona! Por eso te contraté… ¡y porque estás buena, claro!
- NN: ¿¡¿¡¿PERO ESTÁIS TODOS LOCOS?!?!? ¡Cómo va a tener eso! ¡Si ni siquiera existe! ¡Y además no puede ser que haya información de una cosa que solo he ha pasado a un tío en toda la historia de la medicina!. ¿Es que soy el único que no ha perdido la cabeza??
- AP: Bueno… yo de pequeño estudiaba seminario pero dios me abandonó y desde entonces…..
- NN:¿?¿??¿?¿?¿??
- H: Tengo razón y todos vosotros sois una bosta. (Resulta que, como siempre, al cuarto intento House tenía razón, aunque era totalmente imposible, y el paciente se salva)
- NN: No me puedo creer que tuviera razón otra vez.
- TBE: Es mi héroe
- AP: ¿Os dais cuenta de que todos los médicos excepto House somos unos incompetentes, y que si no fuera por él se nos habrían muerto todos los pacientes de la serie?
- NN: sí tío, y no veas como me joroba….
- TBE: En realidad es un hombre maravilloso que tiene taaaanto que enseñarnos……
- LOS DOS: (Zorra….)
De noche, en su casa, House suelta el bastón, intenta andar y se esnafra contra el pico de la mesa. Luego se pone a tocar el piano. La cámara se aleja…
TUUUUUUN TIIIINNNNNN……….
Ti Tiiiruuuriiiiiiiru…Ti Tiiiruuuriiiiiiiru…….
(fundido en negro)

Simplemente, cojonudo.

Alter Ego

2007-01-16T02:56:00.000-08:00

Sir Mador de la Port

La verdad.

El honor.

La lealtad.

La entrega.

La razón.

No siempre son suficientes. Moriré por ello.

La Ternura del Alacrán (V)

2007-01-12T03:09:00.000-08:00

Hace ya varios días que tenía abandonado este pequeño apartado de mi mente. Los motivos se pueden concentrar en uno sólo, ella, sea cual sea su nombre, en todo este tiempo ya no ocupaba mis sueños. Pero de nuevo, anoche vino a mi encuentro.

La llave giró en la cerradura, el pestillo quedó bien echado a juzgar por el chasquido metálico. Estos gestos tan comunes confirmaron que la noche había llegado. Un hombre de método, al menos así me creo, repetir los mismos gestos en mismas rutinas confiere aplomo, seguridad, una estabilidad tan preciada en el día de hoy. Bendita ignorancia, deseada estupidez.

Quedan apenas un par de minutos para cambiar de día y todo sigue igual. Algunos dirán que lo he intentado todo (aunque es falso). Otros, que lo que tiene que ser será, y que es inútil luchar por cambiarlo (me temo que no creo tanto en el destino como para resignarme).

Al girarme como en un cambio de plazo cinematográfico, el cuadro de visión se desplazó primero desde abajo hasta centrarse, en ella, estaba en el centro de la habitación, mirando con un aire entre preocupado y curioso, o tal vez simplemente sonreía despectiva.

Apagué la luz. La lluvia se dejaba sentir tras la persiana bajada anunciando una húmeda noche. En la habitación, sentado al borde de la cama trataba de adivinar las formas en la penumbra entre las sábanas. Acaricié la almohada en busca de un cabello que ya no estaba allí. Ella es una de mis espinas.

Me levanté despacio de la cama, para no despertar al fantasma. Abrí la ventana para sentir el calor agobiante, mientras la lluvia mojaba mi rostro, como buscando la luz de un faro que me alumbrara el camino en esa larga noche.

Te conozco, sé que estás ahí en alguna parte, en un rincón oscuro de mi memoria. Estoy seguro que hace tiempo conocí alguien como tú.

Pero ya que has venido aquí haciendo preguntas ahora no puedes decir que te alejas y eludir el resto de respuestas. Ya que has curioseado en la vida de todo el mundo, puedes completar la mía.

¿Qué siento?, ante esa pregunta sólo puedo responder que, el infinito miedo de sentirme al borde del abismo. Mi razón me invita a tranquilizarme; quiero ver el mundo, y me asusta mirar, ante lo que puedo encontrar bajo mis pies. Pero me has presionado mucho, como nunca nadie en mi vida. Tus argumentos; prematuramente, mal momento en mi vida, instante de aclarar ideas y sentimientos, todo excusas por no afrontar la verdad.De un modo u otro, eso ya no cambiará nada. ¿Y yo...?, porqué me has contado todo, cual era tú objeto en todo este juego, porqué me has acercado, luego me has alejado, has usado indiferencia, cordialidad, ¿por qué?.....................

Puede que tratases de ganarme para tu causa, o simplemente infringir una nueva y más retorcida ofensa a mi ego, también podría tratarse de todas esas cosas a la vez. Temo volver a caer en el drama y decirte, "...sin ti estoy perdido", y que no me respondas.

Tenía la garganta seca, no sé si fruto del ambiente nocturno, o simplemente del miedo a lo que me estaba enfrentando. En la cocina, mientras tanteaba en busca de un vaso, escuchaba ruidos conocidos que asentaban mi conciencia. El vaso bajo el agua fría se dilató, la mano lo sintió, quizá por eso lo sujeté con más fuerza, demasiada. El vaso explotó hecho añicos a la vez que la sangre se mezclaba con el agua en la palma de la mano.

Llovería esa noche también sobre otros paisajes, haría desaparecer huellas, refrescaría tumbas ya olvidadas. Estúpido error. Sabía mejor que nadie que aún era posible elegir campos de batalla mejores que éste.

Me dejaste sin una respuesta en los labios, con la luna riéndose de mí con su doble reflejo pálido. Y me pregunté cómo era posible que una boca de mujer sonriese burlona y tierna al mismo tiempo, tan desvergonzada y tímida, y tan cercana.

Y en el momento que iba a abrir la mía, dispuesto a decir algo que todavía ignoraba, un reloj cercano dio tres campanadas. Alcé una mano hacía su rostro -la mano herida-, pero tuve el dominio suficiente para detenerla a medio camino.Entonces, incapaz de establecer si era decepción o alivio lo que sentía, desperté y vi que aquello tan sólo había sido un sueño.

Hay noches que son demasiado largas, y aquélla no había terminado.

La herida quizá no era tan profunda, ni mucho menos grande, pero el corte se localizaba entre el índice y el pulgar, en una zona aparatosa. Mientras acariciaba el pequeño rasguño en la oscuridad de la habitación, recordaba la imagen de un animal herido que se lame las heridas.

La única luz visible iluminaba en rojo mi rostro, la seguí con la vista hasta que sólo quedó el diminuto rastro empequeñeciéndose hasta desaparecer por completo. Viene en noches así con esta luna.

Me miró largamente en silencio. Parecía sorprendida. - Me pregunto de donde sacas esa maldita sangre fría.-

No pude por menos que echarme a reír quedo y bajito, -no es tan fría como crees, en este momento me tiemblan las manos.- Era cierto. Tenía que contenerme para no rodear con ellas su nuca, y atraerla hacia mí. Ella acercó una mano y la enlazó con los dedos, comprobando que el temblor era real. La mano estaba cálida y tibia, y como si fuera la primera vez, desasí la mano suavemente. El gesto me dolió como un golpe y me llegó el dolor hasta estallarme en el hombro.

Miró alternativamente la mano y mi cara, como desconcertada. Después se levantó despacio, sin decir palabra, evitando cuidadosamente siquiera rozarme. Supongo que me mordía los labios para no gemir de dolor.

“Sucede que el diablo es muy astuto, y que no es tan feo como dicen”. Recordé la cita, a la vez que forzaba la cansada memoria para recrear la imagen completa. Lo intenté de nuevo con la pertinaz voluntad del derrotado que todo lo ha perdido y sin embargo continua en su desesperado afán. Ya no estaba tan mal...................................

Y la imagen, la voz, el olor, acudieron de pronto; roto el dique donde aquello esperaba el momento de desbordarse. Y todo fue sólo ella, su media sonrisa en la penumbra, el reflejo de miel en los ojos oscuros, el olor tibio de su cercanía. Ella, desnuda en una noche calurosa, contraste sobre sábanas blancas y la luna filtrándose en rayas horizontales entre las persianas, con minúsculas gotas de sudor en la raíz del pelo negro, en el pubis oscuro, en las pestañas.........

Seguía haciendo mucho calor. Era casi la una de la madrugada cuando abrí la ducha y me desnudé. Repetir los mismos gestos, en un desesperado intento por tratar de recuperar algo de calma. Por un instante observé al extraño que me miraba con atención desde el otro lado del espejo. Delgado, de miembros fibrosos, el vientre plano, las caderas estrechas, los pectorales algo marcados, firmes, como la curva de los músculos en los hombros y en los brazos. Tenía buen aspecto aquel individuo silencioso. Y me pregunté, para qué diablos me servía aquel buen aspecto.

Pero en la culpa es mucho más el autor que su cómplice. Y has venido a buscarme, te he seguido, he hecho lo que has querido, te deseaba y te necesitaba. Me he entregado libremente, sabía a quien me entregaba y no puedo escudarme en la ignorancia.

-Me voy.-

-No quiero que te vayas, todavía.-

Con eso bastó. Brillaban sus ojos, y los incisivos parecían muy blancos despuntando en la boca entreabierta, y el collar de marfil era un trazo pálido al lado del cuello moreno en la penumbra. Separé los labios para emitir un suspiro largo y apagado, que pudo ser también un gemido infantil o una protesta.Hacía calor. Una persiana filtraba finas líneas de luz sobre el cuerpo moreno de una mujer desnuda.

Hubo un soplo de brisa, y la luna se deslizó sobre mis hombros como una cota de malla que cayese a mis pies.Por un segundo antes de enlazar los dedos en aquel cabello para escapar durante una noche, minúsculas gotas rojas en un inmenso amanecer, la sombra, el niño, el hombre, se volvieron todos al mismo tiempo para mirar arriba y atrás, para mirar en dirección a la ventana apenas iluminada, con el último afán de descifrar el terrible secreto de un cielo desprovisto de sentimientos.

P.S. Así ha quedado el relato finálmente. Aunque si os soy sincero, no me convence. El que es bueno es bueno y el que no, como yo, estudia derecho.

Un Opositor en vida (IV)

2007-01-10T14:17:00.000-08:00

Me gustó mucho esta idea de plasmar por escrito de una manera sencilla rasgos de uno mismo. Espero que me permitas haberte copiado la idea de una manera tan descarada, pero es que llevo dos días rellenando cada categoría.

7 cosas que te gustaría hacer antes de morir:
- Viajar (tengo tantos sitios que uno a uno coparían los siete puestos).
- Volver a disfrutar haciendo teatro.
- Correr una maratón.
- Hacer a píe el camino de Santiago.
- Tener una familia con la que disfrutar la vida.
- Leer a hijos o hijas mios cuentos.
- No estar condenado a ser feliz, sino simplemente serlo.

7 cosas que más digo.
- bueno, vale.
- cuentame que ha pasado.
- es decir.
- joder tio.
- si es que.
- naaaaaaaaaaaaaaaaaa.

7 cosas que mejor hago.
- Escuchar a los demás (al menos eso dicen).
- Leer en poco tiempo.
- Dar la vuelta a las cosas.
- Mirar a la gente tras las mascaras en las que se ocultan.
- Dar masajes (eso también lo dicen).
- Soñar.
- Pasar desapercibido.

7 cosas que no sé hacer.
- Cantar.
- Decir aquello que siento, al menos en el momento adecuado.
- Contar chistes.
- El pino.
- Nadar a mariposa.
- Odiar.
- Dejar la mente en blanco.

7 cosas que me encantan.
- Mirar a la gente a la boca cuando me hablan.
- Pasear bajo la lluvía.
- Los planes repentinos.
- El chocolate.
- El arte en todas sus facetas.
- Aprender (y que alguien me enseñe).
- Una sonrisa o una mirada cómplice que no necesite de palabras.

7 cosas que detesto.
- Que me mientan.
- Que se utilice a las personas.
- El afán de superioridad.
- Que me llamen pesao, o peor, serlo.
- Que se llore sin motivo.
- La intolerancia y la incomprensión.
- Las medias tintas.

De nuevo, GRACIAS, resulta curioso y la vez dificil el ejercicio. Ciao, besos.

Un Opositor en vida (III)

2007-01-09T14:57:00.000-08:00

"Lo intentó de nuevo, con pertinaz voluntad de derrotado que todo lo ha perdido y sin embargo continúa en su desesperado afán."

Quedan apenas un par de minutos para cambiar de día y todo sigue igual. Algunos dirán que lo he intentado todo (aunque es falso). Otros, que lo que tiene que ser será, y que es inutil luchar por cambiarlo (me temo que no creo tanto en el destino como para resignarme).

En definitiva creo que he perdido tantas oportunidades para cambiar las cosas que me siento estupido, ilógico, y cada vez que me miro al espejo las lagrimas de rabia afloran en mis ojos. Quisiera romper el espejo, hacerlo añicos, pero la escasa cordura que aún me gobierna me hace recapacitar sobre lo absurdo de ese acto. No soy el protagonista de una pelicula en blanco y negro que espera desesperadamente que lleguen los titulos de crédito.

Con ese prólogo, sólo puedo sentirme idiota; por tener que recordar la última vez , que me perdí en tu amor, por saborear unos besos que no volveré a tenerlos más, por seguirte por si acaso te marchabas ya, y tirar la escasa confianza en mi mismo que podía quedar.

Ha sido fácil perderlo todo en un momento. Óyelo......

No soy un niño.
No soy ese duende.
Ni soy luchador.
No debo ser tu camino.
No soy buen amante.
Desde luego no soy una flor, ni un trozo de pan.
Sólo soy, esa cara de idiota.

Grandes males requieren de grandes remedios, pero seamos sinceros, no puedo quejarme y llamar a la situación que me rodea "gran mal" es cuanto menos hiriente por no decir un insulto a la inteligencia. Por tanto, sí con cierto desencanto, pero con la tranquilidad que da una nueva perspectiva seguiré siendo esa vieja y parcheada piel del tambor en la que aún redoblan ecos de felicidad.

Algún día divagaré, si puedo, sobre la felicidad y sobre como algunos están condenados a ser felices, en vez de simplemente serlo. Yo desde mi pequeño reino olvidado, espero tras la bruma, otro tiempo, otro momento, tal vez simplemente otro lugar.

O nacemos y morirmos de acuerdo a un plan, o nacemos y morimos por accidente. Y sólo un loco envidiaría semejante secreto.

Homenajes (III)

2007-01-08T13:43:00.000-08:00

Hay momentos en la vida en que uno se pregunta que tipo casualidades pueden llegar a darse, y claro, todo tiende a superar con creces cualquier vano intento de imaginación. Al menos en mi humilde caso.

Sucede, que en mi más tierna infancia, hace ya mucho tiempo cursé estudios en dos centros de enseñanza que llevaban su nombre en honor de dos poetas hermanos, Antonio y Manuel Machado. Y claro, leíamos y estudiabamos ampliamente su poesía. La casualidad es recordar tanto tiempo después la que creo que es su Octava Soledades, que dice algo así:

Mándame tu retrato... Aquellos ojos
en éxtasis,que guardan,como lagos,
de los ocasos los vislumbres rojos
y de las noches los lugares magos.

Mándame tu retrato... La caricia
de tu cara de almendra,tu cabello,
de puro negro azul,y el dulce cuello
que inicia de inclinarse la delicia.

Mándame aquel retrato que en el fondo
tiene un jardín... Tiene el jardín soñado
para poner mi mano en tu cintura

y perdernos al lejos,en lo hondo
de un beso-como nunca se ha besado-,
por la senda sin fin de la ternura.

(Manuel Machado)

Tiempo, mucho tiempo después me lo han recordado. Y me han traído vientos ya olvidados, treinta rostros casi desconocidos, y una ternura que nunca reconoceré en público. Gracias.

Sucede que el diablo es muy astuto. Sucede que no es tan feo como dicen.

In Nomine Ipso Recreor (III)

2007-01-07T05:25:00.000-08:00

Estuve en Lisboa menos de cincuenta minutos; el tiempo justo para ir de la estación de Santa Apolonia a la del Rossío. Hora y media más tarde pisaba el andén de Sintra bajo un cielo de nubes bajas que difuminaban, monte arriba, las melancólicas torres grises del Castillo Da Pena. No había taxis a la vista, por lo que subí andando hasta el pequeño hotel que había reservado frente a las dos grandes chimeneas del Palacio Nacional. Eran las diez de la mañana de un jueves y la explanada estaba libre de turistas y autocares.

La habitación tenía unas vistas al paisaje quebrado, espeso y verde, donde despuntaban tejados y torres de las viejas quintas, entre jardines centenarios cubiertos de hiedra.

Después de la ducha y un café, pregunté por la famosa Quinta da Soledade, y la encargada del hotel me indicó el camino en un pequeño mapa turístico. Eché a andar por el camino, carretera arriba, no se cuanto tiempo pasó, tan sólo me parecieron minutos cuando me ví atravesando los encajes de piedra neomanuelinos de la Torre de Regaleira. Muros umbríos, canalillos y fuentes por donde corría el agua, hiedra espesa cubriendo las paredes, rejas troncos de árboles, escaleras de piedra tapizadas de musgo y restos de antiguos azulejos de las quintas abandonadas.

La Quinta Da Soledade es un edificio rectangular del siglo XVIII, con cuatro chimeneas. A uno y otro lado de la entrada sobre unas columnas de granito hay dos estatuas de piedra verdegris, enmohecía. Una representaba un busto de mujer, la otra parecía idéntica, pero de facciones ocultas bajo la hiedra que trepaba hasta ella, como un inquietante parásito que se hubiera adueñado del rostro, fundiéndose con los rasgos moldeados debajo.

Al caminar hacía la casa escuchaba el sonido de mis pasos sobre las hojas muertas, a través de un sendero flanqueado por estatuas de mármol, casi todas caídas y rotas junto a los pedestales vacíos. A la izquierda junto a un estanque lleno de plantas acuáticas, una fuente de azulejos rotos cobijaba a un angelote mofletudo de ojos vacíos y manos mutiladas, que dormía con la cabeza sobre un libro y de cuya boca entreabierta manaba un hilillo de agua.

La Quinta Da Soledade, sí, el nombre era adecuado.

Entonces escuché la música, ascendí por una escalera de piedra hasta la puerta, levanté la vista y entre mi cabeza y el cielo gris, un antiguo reloj de sol no marcaba hora alguna en sus cifras romanas. No pude evitar sonreír mientras traducía la leyenda que lo presidía: Omnes vulnerant, postuma necat.

Nada mejor para acompañar la letra de la canción.

Fui bailar no meu batel
Além do mar cruel
E o mar bramindo
Diz que eu fui roubar
A luz sem par
Do teu olhar tão lindo
Vem saber se o mar terá razão
Vem cá ver bailar meu coração
Se eu bailar no meu batel
Não vou ao mar cruel
E nem lhe digo aonde eu fui cantar
Sorrir, bailar, viver, sonhar contigo

P.S. A todas as meninas que eu quero, e àquela agora aprecíam Portugal. Desde que eu nunca fui, você traz essa mágica de Sintra para mim. Um beijo, contudo minha afeição.

12 Historias para una Noche (II)

2007-01-04T05:24:00.000-08:00

La cabeza parecía que iba a estallarle. La experiencia no había merecido la pena, definitivamente.

Dejó la pipa de cerámica sobre la mesita de noche y se dispuso a dormir. Notó como algunas bolitas de droga se desparramaban por el suelo. Sudaba, fríamente, mientras se repetía que no necesitaba de aquellas porquerías para escribir. ¡Maldita María!¡Malditas recomendaciones!.
Hasta aquella precisa noche no había necesitado de estímulos para suscitar su creatividad, y mientras cerraba los párpados se juró que no volvería a probarlo.

Se despertó sobresaltado, sin saber a ciencia cierta que hora era. Tampoco importaba. Lo que le envolvía no era otra cosa que una espesa sensación de frialdad y húmedo alejamiento. Seguía sudando, pero esta vez tardó un buen rato en percibir lo viscoso de la secreción de su cuerpo. Alargó la mano para localizar el interruptor de la lampara y no la encontró. Tanteó de nuevo, y nada. Se irguió, pesadamente, como si cada uno de sus huesos hubiera desaparecido y sólo la enorme presión que ejercía su mente sobre su cuerpo, fuera suficiente como para que el movimiento tuviera lugar al fin.

Tropezó con algo que no supo concretar y su cabeza se perdió entre la vaga sensación de tranquilidad que la embargaba y la sensación de extrañeza que le dominaba, mientras caía al suelo. Se arrastró lentamente mientras buscaba algo reconocible a lo que agarrarse. En el fondo, no lo necesitaba.

Lo intentó de nuevo, con pertinaz voluntad de derrotado que todo lo ha perdido y sin embargo continúa en su desesperado afán.

En el fondo seguía sin necesitarlo.Localizó una forma esférica de liso tacto y trató de palpar con sus dedos...¡¡¡¡SUS DEDOS!!! ¿Donde estaban sus dedos?. Sentía, pero lo que sentía no tenía nada que ver con lo que había sentido hacía apenas unas horas. En realidad el miedo primero se dispersó por entre las infinitas conexiones simpáticas de su cerebro y se perdió definitivamente en el corriente saguineo de miríadas de vasos capilares que nutrían de fluido su cabeza.

En el fondo esto tampoco importaba. En realidad ya nada importaba salvo la fuerza que la obligaba a levantarse. Se alzó del suelo frío y sintió la tibieza del ambiente. Por un momento pensó que estaba soñando, que todo era fruto de la ingesta de aquel hongo panameño que le diera una mujer llamada María, poco antes de que hiciera el amor con ella. Soñar que se sueña suele ser una buena terapia frente a la apatía que produce la indigencia de ideas y la sequía de emociones. Para ser sincero, aquello tampoco importaba.

La oscuridad se disipaba lentamente en su cerebro y pronto se hizo la claridad de un universo que se tornaba cambiante según se mirara. Se mareó un poco, en realidad no demasiado y en el movimiento que ella misma se produjo tuvo la estúpida elocuencia motriz de un insecto ante el peligro. Tampoco importaba mucho.

Algo se movió delante. Lo notó todo su cuerpo. Como una pequeña señal eléctrica que le recorrió de punta a punta y que le produjo la primera alegría de la noche. Ahora todo importaba, el más mínimo sonido importaba, la más pequeña de las sensaciones importaba. Movió su boca con avidez y se quedó quieta mientras esperaba otra señal. Al fondo, en el surco negro que diferenciaba el zócalo del suelo la percibió. Y se sintió alterada pero espectante.

Sobre la cama el cuerpo inerte de un hombre joven entre las sábanas. Su cara distorsionada por un profundo dolor, ya pasado, estaba quieto. El pecho inerte y los miembros desmadejados, ya sin vida.

En el suelo, y sorteando los restos esféricos de la droga, una araña, pequeña y peluda, recorre la habitación a velocidad vertiginosa en pos del rastro de una cucaracha que trata de escapar al abrigo del zócalo de la habitación.

Estúpida pérdida de tiempo. Lo que ha de ser será y nada puede evitarlo.

Homenajes (II)

2007-01-02T06:27:00.000-08:00

Hoy he tenido la suerte de ponerme en contacto con Alberto, una estupenda persona, y gran actor de teatro, gracias a él disfruté de una de las mejores obras de teatro que jamás se han ejecutado. Por él, por Cirano, y por todos aquellos que se sienta identificados con el soneto.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso,

no hallar, fuera del bien, centro y reposo;
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.

Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

In Nomine Ipso Recreor (II)

2007-01-01T10:48:00.000-08:00

Bajo el tránsito de la aparente dualidad, la lluvia de enero despierta el vacío de mi cuarto. Y los lamentos de la soledad aún se prolongan. Como un extranjero no siento las ataduras del sentimiento, y me iré de esta ciudad, esperando un nuevo despertar.

En un juzgado de Madrid, ignoro cuál, decenas y decenas de cartas de amor escritas por mi mano con pulso infantil, duermen un sueño que no llegó a su climax. . .es decir, el punto en el cual. . .(esperad que consulte el diccionario, que ya no me acuerdo; es que esto es como los idiomas, si no los practicas se te olvidan). Aquí está: CLIMAX, punto culminante de una gradación o proceso.

Dicho así normal que se cabreara conmigo y me mandara a la mierda.Fue un acto poético, o al menos trató de serlo. Quien quiera saber en qué consiste eso que lea a Jodorowsky.

Fue en enero cuando di por segunda vez con mis huesos en la cárcel puesto que ya había superado la mayoría de edad, con la cifra de veintiún primaveras o, en mi caso, otoños.

Tenía novia o mejor dicho, acababa de tenerla, porque ya -tras dos años de relaciones- nos habíamos dejado, pero todo volvió a empezar a raíz de mi encarcelamiento. Allí separados por dos frentes de barrotes y por noventa centímetros de aire, intentábamos descifrar lo que nos decíamos a grito pelado para apagar o sobrepasar así el tremendo y no menos pelado griterío de los demás reclusos, y de sus respectivos deudos, que también, que diablos tenían su corazoncito.

Llegaba -mi novia- una y otra vez envuelta en lágrimas, acusándome de no quererla y reprochándome lo que era para todos evidente: que si yo volvía a darle cancha no era tanto por amor cuanto porque estaba en el lugar en el que estaba y me agarraba a un clavo ardiendo para salir, con la imaginación, de ella.

Evidente,sí, para todos, pero no para mi persona. Yo me negaba a admitirlo, y argüía, y reargüía, que no, que la quería de verdad, que estaba profundamente enamorado, que bebía los vientos por ella y ... Ya se sabe, lo de siempre, pues no hay e el amor palabras que a estas alturas de la historia universal sean originales.

Era el amor perfecto, cristalino y cristalizado, stendhaliano, tal y como lo había descrito Ortega en sus célebres estudios. No había por tanto, posibilidad de roces, de riñas, de desentendimientos. Las miserias de la vida cotidiana no podían alcanzarnos. Aéreos, sutiles, impalpables vivíamos permanentemente arropados por nuestros sueños.

Mi novia, sin embargo, seguía viniendo envuelta en lágrimas, y yo un buen día, queriendo consolarla, seguro de amarla y decidido a convencerla de ese amor, le dije que la quería, que la quería tanto que estaba dispuesto a casarme con ella. Nunca lo hubiese hecho, pero me cogió la palabra al vuelo, en su literalidad y no en su intención metafórica. En un momento de exaltación ebrio de romanticismo, eso es lo que me sucedió a mí. Y a ella.

Hubo, en el ínterin, y antes y después de la parida nupcial un copioso anecdotario, pero no me quedan ganas. Dejémoslo para otras páginas.

Tal vez, no todo fuera así, quizá de seguir su curso las cosas hoy estaría escribiendo estas líneas al más propio estilo de comedia romántica de Tom Hanks y Meg Ryan. Tal vez hoy estaría
dedicando mi tiempo a mi hijo. Y a su madre.

Un Opositor en Vida (II)

2006-12-31T09:00:00.000-08:00

Me ha resultado curiosa una propuesta que me ha hecho. Consiste en abrir el libro que estés leyendo habitualmente por la página 123 y fijarte en el tercer párrafo. Con lo que la fortuna, diosa caprichosa donde las haya, ha dispuesto que:

"Aguardaron la llegada del siguiente mortero. Cuarenta y dos segundos. No ha sido una mala vida, se dijo Barlés. ¿Como era aquello....? He visto cosas que vosotros no vereís jamás. He visto arder naves más allá de Orión, y ponerse el sol en la puerta de Tannhaüser.... Tengo que cambiar las pilas de la Sony, se recordó. Y lavar las dos camisas sucias que tengo en el hotel. Miró a Márquez, preguntándose que pensaría el cuando se disponía a cruzar la zona batida. Quizá vería la cara de sus dos hijas, o se lamentaría por los polvos que no habría echado en su vida. Quizá pensaba en los cincuenta mil duros que cobraba al mes. O simplemente no pensaba en nada."

Sólo ampliar que esto se escribió en Mostar en febrero de 1994. A mi al menos si me ha dado que pensar.

La Ternura del Alacrán (IV)

2006-12-29T04:28:00.000-08:00

Hay noches que son demasiado largas, y áquella no había terminado.

La única luz visible iluminaba en rojo mi rostro, la seguí con la vista hasta que sólo quedó el dimuto rastro empequeñeciéndose hasta desaparecer por completo.Viene en noches así con esta luna.

Me miró largamente en silencio. Parecía sorprendida. - Me pregunto de donde sacas esa maldita sangre fría.-

No pude por menos que echarme a reír quedo y bajito, -no es tan fria como crees, en este momento me tiemblan las manos.- Era cierto. Tenía que contenerme para no rodear con ellas su nuca, y atraerla hacia mi. Ella acercó una mano y la enlazó con los dedos, comprobando que el temblor era real. La mano estaba calida y tibia, y como la primera vez, desasí la mano suavemente. Como un golpe me llegó el dolor hasta estallarme en el hombro.

Miró alternativamente la mano y mi cara, como desconcertada. Después se levantó despacio, sin decir palabra, evitando cuidadosamente siquiera rozarme. Supongo que me mordía los labios para no gemir de dolor.

Ya no estaba tan mal...................................

Y la imagen, la voz, el olor, acudieron de pronto; roto el dique donde aquello esperaba el momento de desbordarse. Y todo fue sólo ella, su media sonrisa en la penumbra, el reflejo de miel en los ojos oscuros, el olor tibio de su cercanía. Ella, desnuda en una tarde calurosa, contraste sobre sábanas blancas y el sol filtrándose en rayas horizontales entre las persianas, con minúsculas gotas de sudor en la raíz del pelo negro, en el pubis oscuro, en las pestañas.........

Seguía haciendo mucho calor. Era casí la una de la madrugada cuando abrí la ducha y me desnudé. Por un instante observé al extraño que me miraba con atención desde el otro lado del espejo. Delgado, el vientre plano, las caderas estrechas, los pectorales marcados, firmes, como la curva de los músculos en los hombros y en los brazos. Tenía buen aspecto aquel individuo silencioso. Y me pregunté, para qué diablos me servía aquel buen aspecto.

-Me voy.-

-No quiero que te vayas, todavía.-

Brillaban sus ojos, y los incisivos parecían muy blancos despuntando en la boca entreabierta, y el collar de marfil era un trazo pálido al lado del cuello moreno en la penumbra. Separé los labios para emitir un suspiro largo y apagado, que pudo ser también un gemido infantil o una protesta.

Hacía calor. Una persiana filtraba finas líneas de luz sobre el cuerpo moreno de una mujer desnuda. Hubo un soplo de brisa, y la luna se deslizó sobre mis hombros como una cota de malla que cayese a mis pies.

Por un segundo antes de enlazar los dedos en aquel cabello para escapar durante una noche, minúsculas gotas rojas en un inmenso amanecer, la sombra, el niño, el hombre, se volvieron todos al mismo tiempo para mirar arriba y atrás, para mirar en dirección a la ventana apenas iluminada, con el último afan de descifrar el terrible secreto de un cielo desprovisto de sentimientos.

La Ternura del Alacrán (III)

2006-12-28T10:34:00.000-08:00

Hace ya varios días que tenía abandonado este pequeño apartado del blog. Los motivos se pueden concentrar en uno sólo, ella, sea cual sea su nombre, en todo este tiempo ya no ocupaba mis sueños. Pero de nuevo, anoche vino a mi encuentro.

Has venido aquí haciendo preguntas y ahora no puedes decir que te alejas y eludir el resto de respuestas. Ya que has curioseado en la vida de todo el mundo, puedes completar la mía.

¿Qué siento?, ante esa pregunta sólo puedo responder que, el infinito miedo de sentirme al borde del abismo. Mi razón me invita a traquilizarme; quieres ver el mundo, mira, esta debajo de tus pies. Pero me has presionado mucho, como nunca nadie en mi vida. Tus argumentos; prematuramente, mal momento en mi vida, instante de aclarar ideas y sentimientos, todo excusas para no afrontar la verdad.

De un modo u otro, eso ya no cambiará nada. ¿Y yo...?, porqué me has contado todo, cual era tú objeto en todo este juego, porqué me has acercado, luego me has alejado, has usado indiferencia, cordialidad, porqué.....................

Según tú, a mi lado te sientes menos sola; parece que encarne, a pesar de mí mismo, esa imagen atávica, de alguien tal vez fuerte, tal vez sabio, pero en quien confiar, o a quien confiarse......., tal vez sea la ropa, o quizá cierto atractivo, o simplemente interés.

Puede que tratases de ganarme para tu causa, o simplemente infringir una nueva y más retorcida ofensa a mi ego, también podría tratarse de todas esas cosas a la vez.

Temo volver a caer en el drama y decirte, "...sin ti estoy perdido", y que no me respondas "No digas eso. No podemos estar perdidos los dos".

Me dejaste sin una respuesta en los labios, con la luna riéndose de mí con su doble reflejo pálido. Y me pregunté cómo era posible que una boca de mujer sonriese burlona y tierna al mismo tiempo, tan desvergonzada y tímida, y tan cercana.

Y en el momento que iba a abrir la mía, dispuesto a decir algo que todavía ignoraba, un reloj cercano dio once campanadas. Alcé una mano hacía su rostro -la mano herida-, pero tuve el dominio suficiente para detenerla a medio camino.

Entonces, incapaz de establecer si era decepción o alivio lo que sentía, desperté y vi que aquello tan sólo había sido un sueño.

Continuará

12 Historias para una Noche

2006-12-26T03:11:00.000-08:00

El padre Dospasos, párroco de Nuestra Señora de la Luz en el humilde pueblo de la Plata, dormitaba en el confesionario, sofocado por el tremendo calor húmedo que traía el mar. Como lanzas, los haces de luz que filtraba la celosía, elevaban la temeperatura del pequeño habitáculo como en un horno. Eran las cuatro de las tarde, en agosto, nadie saldría a la calle, nadie vendría a la iglesia, hacía demasiado calor. Pero el padre Dospasos siempre cumplía con su obligación y allí estaba, sudando y empapando un pobre pañuelo.

El silencio era absoluto. La iglesia estaba callada, nada rompía la calma, ni pasos, rezos, ni el ruido del exterior pues el pueblo también dormía. Sólo una pertinaz mosca zumbaba cerca de una vidriera.

Súbitamente una voz, al otro lado de la celosía en el confesionario, despertó al parroco con un escalofrio que disipó el agobiante calor del cura. La voz hablaba deprisa en un idioma que el sacerdote no entendía. Pero sabía, de algún modo, que era una voz aantigua y que estaba muy muy asustado.

El padre Dospasos intentó hablar pero la voz no se detenía; antes aceleró su ritmo. Esa voz intentaba decirle algo, había en ella un aterrador tono de urgencia, de puropánico, que hizo temblar al cura.

De repente la voz se detuvo. Regresó un silencio sepulcral. Ni siquiera se escuchaba ua respiración. Nada.

Dospasos entreveía una figura sentada al otro lado, inmóvil, con los brazos rígidos. Le habló, le llamó pero la figura no se movía. el sacerdote estaba ya muy atemorizado y le costó un par de minutos reunir valor suficiente para salir fuera a ver quien había tras la celosía.

Lo que vió le dejó helado.

La cortinilla estaba cerrada, pero del interior del confesionario salía un rastro de sangre. El rastro iba de allí hasta. . .El padre no podía creerlo, pues llegaba hasta el altar mayor, lo rodeaba, y terminaba en la cruz. . . ¡Vacía!. El Cristo de mármol que la ocupaba, simplemente no estaba. Una terrible idea cruzó el pensamiento del cura, pero no. . . , no podía ser, era imposible.

Con una mano temblorosa apartó poco a poco la cortinilla negra. Sudaba, pero no por el calor. Entonces, LO VIO. Abrió la boca como para gritar pero ningún sonido salió de su garganta, con los ojos dilatados, se tambaleó hacía atras mientras se llevaba una mano al pecho. Tropezó con algo y cayó al frio suelo, muerto. Muerto de miedo.

En el confesionario había un Cristo de mármol, con los ojos y la boca muy abiertos en un silencioso y aterrador grito. Con los brazos extendidos hacía adelante desesperadamente. Sangrando por todas sus llagas.

Horas después encontraron el cadaver del padre Dospasos en la iglesia, frente a un confesionario vacio. Su autopsia indicó que había muerto de un ataque al corazón, al fin y al cabo tenía ya más de sesenta años. Los empleados de la funeraría no fueron capaces de desencajar su rostro, o arreglarlo de alguna manera para borrar la mueca de terror de su faz.

El pueblo lloró su pérdida y le enterraron con todos los honores tras el altar de su amada iglesia. Justamente bajo el crucificado de mármol que había allí.

Ite, missa est.

Homenajes

2006-12-23T02:59:00.000-08:00

Siempre es bueno reconocer ciertas cosas, de ahí este homenaje:

Desde hace algún tiempo te siento distinta

no se que será pero no eres la misma

observo en tus ojos miradas

que escriban amigo,

cansado de tanto buscar tus pupilas

pidiendo respuestas a cada porqué.

Pero ha vivido en mí

algo que empieza a huir

y no quiero entender.

Cuando un presentimiento no crea razón,

sólo infunde temor.

Y con monosílabos adormecidos

pretendes decir que dialogas conmigo,

tus gestos son más elocuentes

al menos son signos

de tu indiferencia por todo lo mio,

y más si mi afán es hacerte feliz.

Que fue lo que pasó

donde estuvo el error que no pude impedir.

Aunque se que no es fácil

decir la verdad,

no me mientas jamás.

Mis labios no encuentran tu beso oportuno

ni encuentra mi cuerpo en tu cuerpo refugio,

tan sólo pasivo abandono

distante desnudo,

que entregas como algo que no fuera tuyo

dejándote hacer en ausente actitud.

Que mortal desazón es hacerte el amor

cuando ya no eres tú,

no quisiera saber cuando sueles

temblar en que brazos estás.

Siento que te estoy perdiendo,

perdiéndote.

La Ternura del Alacrán (II)

2006-12-19T01:13:00.000-08:00

"Lo único que te pido es que lo hagamos a oscuras".

Me pareció una petición extraña, pero viniendo de ella me daba igual. Su cuerpo, aunque no pudiera verlo desnudo, prometía sensaciones fuertes. Además hay pocas cosas más excitantes que la imaginación y el tacto como único sentido
Acepté casi sin pensar y ella sonrió como el gato que se acaba de comer al canario. Yo también sonreí, pero sólo por fuera. Intenté que me dijera porqué quería hacerlo solamente a oscuras pero no conseguí más que respuestas evasivas y de nuevo esa sonrisa malévola bailando en su cara.

"Valdrá la pena, ya verás", dijo matando el tema. "Seguro que sí", dije yo tratando de imitar esa sonrisa. Soltó una carcajada y sentí como si alguien caminara sobre mi tumba a la vez que mi mente se disparaba con la idea de la inminente sesión sexual.

Recordé cómo la conocí, media hora antes, en una fiesta en casa de un amigo, vestida de negro de la cabeza a los pies, tal vez muy siniestra pero a la vez excitante.

Nadie de allí la conocía y nadie parecía haberla invitado. A mi amigo no le importó. Nunca importa si se cuelan en la fiesta siempre que sean chicas. Ella andaba bebiendo y tonteando con todos, creando litros de baba entre los tíos y comentarios de verdulera de las tías. Me paseé cerca de ella y se giró como si me hubiera olido a sus espaldas. Me miró un momento (me costó mucho aguantar la mirada de esos ojos negros, siempre me cuesta................) e indicó con la cabeza que la siguiera.

Aunque helado caminé detrás de ella hasta una habitación. Cerró la puerta detrás mío y me abrazó sin dejar que me diera la vuelta, clavándome suavemente las uñas en el pecho y los dientes en el hombro. Después caímos en una cama que yo ni siquiera había visto y unos cuantos arrumacos después me hizo la citada única exigencia.

Apagó la luz. Esperé entonces que se abalanzara sobre mí y folláramos salvajemente, pero se acercó despacio. Me desnudó cariñosamente, me besó y me acarició con dulzura. Ni cuando la penetré dejó de abrazarme y susurrarme cálidas palabras. Se movía muy lentamente encima mío, con suaves embestidas, racionando el placer. No sé cuanto tiempo pasó, sólo que fue un orgasmo largo, plácido y compartido. Casí fue irreal en aquella total oscuridad.

Se marchó sin decir palabra. Cuando me vestí y salí de la habitación ya se había ido de la casa. Me sentí bien, pero un poco confundido. Creo que por primera vez me habían utilizado.

Genial........................¿o no?Que raro es todo a veces.

Apagad la luz al salir.

Un Opositor en vida

2006-12-18T13:27:00.000-08:00

Creo conveniente reflejar en este pequeño escondite virtual como ha sido mi ultimo fin de semana en tierras madrileñas, puesto que proximamente nos desplazaremos a tierras más cálidas y sureñas para celebrar con y en familia las señaladas fechas navideñas.

Este ha sido un azaroso fin de semana, me explicaré. El viernes tuve el placer de asistir tanto como ponente como espectador a unas jornadas de formación. La verdad es que eramos pocos, bien avenidos, pero pocos y el evento comenzó con muchas dudas. Una primera charla casi ideológica diría yo hizo las veces de presentación a lo que vendría después. En la segunda charla me toco salir a escena, acompañado de una bella señorita, lo hicimos lo mejor que supimos y pudimos, el tema no daba para muchas florituras, y a pesar de mí muy mal disimulada miopía las caras de espanto ante mi charla me hicieron abreviar cuanto pude.

Comida de menú, aceptable, en peores plazas hemos toreado y huida masiva de los pocos que quedábamos. Lo que quedaba por la tarde se medio recortó y con una charla debate final, me vi a las cinco y pico de la tarde en la Plaza de Cervantes. Opciones..............como no, copazo, en buena compañía y en un lugar acogedor. La tarde dio para mucho, deportes, trabajo, política, temas sociales, religión, y como no, el tema estrella mujeres. Y no por nuestra buena estrella, sino más bien porque tanto mi amigo como el que suscribe andamos estrelladados en ese tema tan particular. La única conclusión posible; la fortuna sonríe a los audaces.

El sábado lo pasé aletargado en toda su mañana, pero la tarde empezó a prometer, hasta que me fui de compras a un gran centro comercial a una semana de Navidad.........................sin comentarios.

Por la noche visita obligada a Sergio y Ari en su nuevo piso de Legazpi, risas, bromas, una copiosa cena y juegos. Lo que empezó a una prudente hora del sábado, más o menos las ocho, acabó la mañana del domingo con un total de cero horas de sueño.

Ya el domingo tratamos de recuperar fuerzas, pa´que, si podemos acabar a copazos en casita de Jose y Nohe hasta las tantas, y claro yo hoy con fiebre y con más sueño que vergüenza.

Lo cual me lleva a lo importante de estas letras. Entre tanta cosa e ida y venida, he tenído algo de tiempo para pensar, y en mi línea actual de recuperar la cordura, he podído apreciar la suerte que tengo de tener a tantos amigos y amigas y a tanta gente importante en mi vida, a la cual quiero con locura y que hace que la vida sea mucho menos dificil y aburrida a todos ellos; Tere, Gemma, David, Joseliyo, Josito, Nohe, Fapresto, Javi, Plaza, Sergi, Ari, Sonia, Adri, María, Manu, Diego, Helen, Richi, Moni, Carlos, Ruben Javier, y un largo etc............................................ (ya me he cansado de poner nombres, y no acabaría, a los que falteís os inviatré a algo por la afrenta), espero de verdad poder devolveros algo de todo lo que recibo de vosotros. Se que este artículo ya está quedando muy ñoño, pero de verdad os quiero nenes.

A todos, sed malos, que a mi siendo bueno ya me veís como me va.